Con-Fabulación 21-40

2008-06-27T23:13:00.007-05:00

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Archivo del No. 21 al 40

90.000 lectores semanales

Ilustraciones Blog: Fernando Maldonado

Una Con-Fabulación Perseguida

2008-06-27T19:38:00.000-05:00

Desde hace unas semanas, de manera intermitente, Con-Fabulación ha sido receptáculo de oscuras estratagemas, proyectos de estirpe funesta y tentativas encaminadas a desacreditar su nombre e impedir que continúe un camino vital cuyo signo ha sido hasta la fecha positivo.

Nosotros representamos un proyecto liberador e incluyente, donde el dogma está proscrito y el único decálogo acogido con firmeza es la imaginación crítica, pero esto, según parece, ha desvelado a los emisarios de la devastación; ignoramos, como le ocurría a Joseph K, cuando estaba inmerso en el ovillo absurdo de su expiación sin nombre y sin coherencia, quiénes son los agentes de la sombra, y sabemos que la lista de candidatos es vasta y policroma, pero el asunto trasciende los límites de lo permisible y empieza a convertirse en una sutil jauría que no estamos dispuestos a padecer mansamente.

Las entradas a comentar los trabajos que hacen parte de nuestro Blog debieron ser clausuradas pues las infestaron de mensajes furibundos, demenciales y amenazantes; nuestra buena fe editorial y los deseos de publicar el pensamiento y las mordicaciones de figuras intelectuales han sido asaltados con artimaña sicarial, hasta el punto de que a nombre de personajes connotados fuimos víctimas de estafas y, cotidianamente, encontramos el rictus pavoroso de la trampa, la impostura y la vileza.

Increíblemente, el mundo de la cultura, o lo que pasivamente aceptamos como tal, está carcomido por los mismos vicios, las mismas falencias y las mismas ignominias que los otros círculos de nuestro infierno social. De modo que algunos de sus miembros no están exentos de sospechas, y la posición excluyente, temeraria y esclerótica que inunda a Colombia por estos días también los ha capturado. Sólo de esta manera puede entenderse que las investigaciones formales –adelantadas por los organismos pertinentes– nos vayan aproximando a una verdad impronunciable y amarga: que los orquestadores de estas canalladas puedan ser personas conocidas y hasta reputadas en el fiero y caníbal mundo intelectual.

Les ahorremos a nuestros lectores el inventario completo de los hostigamientos y las agresiones recibidas, entre otras cosas porque son materia de pesquisa judicial. Nada nos molesta tanto como tener que entrar en comunión con tácticas y metodologías lejanas al mecanismo de pensamiento y sensibilidad al que pertenecemos, pero es imperioso descubrir quién o quiénes, están empleando los idiomas de la muerte.

El equipo de Con-fabulación clama la solidaridad de sus 50.000 lectores, para que nuestra aventura crítica continúe irradiándose con el ímpetu que siempre nos ha habitado.

¡Con-fabuladores del mundo uníos!

Se fueron sin pagar las cuentas

2008-06-27T19:33:00.000-05:00

Por Gustavo Tatis Guerra *

Los catorce paramilitares extraditados estarán presos en los Estados Unidos, pero ya no hablarán jamás de sus crímenes de lesa humanidad en Colombia, sino de sus vínculos con el narcotráfico y lavados de activos, es decir, serán juzgados por una sola razón. La intempestiva extradición del martes 13 de mayo, se produce un día antes de las audiencias programadas ante los Tribunales de Colombia. ¿Cómo puede entenderse eso ante la expresada voluntad de ambos gobiernos de seguir cooperando para obtener justicia? —eso se pregunta una cercana amiga abogada—. ¿Qué costaba esperar un día, dos o tres de esta misma semana para escuchar en indagatoria a algunos de los paramilitares en mención? Una decisión histórica como la extradición no necesariamente tenía que obstaculizar algunos procesos de la Justicia nacional. ¿No es acaso el gobierno colombiano el mejor informado de cada paso judicial que se adelanta en los procesos contra paramilitares?

Los únicos perdedores hasta ahora son las víctimas de más de 30 mil colombianos masacrados que hoy están bajo tierra. El único ganador desde ya es el más hábil de los presidentes de toda la historia colombiana, Álvaro Uribe Vélez, cuyo golpe de opinión le permitirá hacer invisible los propios escándalos y potenciar la plataforma de una nueva elección. Pero también es una ganancia para el presidente Bush. La extradición no significará el fin del paramilitarismo en Colombia y mucho menos la reparación de las víctimas.

Luego de escuchar al procurador colombiano, se percibe la fragilidad de la concepción de la justicia: si no somos capaces de juzgar en el país los crímenes de lesa humanidad y llamamos a nuestro vecino más poderoso para que nos juzgue a medias los delitos cometidos en casa, ¿esa no es acaso una prueba de nuestra incompetencia? Nos acostumbramos sin vergüenza a la inconsistencia e ineficacia de la justicia colombiana como lo más natural. ¿Quién puede confiar en nosotros si persistimos en la impunidad? ¿Quién puede creer en un barco a la deriva que busca un buque que lo ayude a navegar y zarpar? Nos ufanamos de los logros de nuestro vecino como si fueran nuestros y nos seduce el canto de las sirenas, porque hemos modelado nuestro espíritu con el estigma de lo efímero. Somos como ese vecino que toca la puerta del otro vecino para que le arregle la cañería que se rompió y por donde fluye desde hace siglos la alcantarilla. El engañado se dice para consolarse: “Hay que perfumar la casa ante ese mal olor”, pero no cambia la cañería ni resuelve de raíz el problema. Así andamos.

Hace poco el embajador americano, William Brownfield, dijo a propósito de la extradición de Macaco que aquello le convenía a las dos sociedades: “A Colombia porque se libera de una persona dañina y a Estados Unidos porque obtiene justicia”. ¿Es que a Colombia no le interesa acaso aplicar y obtener justicia? ¿Qué hay detrás de esta táctica presidencial? ¿Un apoyo a Bush para que el Congreso apruebe el tratado de libre comercio con Colombia y refuerce el Plan Colombia? Un sabor incierto y errático deja la posición de nuestro Comisionado de Paz al declarar que “Nosotros seguimos investigando desde acá”.

E-Mail: gtatis@eluniversal.com.co

* Poeta colombiano. Premio Simón Bolívar de Periodismo. Director de las páginas culturales del Universal de Cartagena

Para - Rocío

2008-06-27T19:27:00.003-05:00

Eternidad visible: María Clara González

2008-06-27T19:25:00.001-05:00

Por Jaime García Maffla

Más que anhelar, debo ceñirme en cuanto me sea posible, al significado exacto, tenso, y hondo de los versos de este libro Eternidad visible (Colección Los Conjurados, 2008). La palabra poética nació como canción y como letanía, cuando aún no se habían precisado las formas de las lenguas… Sí, pero se definió en el vuelo lírico hacia la imprecisión del sentimiento.

¿Y quién cantó en ese instante –antiguo– del nacer de la lengua poética? El alma –o, si se prefiere, el espíritu– de todos los seres y en una sola voz que, no por azar, fue la primera voz ritual del Canto. Pero dice la autora:

Tras el manto del aire

–alto en el cielo–

Se escoden las palabras.

Lo anterior, porque acerca de una obra de poesía no debe hablarse poéticamente, sino y desde un giro semejante, acuñado por María Zambrano, «La Razón Poética», meditativamente. Vamos pues a las palabras y a sus ondas de significación. Así: ¿Qué dicen estos poemas? En lo que de ellos es una primera lectura, salta a la vista todo cuanto, letra tras letra o aleteo, hay de una última y casi agónica redacción, en busca del sentido más pleno y con él, algo de la justeza ante la verdad de la autora:

Al borde del abismo

Hay un deseo anterior al olvido.

Ella elige recordar

También el lenguaje entra en función poética por la evocación. En este libro, la tendencia es hacia el verso ceñido y de arte menor, en una actitud clásica que lleva al poema estrófico. Y la voz es lacónica, baja como el canto de las garzas que llaman y se llaman. Y algo esencial: la afirmación deviene en secreta pregunta, la que inevitablemente se hace por el sentido, en un «llamado místico» en un peculiar tono nostálgico propio de la nobleza de alma y no de alguna anécdota de la persona. Que un poema no dice sino es, lo aproxima a todas las desapariciones (¿qué desapareció al venir el alba y qué al fugaz atardecer?:

Madura el alma

Y traspone dinteles

Indica la autora. Pero, ¿cómo no recordar aquí ese pasaje de María el idilio de Jorge Isaccs? Cuando dice: «Las garzas abandonaban sus adormideros, formando en su vuelo líneas ondulantes que plateaba el sol, como cintas abandonadas al capricho del viento». Aquí, en las sílabas de las palabras de estos versos litánicos hay, también parajes y presencias, sólo que son, en sí mismas dolor y gozo, y aparecen gracias al estremecimiento. No es que ser sea estar, sino que estar es al fin, haber podido ser… Es la vacilación de un vuelo cuyo aire pleno no puede ser otro que el de su propio canto. Y éste en ciertos parajes de elección que también hablan a las palabras o, al mirar de la garza.

Es el vacío, pero si lo pensamos, el aire, el espacio, el cielo están vacíos hasta que son atravesados por un vuelo, lo mismo que esa Nube del no saber, en el Siglo XVII, atravesada sólo por el amor… Dios, recordémoslo, (antes de hacerse humano, como la poesía y nacer en una hendidura de las rocas) se presentó en forma de una leve brisa. Y como ella también se definió. El Amor como amigo –un poema lo dice de tan excepcional forma–, fue ya feliz cincel para las liras del Cántico espiritual:

En un amoroso lance

Y no de esperanza falto.

Volé tan alto, tan alto,

Que le di a la caza alcance.

Y San Juan de la Cruz tuvo junto a sí a la autora de aquella estrofa que en su inicio reza:

Nada te turbe

Nada te espante.

Y en su final.

Quien a Dios tiene

Nada le falta.

Teresa de Ávila ¿Qué es la poesía? «Algo de lo que hacen los poetas…», definió Antonio Machado, pero Danilo Cruz Vélez alguna vez apuntó que los poetas deberían dar, como los hombres de Fe, constancia de la iluminación o del instante en el cual se dio su conversión a la Poesía. Ese es el vuelo de esta garza, desde cuya altura es posible ver los colores de la naturaleza transmutados en los del sentimiento, porque a donde va es hacia el Ser: «Solo espacio interior ilimitado».

Y con la garza, la emblemática escogencia suya para lograr esa «tercera voz del poeta»: la primera cuando habla desde sí mismo; la segunda cuando se habla a sí mismo (es el «tú»), y la tercera cuando el poeta toma una presencia de la vida. Ello, para por esa voz ajena hacer posible el decir de su más íntimo ser. Por senderos matizados estilísti-camente aquí está Gaviota, de Cecilia Buhl de Faber, en la España del Siglo XIX. Pero de la poesía precolombina anónima:

¿Nada quedará de mi nombre?

Al menos flores, al menos cantos…

Flores y olas, arenas de las playa, la rama de algún árbol, hierbas y una voz frágil, aire o agua… Así fue como hacia el sigo IX, nació la lírica de lengua castellana, cuando unos poetas árabes y hebreos (estaban ya ensartadas las cuentas de El collar de la paloma), pusieron su sentir en labios de una joven, y en estrofas a las cuales se denominó Jarchas. Una de ellas dice:

¡Que me quita mi alma.

Que se me va mi alma!

«Volar es doloroso»: ir a un lugar es haber partido de otro, ser llevado es haber sido despojado. Como en las Jarchas, en las estrofas de los poemas de María Clara González De Urbina, y por el cifrado sistema de las analogías –urdimbre de Aire y canto, cielo y vuelo–, el motivo es uno y el mismo. La ausencia…

Los rostros del totalitarismo

2008-06-27T19:25:00.000-05:00

Por Carlos Fajardo Fajardo

El 14 de diciembre de 1957, Albert Camus, en la conferencia “El artista y su tiempo”, pronunciaba estas palabras: “el artista, sancionado o elogiado como tal, lo quiera o no, se ha embarcado. ‘Embarcado’ me parece aquí un término más preciso que la palabra ‘comprometido’ (…). Todo artista está hoy embarcado en la galera de su tiempo”. A principios del siglo XXI estas sentenciosas palabras se nos presentan más actuales y robustas que nunca. Sin embargo, nuestra barca ha cambiado de tripulación, se han mutado los vientos y navega sobre océanos más problemáticos. Hoy las tormentas del tiempo arrasan con los pocos instrumentos de navegación y, aunque algunos todavía tratan de visionar algo desde los altos mástiles, sus catalejos son obsoletos frente a la realidad de las cartografías rápidamente cambiantes. Seguimos embarcados, es cierto, pero se nos hace más difícil el viaje, mayor la sensación de naufragio.

Sí, hoy vivimos en sociedades de contrastes, de paradojas y contingencias. Entre la unidad y lo disperso; entre lo unidimensional y lo múltiple se mueven los distintos discursos que levantan la Babel contemporánea. Estas son las sensaciones que tenemos en el estado actual de la cultura. La fragmentación y el resquebrajamiento de las descripciones últimas de la realidad; la fractura de los fundamentos y la pérdida de centros autoritarios discursivos, nos muestran una aparente gama de posibilidades epistemológicas, políticas y culturales como ganancia y apertura ante los totalitarismos conceptuales de exclusión. Entonces, multiplicidad, heterogeneidad, pluralidad, hacen parte de las sensibilidades y percepciones de un mundo centrífugo, abierto a una democracia posible. Pero, ¿Estamos realmente en la centrífuga de los discursos, sin centros ni poderes totalitarios y hegemónicos? ¿No existe autoridad que unifique esta multiplicidad de sensibilidades y saberes?

El no concederle más crédito a las ideologías no significa que hayan desaparecido. Por el contrario, su manifestación es contundente, si bien no de la misma forma con la cual ejercieron tanta influencia en los últimos siglos. Cierto, la desconfianza y la puesta en duda de las utopías modernas es patética. Esas maneras de centrar la realidad en busca de un historicismo trascendental se han debilitado. Sin embargo, otros relatos han surgido con mayor fuerza de unificación universalista, con pretensiones de hegemonía global en todos los órdenes. Hijos de la racionalidad instrumental modernizadora; herederos de la visión expansionista e imperial, ellos proceden a enriquecer el simulacro de la heterodoxia, instaurando un totalitarismo plural y un pluralismo totalitario, con un pensamiento único, fiscalizador de las diferencias. Los nuevos macro proyectos del capital global (mercado y medios) impulsan la idea de libertad de gustos y de escogencias; registran en su agenda la ilusión de una democracia real; edifican la mentira del aquí todo vale y es posible. Pero mayor es nuestra sorpresa y más grande nuestro asombro al comprobar el verdadero rostro de sus propietarios. En este pluralismo autoritario- paradoja actual- ¿en qué quedan convertidas las divergencias ideológicas contestatarias, las protestas/propuestas a la mundialización cultural y económica? ¿En simples simulacros democráticos? Democracia ilusoria, autoritarismo real.

Sensibilidades masivas conciliadoras

Ese mismo 14 de diciembre del 57, Camus también lanzaba esta premonitoria afirmación: “Lo que caracteriza a nuestro tiempo, es la irrupción de las masas y de su condición de pobreza ante la sensibilidad contemporánea”. En efecto, Camus fue testigo de la irrupción de un capitalismo que, a medida que globalizaba el mercado y los oligopolios mediáticos, facilitaba la irrupción de la pobreza no sólo material sino espiritual en grandes proporciones, creando la sensación de fracaso de toda actitud crítica valerosa. En la actualidad la balanza está en definitiva desequilibrada. Mientras se legitiman y se les da voz a inmensas simbologías ideológicas de las instituciones, se excluyen a las minorías que marcan diferencias, distanciamientos, contradicciones. La intemperie es entonces el espacio del sujeto creador crítico. Por ello, recordando de nuevo a Camus, crear hoy es crear peligrosamente; sobre todo, en una sociedad que exige del artista un arte de pasatiempo refrescante. Las instituciones normativas del arte aplauden la des-responsabilidad del artista respecto a su entorno y llenan de premios al arte que satisface las preferencias del cliente y de los propietarios del gusto.

A la sociedad actual, al mundo cotidiano, azotado por visiones ecónomas y mediáticas empiro-pragmatistas, poco le interesa un pensamiento de sabotaje, un arte de renovación. El desgarramiento lúcido, la pérdida de gratas cadenas, el sentir las fuertes borrascas de una historia sombría, la duda ante entronizados ídolos, el abordar nuevas orillas, quizá no esté en los propósitos de algunas de las actuales sensibilidades. Éstas se han vuelto, por el contrario, inquisidoras y ultraconservadoras. Señalan y juzgan a la alteridad alterada; apoyan redes de informantes, son cómplices de las nuevas hogueras. Los versos del poeta Odiseas Elitis no pueden ser más actuales: “Llegaron vestidos de ´amigos´ /incontables veces mis enemigos,/ pisando el antiquísimo suelo,/ ofreciendo los antiquísimos dones./ Y sus dones no eran/ sino sólo hierro y fuego./ A las manos que abiertas esperaban/ sólo armas humo y fuego”. Proceden, pues, estas sensibilidades, seducidas hasta el límite por una paranoia extremista, a institucionalizar la homogeneidad sin peligro. Sufren, en fin, de ingenuidad aterradora; aplauden la hiper-vigilancia total.

Hacia una escritura de ideas

Este es nuestro tiempo; época de interesantes y aterradores cambios. Época para estar “embarcados” con una actitud valiente y abierta al calidoscopio que nos signa. Tiempo donde la vida es considerada, por los más recientes mercaderes, algo usable y desechable. En las redes de este sistema-mundo, que nos estrangula con un dolor muy dulce, son permanentes las actitudes de miedo o de silencio. Las palabras críticas entonces caen en desuso, se archivan, son actitudes de algunos “locos del pasado” ahora museificados. La espectacularización de lo trivial y de los asesinatos, las ideologías de la eficacia y del utilitarismo, los lenguajes administrativos y ecónomos que están invadiendo todos los campos de la educación y la cultura, son hoy más escuchados que el diálogo reflexivo y que la inteligencia analítica. Ante ello, no podemos cantar al unísono con estas atrocidades. De allí la urgencia de una escritura de Ideas que supere la actitud conformista de aquella escritura asumida como promesa de éxito y prestigio rápido. Un no rotundo al deseo de instaurar de nuevo la monstruosa frase del nazi Goerin: “cuando me hablan de inteligencia, saco mi pistola”; un no a la tendencia de legitimar la idea del fracaso del arte; un no contundente a instaurar entre los ciudadanos la horrenda concepción que insinúa que aquel que ha puesto a funcionar su crítica reflexiva en contra de los lineamientos de autoridades impositivas es “contra-reformista”, “antipatriota”, “antiprogresista” y “ultraconservador”. Se cambian así las perspectivas. Ahora resulta que los rebeldes son los verdugos y los victimarios las víctimas. Ambigüedades del Totalitarismo plural contemporáneo.

* Ensayista y poeta colombiano
E-mail: carfajardo@hotmail.com

Rojas Herazo Póstumo

2008-06-27T19:20:00.000-05:00

Por Alonso Aristizábal *

Candiles en la niebla (2006) es una obra póstuma de Rojas Herazo (1921-2002), bello homenaje al autor para mostrar también otra de sus importantes facetas, al dibujante y al pintor. Este autor, el artífice que desarrolla varias formas de expresión que van desde la poesía, hasta la crónica y la novela. Es una literatura que arde y le arde al lector, sin dudas una manifestación de la estética sartreana. Esta ratifica al poeta que se halla en toda su literatura, y muestra su mundo con páginas de confesiones o parte de un diario. Por lo mismo, más de una vez habló del reto de escribir sobre sí mismo. Allí caben el sufrimiento, la rabia, la nostalgia y la decepción del alma humana que confronta a Dios, y eso hace parte del riesgo de esta literatura que se propone hablar de lo indecible. Así llega a la esencia misma de nuestra vida mirándola en primer plano con toda su verdad. De ello se deriva el dramatismo que es su marca del ser visto en sus instancias más íntimas. Precisamente, En noviembre llega el arzobispo se inicia con un epígrafe de Federico Fellini que dice: Sufrimos las consecuencias y ni siquiera podemos trazar su origen; así que el error continúa en la oscuridad.

Estos poemas nos muestran al escritor que ha asumido plenamente la vivencia de las palabras, con la intensidad del lenguaje literario tan suyo. Crea una estética con su literatura sobre los lugares de su infancia y su pasado. Hace parte de una generación marcada por Marcel Proust. Por ello, en Candiles de niebla, habla, por ejemplo, en “Antigua inocencia” del ritual del regreso. Dice: He llegado/ al fin/ he regresado a mí mismo/ a mi antigua inocencia/ al polvo de mis días/ a la voz en que ardieron/ mis sentidos primeros/ o quizás donde ardieron/ mis súplicas mayores. Otro autor que lo determina es César Vallejo, con el sentido lírico de su poesía, por medio del cual se expresa el dolor como parte de la esencia de la vida. Es una obra definida por las imágenes que le dan al poema su propia forma. En sus poemarios anteriores, existe un personaje llamado Nausícrates que constituye el origen de su creación poética, y que volvemos a encontrar en este último libro. Soy el único ser a quien desasosiegan los insectos. El que conoce, individualmente, todas las rendijas de un cuarto. Me tiemblan de placer los muslos cuando un cuchicheo enciende lamparitas de anhelo detrás de mi puerta. Su literatura constituye un universo y un estilo con identidad propia en las letras colombianas del siglo XX. Aun en sus novelas, predomina el poeta, y por tanto el conjunto de sus obras corresponde a la creación de un solo libro que es el resumen de su mundo.

*Narrador y periodista colombiano, uno de los comentaristas de libros más significativos de nuestra literatura.

Entrevista a Fernando Maldonado

2008-06-27T19:19:00.000-05:00

Buscando la ventana mítica

Se inagura La Ventana Mítica, exposición individual de Fernando Maldonado, uno de los artistas más vigorosos del momento y el creador de un universo donde pactan el sueño y la ironía. En esta serie de trabajos Maldonado afronta el misterio de la Ventana desde tres perspectivas: lo que vemos cuando miramos hacia una de ellas, lo que observamos de una ventana hacia otra y lo que descubrimos cuando oteamos desde ellas hacia el paisaje interior invadido de brumas oníricas. La exposición se inaugura el próximo 15 de mayo a las 7 p.m. en Galería Casa Cuadrada, Bogotá.

En el arte abstracto y conceptual se esconde una especulación que pareciera no tener fundamento…

En efecto, no hay término más adecuado que usar la palabra “especulación” para referirse al arte actual. La connotación es completa. Especulación en el sentido de construcción mental, intangible y en el vacío. Y la otra especulación, la de los que encarecen algo para venderlo más alto. La cultura occidental ha sido timada con buena parte de lo que crearon las rebeliones estéticas del siglo XX. Sólo quienes las fundaron merecen el crédito. La mayoría de sus seguidores constituyen una horda amorfa que se auto justifica y premia en un pequeño club privado de cada país. Para completar, tienen el mismo mecanismo de seguridad conceptual de las religiones y es que cuando son atacados recurren al argumento de que la sociedad es obtusa y estúpida por que no los comprende. Si todo lo anterior falla, recurren al argumento de la fe. Es como cuando un fanático cristiano habla de Cristo. Sólo que ellos hablan de Duchamp, Beuys o de la cumbre inalcanzable e incomprensible del pensamiento estético formada por Foucault, Derrida, o Danto. Si alguien se niega a “creer” lo condenan al ostracismo, porque para completar controlan todos los espacios oficiales. Es el sueño anhelado por los sistemas políticos de extrema derecha e izquierda: Los nazis deseaban un arte oficial no degenerado que evocara a la “raza”; los comunistas un arte oficial que reflejara el triunfo de las clase obrera sobre la burguesía.

¿El arte contemporáneo, en su cruzada por abolir el cuerpo, ha proscrito el erotismo?

El arte contemporáneo ha dejado de “representar” el cuerpo, para usarlo directamente en la obra, para hacerlo instrumento de la obra. En esa medida quizá nunca ha estado más presente que ahora cuando la mayoría de los artistas opta por la performancia, el happening o la instalación. El problema de lo erótico es que desaparece en la medida en que se hace más evidente. Es como el porno, tan obvio que ya no es erótico. Para mí el erotismo es ocultamiento, no desnudez. Debido a eso la tentación permanente por mostrar cuerpos desnudos con el más mínimo pretexto resulta tediosa y sin significado. Todo viene conectado con el manido discurso de que buscamos la afinidad con la naturaleza y el inevitable cuento bíblico de la desnudez de Adán y Eva y el pecado original que buscamos deshacer. Lo que noto es el terrible efecto de la religión sobre el hombre y su consecuencia directa: la culpa. Culpa de sí mismo, culpa de tener un cuerpo que siente o desea.

¿Cuáles nombres relevantes han sido excluidos por las imposiciones de la cultura oficial colombiana y por las reglas rapaces del comercio imperante en nuestro medio?

En Colombia, podríamos mencionar a los artistas plásticos de la pretérita generación Bachué y algunas figuras individuales que realizan lo que muchos llaman pintura figurativa. Pero es más interesante poner en evidencia cómo esa cultura oficial creó una escala en la que se considera más importante el trabajo pictórico de Beatriz González o Maripaz Jaramillo que el de Luís Caballero, Juan Antonio Roda o Ángel Loochkartt. Para un observador medianamente culto las diferencias son muy grandes. A nivel formal la fealdad total de la obra de las dos primeras no es, como lo argumentan, “intencional” sino un ejemplo de la buena suerte obtenida por quienes están en el lugar adecuado a la hora adecuada. “paparruchas” como decía Picasso al referirse a su éxito como hombre de mundo y artista moderno. Es el circo del arte. En nuestro medio corrió por cuenta de Marta Traba. De allí en adelante todo quedó establecido. Dos facciones claramente separadas: quienes recibían su bendición y quienes eran arrojados al purgatorio.

Así como existe intertextualidad, cuando se contempla su obra podría hablarse de interpictoridad, por el juego especular que realiza con los grandes maestros. ¿Los tapetes y cortinas con referencias a hitos pictóricos del siglo XX, obedecen a una acción de gracias a las tradiciones o a una burla del arte contemporáneo?

La interpictoridad es un juego mordaz. Es también una forma de pagar la deuda que tengo con los que me situaron -por haber nacido en la segunda mitad del siglo XX-, en un limbo histórico sin conexión con nada de lo que se hacía en la facultad de artes. Nací y crecí en pleno auge del arte conceptual y para mí fue la misma experiencia del traje del emperador, el famoso cuento de Andersen cuyos sastres lo engañaron, se lo bebieron y comieron y lo convencieron de que llevaba un hermoso traje, aunque en realidad estaba desnudo.

Usted es un pintor con gravedad literaria. Puede nombrarnos sus deidades poéticas y cinematográficas…

Borges es uno de los más recurrentes, con todo lo que tiene de monstruoso y maravilloso. También están personajes como Porfirio Barba Jacob, Isidoro Ducase con sus Cantos de Maldoror, Cortázar en sus cuentos, Melville, London, Henry Miller, Heráclito, y muchos investigadores de la historia. En el cine estoy interesado de nuevo en Buñuel. A otros los he retomado y ya no me impactan como Antonioni. Bergman y Kurosawa siguen incólumes.

¿Cree que existe un arte colaboracionista, que satisface las abyectas imposiciones del poder?

Existe un arte colaboracionista, pero no es el que se suele pensar: La famosa grieta de la galería Tate de Londres, obra de Doris Salcedo, es arte oficial puro, completamente colaboracionista. La obra fue patrocinada por la multinacional Unilever, ampliamente conocida en el mundo entero por sus diversos productos y no tan conocida por sus abusos con el medio ambiente o la explotación infantil ¿Qué puede ser más colaboracionista que esto? Un artista es honrado con uno de los espacios de mayor reputación en el mundo, un salón de la TATE de Londres. ¿La obra? Una grieta profunda que atraviesa la sala de un extremo a otro. ¿El mensaje? Hacer reflexionar al público sobre la discriminación racial, la división del mundo en primer y tercer mundo, etc. En suma, una obra de alto contenido de crítica a la injusticia del mundo pero quién patrocina el evento?

Unilever apoya el arte contemporáneo de crítica social. No puede haber algo más obvio con respecto a las verdaderas intenciones de muchos artistas contemporáneos: Aparentar que critican al sistema mientras este los patrocina. El sistema gana más credibilidad si la obra es de crítica política o social porque lava sus culpas en el manantial del arte moderno. Lo que ayer fue vanguardia hoy es ortodoxia. En realidad si se quiere hablar de artistas comprometidos con causas sociales habría que citar a los que aparentan en el inconsciente culto de la intelectualidad, una mayor lejanía. Por ejemplo Fernando Botero, Shakira o Juanes. Independientemente de sus logros o calidades estéticas inciden en lo social de muchas formas. Dudo que la instalación de Doris Salcedo haya cambiado algo concreto en la dura realidad de los niños explotados en el “Tercer Mundo”.

Para matemática

2008-06-27T19:17:00.001-05:00

¿Qué premian los Premios Literarios?

2008-06-27T19:16:00.001-05:00

Por Mauricio Contreras Hernández

Quiero destacar dos aristas de las muchas que comportan los premios y concursos literarios, particularmente en nuestro país, aún a riego de insistir en un tema que puede parecer baladí y más propicio para revistas de farándula poética.

Uno de esas aristas tiene que ver con la premisa de que se galardona lo inútil, lo que no encuentra sitio en un mundo donde priman las relaciones comerciales, el usufructo y la usura. En el que se comercia hasta lo más íntimo, lo más inaprensible y se codifica en el repertorio de actividades incómodas para el recaudador de impuestos, el cual nos recrimina con su enfado porque no sabe a ciencia cierta qué es en realidad lo que hacemos para merecer una exigua paga en la que no aplica la exención de impuestos.

Esta condición de “inutilidad” es, sin embargo, resignificada recientemente por el capitalismo al descubrir en la cultura una nueva fuente de su eterna juventud, la plusvalía. Entonces, diseña lo que ha dado en llamar la “nueva industria cultural”, modelo que aplica exitosamente para recoger aquellos recursos que se habían escapado, hasta ahora, de su ejercicio de explotación.

Desde las instituciones estatales (ministerios, secretarías de cultura), se pregonan y aplican programas culturales que, bajo el mote de incluyentes, comunitarios, democráticos, buscan enmarcar el trabajo cultural en el nuevo escenario de la globalización y dominio del mercado. Así, se establecen “incentivos” y premios de distinta denominación, desde locales hasta internacionales; que además de las enrevesadas bases para participar, entregan dádivas en metálico, cuidándose de aclarar que son “susceptibles de impuestos y anticipos de derechos de autor”, con lo cual justifican esta nueva forma de sub-empleo en sus balances y hacen de la actividad literaria un ejercicio publicitario que más contribuye a homogenizar el gusto de un público que ya casi no lee pero al cual hay que venderle a toda costa para mejorar los índices de lectura de libros per cápita. También se invoca la “promoción de nuevos talentos” que no consiste en otra cosa que editar aquellas obras que cumplen con los ingredientes al uso y que se acogen a su recetario para aumentar las ventas. Sin hablar de los muchos escritores que, luego de engrosar el grupo de anónimos perdedores, ascienden al cielo de la fama con las charreteras del premio y sienten que ahora sí son “ganadores”, tragándose el cuento de que es su obra la que ha merecido el premio y aspirando a ser los merecedores de la siguiente presea, más significativa en jerarquía y botín. Pobre Baudelaire, enviándole panes de especias y cartas suplicantes a Saint-Beuve y a Víctor Hugo para obtener un sillón en la Academia y algunas monedas por venderle su alma al diablo de la usura. “Necesito de su voz dictatorial. Quiero ser protegido”, le dice a Víctor Hugo, a quien unas líneas más arriba le ha recordado “esa maravillosa época literaria en que usted fue el verdadero rey, tiempo que vive en mi espíritu como un delicioso recuerdo de infancia”.

Otra arista es la de la literatura y el poeta, asumidos como espectáculo. Vieja tradición de las cortes y de los súbditos la de celebrar los nacimientos, caprichos, cambio de calcetines del nuevo tirano con fiestas, corridas de toros y certámenes poéticos. Vinculado a esta concepción de la poesía, el poeta se transforma en florero del salón burgués, portavoz de las más nefastas ideologías, de las encuestas del marketing editorial, turiferario del gobernante de turno, pelagato que es invitado al coctel para mirarlo con desdén y recordarle, como al cantante pobre en una fiesta de opulencias, que “usted a lo que vino fue a cantar”.

De esta manera se escamotea el derecho que tiene el escritor y su trabajo a condiciones dignas para su ejercicio. O si no, ¿cómo explicar que en Colombia se haya creado un flamante Ministerio de Cultura dedicado a repartir un irrisorio presupuesto en forma de dádivas y no se haya logrado crear un Sistema de Seguridad Social para los artistas? ¿Cómo establecer redes de promoción social para los artistas en vez de estimular la insana costumbre de la competencia que privilegia el afán individualista por ser el mejor, y que da lugar a todo tipo de componendas y costumbres a la hora de premios y concursos? Claro que también cuestiono a aquellos, incluido yo, que se creen este sistema de privilegios y participan en ellos, ora como jurados luego como premiados, sin menoscabo de sus ambiciones burocráticas, en una rueda sin fin de viajes festivales, prebendas, abluciones y palmaditas en la espalda por parte de funcionarios que aún no entienden por qué un personaje “inútil” es digno de tales merecimientos y mucho menos por qué es tan díscolo a sus requerimientos protocolarios.

Quiero dejar abierta la discusión al respecto, con la certeza de que el artista debe mantener, una independencia y, ante todo, una dignidad sobre la tierra, su actitud en la circunstancia histórica que le corresponda y la indeclinable libertad de su pensamiento más allá de caer en la tentación de la gloria y el éxito que, para el caso de nuestro país, ya sabemos muy bien lo que exigen y representan.

Así y no de otra forma ejerzo la poesía: posibilidad de rebeldía frente a la indignidad del mercado que todo lo compra y lo vende.

Morvoz - Premio Cervantes

2008-06-27T19:15:00.001-05:00

A un amigo no se le mata por la espalda

2008-06-27T19:12:00.003-05:00

Por Alejandro Sánchez Martínez *

Juan Alberto Rodríguez dejó la guerra pero no las armas, guarda una ocho milímetros cerca de la ingle, es un reinsertado que llegó a Bogotá a firmar su desmovilización de las autodefensas y terminó operando como un matón en distintos puntos de la ciudad. Crónica de un pequeño asesino

Juan es un hombre espigado, de tez morena, con un corte militar que le confiere un aspecto cinematográfico; detesta afeitarse, exhibe un bigote fino, tiene el rostro demacrado como el de un penitente, saluda duro, no le gustan las grabadoras ni las cámaras y pocas veces habla de su vida. Prendió un enorme bareto en ese parque desolado al nor-occidente de Bogotá y empezó a referirme sus peripecias.

–¿Desde qué edad fuma?

–Desde los seis… claro que al principio no le jalaba al Pielroja.

Sacó un arma de entre sus pantalones, me la mostró y al notar mi tensión me dijo: Relájese viejo, deje el visaje, que esta es sólo para defenderme.

Hablaba de forma escueta , sin prejuicios, sin vergüenza, sin complejos, bajo un árbol que cortaba la luz de un atardecer de sol flameante. Sus primeros amaneceres los vivió en Pueblo Bello, un municipio ubicado en el departamento del Cesar. Con los años su familia se traslado a Valledupar; donde a los trece años junto a su hermano Gerardo, ya chalequeaba en los buses, las filas y donde hubiera aglomeración. .

En ese enmarañado mundo de las calles pobres y peligrosas que Juan recorría junto a su hermano pronto tuvo que protegerse y consiguió un arma. Debía preservar su posición de malandrín, de personaje terrible y de cuidado, en medio de personas aún más terribles y que no cuidan a nadie si no es por plata o por miedo. “Mas me demore en comprar el arma que en estrenarla”. La suma de sus homicidios empezó a los catorce, cuando finiquitó una camorra protagonizada por su hermano. Recuerda que los brazos le temblaban, fijó el arma con las dos manos, miró a los ojos a su víctima y jalo el gatillo con precisión. Se escucho el estruendo y el peleador enemigo cayó al suelo, desangrándose.

Después de perpetuado el homicidio vinieron noches de oscuras pesadillas: La visita del muerto en esas visiones, le hacia empapar de lágrimas la almohada. Era apenas normal para un niño, un pequeño asesino que en el fondo sentía miedo pero no remordimiento. Para él, aquel acto estaba justificado. “Lo mate para salvar la vida de Gerardo, el mansito estaba de pelea con mi hermano y se lo iba llevando, le había apuñaleado una pierna, de seguir dándole lo hubiera acabado. Cuando se meten con la familia, no hay santo que valga”.

Gerardo, por susto a las represarías de los amigos y familiares del muerto, y aconsejado por un tío que formaba parte de los grupos paramilitares entró a los combates armados que se escenificaban cotidianamente en el César y en todo el país. Dejó de ser un delincuente cualquiera, un pequeño atracador de barrio: “de la noche a la mañana nadie se metía con mi hermano, estaba respaldado por un grupo grande, en el que había mucha gente igual de jodida a él y a mi, con ganas de joder, de saldar cuentas”.

Gerardo fue dado de baja en un combate entre un grupo paramilitar y un frente guerrillero. Lo que motivo a Juan desde muy joven a seguir los pasos de su hermano, la vida tomo sentido para él en la venganza, no estudiaba, no trabajaba, y estaba tan llevado por el vicio que sus propósitos se limitaban a robar para conseguirlo: “Entré en el bloque Tayrona de Las autodefensas, allí con los combates la sangre se me fue calentando, la puntería mejoró y las benditas pesadillas con los muertos desaparecieron”. Luego se quedó pensativo y dijo “la primera persona que uno mata lo marca, pero después uno se va acostumbrando, he matado a muchas joyitas, malandros, guerrilleros, yo lo que estoy haciéndole es un servicio a la sociedad…”

Con los procesos de desmovilización paramilitar muchos combatientes dejaron las armas: si se entregaban y prometían no volver a delinquir, y ser uno los 42.723 excombatientes reinsertados que el Ministerio de Justicia tiene entre sus estadísticas, lograrían unas prebendas, recibirían capacitación y tendrían una oportunidad para volver a la vida civil . Era la oportunidad para Juan de lavar las manchas de sangre, olvidar los fusiles y empezar una nueva vida: el problema es que las promesas de Juan, fueron vanas y las del estado también. Frank Pearl González, Alto Consejero para la Reintegración Social y Económica de Personas y Grupos Alzados en Armas, dio cifras de 1.000 y 1.200 reinsertados detenidos. La Policía Nacional víncula a la mayoría con actividades ilícitas como el transporte de estupefacientes, conformación de organizaciones al margen de la ley, concierto para delinquir, porte ilegal de armas, extorsión, homicidio, lesiones personales, hurto y daño en bien ajeno.

Juan dejó la guerra pero no las armas. Ahora sus días en Bogotá transcurren entre el vicio, en el que mezcla cocaína, marihuana, pepas y otras sustancias. Luego de despachar una buena dosis se prepara para llegar al lugar acordado con sus “superiores”: “Me dan los datos del cliente: hecho a andar mi moto y, sin pensarlo mucho, con buena puntería, realizo la tarea que siempre termina en entierro. Por lo general me toca matar a un guerrillero de algún suburbio, evitar que se organicen”.

A Juan No le toca hacer sus trabajitos cerca de donde habita: “si uno vive en el sur le toca ir al norte y los que viven en el norte van al sur, no voy a hacer limpieza de guerrilleros en la zona donde vivo porque entonces me boletean y termino cinco metros bajo tierra.

Consternado por su actitud le preguntó: “¿Aparte de la primera alguna otra muerte le ha pesado?”:

“Sí, la de un amigo, el cabrón se metió con la mujer de un duro, si me entiende? El duro se entero y me encargo el trabajito. El complot estaba armado, teníamos que ir los dos a matar a alguien en un finca y allí en un potrero mi amigo iba adelante, yo saque el arma y le dije que se diera la vuelta porque a un amigo no se le mata por la espalda.”

El viento empezó acorrer con fuerza, el atardecer sucumbía dándole paso a la noche. Me despedí de mi entrevistado y le desee buena suerte: creo que la necesita.

Al darle la mano me preguntó: “¿No irá a publicar eso con mi nombre”

–¿Sí es el suyo?

–Claro que no… ni güevón que fuera, “nos podemos meter en problemas”

* Esta crónica del periodista Alejandro Sánchez hace parte de las piezas realizadas en el diplomado de Con-fabulación “Hacia un Periodismo de autor”.

XVI Festival Internacional de Poesía de Bogotá

2008-06-27T19:12:00.000-05:00

El 21 de mayo regresa el gran encuentro poético de la capital, dirigido por Rafael del Castillo, con una verdadera descarga de palabras y visiones. Irá del 26 al 31 de mayo y en él participarán 12 países y 70 escritores. En esta ocasión será México el invitado de honor, por lo cual estarán con nosotros Eduardo Lizalde, Juan Bañuelos, Silvia Tomasa Rivera, Eduardo Langagne, Antonio Del Toro, Jorge Esquinca, Efraín Bartolomé, Fabio Morábito, Margarito Cuellar, José Ángel Leyva, José Antonio Alvarado, Rocío Cerón, Víctor Cabrera y Yohanna Jaramillo. También estarán con nosotros el argentino Marcos Silver, Floriano Martins del Brasil, Pablo Armando Fernández y Alberto Rodríguez Tosca por Cuba, Pablo Maira de Chile, Marcelo Báez y Javier Oquendo en nombre del Ecuador, José Daniel García y Antonio Agredo de España, Francisco Morales de Guatemala, los uruguayos Gerardo Ciancio, Roberto Genta y Enrique Bacchi, el canadiense Patrick Word y los venezolanos Ernesto Román y Gustavo Portella

El día 27 de mayo, en el gimnasio Moderno, a las siete de la noche, se rendirá homenaje al itinerario poético de José Luis Díaz Granados.

Otros eventos que tendrán lugar en el marco del Festival:

"Tren de la poesía y Catedral de Sal de Zipaquirá”

Durante el viaje desde Bogotá hasta Zipaquirá escucharemos las lecturas de reconocidos escritores internacionales y nacionales. Finalmente en la Catedral de Sal se realizará el acto inaugural.

Clausura: Rock y Poesía

Concierto 1280 almas y Poetas Jovenes colombianos

Gimnasio Moderno 31 de mayo 7pm.

Cien carátulas de Jazz

2008-06-27T19:11:00.000-05:00

Si usted, amigo lector, es un amante del Jazz y desea ver las firmas de los grandes músicos de ese ritmo que cambió la sensibilidad artística de nuestros días, puede dirigirse a Trilce, librería de libros viejos que funciona en las horas de la tarde, en Chapinero, calle 65 No. 10 - 20, teléfono 2487175.

Allí, en medio de ediciones curiosas y ya difíciles de conseguir, encontrará las carátulas firmadas de los discos de acetato de músicos tan conocidos como Count Basie, Dizzie Gillespie, Stan Getz, Benny Godman, Ella Fitzgerald, Gene Krupa, Artie Shaw y muchos, muchos otros.

La exposición es apenas una muestra representativa de una colección de más de 500 carátulas firmadas que pertenecen a Hernán Cortés, obsesionado por el Jazz, que posee alrededor de 5.000 mil discos de larga duración y durante más de 17 años de desorbitado deambular en New York, se dedicó a recoger las firmas de estas figuras legendarias en los bares, clubes y centros nocturnos en donde ejecutaban sus conciertos.

Se trata de una instalación que por la importancia y la cantidad de las firmas reunidas es única y de alguna manera imposible de ver en Bogotá o en cualquier lugar del mundo. Y estará abierta hasta mediados de Junio, para beneplácito de los apasionados del Jazz.

Entrevista con Fernando Guinard

2008-06-27T19:08:00.001-05:00

“Hacia una inocencia lasciva”

El sensualista Fernando Guinard, director del Museo Erótico Americano, y algo así como un Henry Miller del trópico, lanza sus conjuros a todos los confabuladores, para que asistan a su perturbador festival realizado en la capital colombiana, que llega esta semana a su octava versión.

¿Qué es ART & EROS FESTIVAL 2008?

Es un evento cultural, collage de expresiones, percepciones y sensaciones, creado y dirigido por el Museo Arte Erótico Americano MaReA. Cada quien aporta lo que puede en concordancia con su espíritu erótico y su alto voltaje.

¿Qué es el erotismo?

El erotismo es una mezcla explosiva de pasión y locura. Se inicia con una mirada cómplice con el objeto del deseo, se prolonga en la danza que excita los bajos instintos, se calienta con los besos que trasmiten las sensaciones de los cuerpos efervescentes de lujuria, y culmina en cabalgatas desbordadas de irracionalidades sexuales y risas placenteras que nos hacen olvidar los estertores de la malparidez de la realidad que nos agobia con su manto de falsedad, insensibilidad, llanto, tortura y muerte.

¿Qué es y cómo surgió el proyecto del Museo Arte Erótico Americano MaReA?

Es el primer Museo de Arte Erótico que se funda en América y no tiene ánimo de lucro. Su objetivo es proteger y estimular las expresiones del arte erótico. Su pragmática pedagógica, integradora y des-embrutecedora es un gesto que alcanza la categoría de provocación ante una sociedad dogmática y excluyente, caracterizada por la falta de afecto. Es una propuesta que muestra las prácticas culturales, estéticas y eróticas de los artistas que colaboran con el porvenir del cuerpo. La realidad es mi idea de realidad, decía Borges. Caigo en la idea como en un precipicio, decía E.M. Cioran.

El proyecto surgió después de una orgía onírica con Amparo Grisales y Margarita Rosa de Francisco. Cuando desperté exhausto, ellas aparecieron desnudas en el cielo y me ordenaron que, para contrarrestar el olor a cadaverina que se respira en la atmósfera, realizara dos obras que mostrarán el lado amable de la humanidad por intermedio de los amantes estéticos. La primera obra fue el libro EL Espíritu Erótico, exitosa publicación. En este proyecto participaron los más importantes artistas plásticos y poetas colombianos. Y la segunda fue la fundación del MaReA que celebra sus primeros ocho años con ART & EROS FESTIVAL 2008. Iniciamos con un happening en el Teatro Acto Latino el día viernes 9 de mayo a las 8 pm y continuaremos el sábado 10 de mayo, a las 11:00 a.m., con una exposición e intervención de artistas en el Museo de Arte Contemporáneo de Bogotá – MAC, del Minuto de Dios. No deja de ser una paradoja que Dios nos conceda un minuto.

¿Cómo es el happening del MaReA?

Todos los participantes en esta fiesta de inauguración deben asistir completamente vestidos a la recepción del teatro. Cuando ingresen a la sala se deben desnudar para expresar su espíritu erótico e intercambiar conceptos sobre el arte y la vida, para celebrar nuestro segundo de eternidad en el último segundo del calendario cósmico. Dicen los que asisten a estas fiestas que son inolvidables. A la gente hay que creerle.

¿En el museo de Arte Contemporáneo también hay que desvestirse para expresar el espíritu erótico?

No es necesario ni indispensable. Los voyeristas tendrán lo suyo.

¿Quiénes de los amantes estéticos estarán con su obra en rito?

El sábado 10 de mayo haremos un homenaje al maestro Gilberto Cerón. También se emplearán a fondo Orietta Lozano, Iván Beltrán, Amparo Osorio, Juliana González, Jotamario Arbeláez, Gonzalo Márquez Cristo, Mauricio Contreras, Aldemar González, Jairo López, Federico Díaz-Granados y el cotizado anarquista Rafael Ortega Lleras, leyendo sus versos más sensuales. Y concurrirán también reconocidos artistas como: Ángel Loochkartt, Jim Amaral, Giangrandi, Beccassino, Rendón, Fernando Maldonado, Rodrigo Fernández, Mario Andrés Bermeo, Fabiana Peña, Tatiana Martín, Nelly Otero Blum, Rosenell Baud, Cesáreo Young y muchos más. Virtualmente haremos un homenaje a la maestra catalana Cecilia Castañeda, la máxima exponente del erotismo pictórico europeo; y a la argentina Carla Peria, la erotómana más feroz de América. Habrá performancistas, instalacionistas, happeners, pintores, dibujantes, escultores, fotógrafos, video artistas, danzarines, y unas suculentas muchachas y muchachos que deslumbrarán con el movimiento de sus caderas insinuantes despertando la libido de aquellos que tiene la dicha de observar el esplendor de la inocencia lasciva.

¿Hay muchos coleccionistas de arte erótico?

Dicen que el Estado Vaticano tiene una magnífica colección de arte erótico para el disfrute de los elegidos. Ahora que murió el sectario cardenal Alfonso López Trujillo deberían mostrarla a ver si los cristianos dejan de matarse, pues está científicamente comprobado que el erotismo apacigua los espíritus violentos.

¿Cómo funciona el erotismo en la época virtual?

Hay más de 35 millones de sitios Web porno en Internet. El portal del Museo Arte Erótico Americano es el único que estimula el erotismo y el arte erótico, mientras el planeta colapsa.

¿Cómo es el sexo sin tacto?

Como el erotismo sin pasión.

¿Es usted onanista?

Me encanta la eroto-manía; puedes hacer el amor con las mujeres más bellas de la galaxia sin el riesgo de traer más vida a la muerte; y sin el temor de que compartan la crica con los amigos, como decía el poeta Raúl Gómez Jattin.

Confabulador invitado: Álvaro Montoya

2008-06-27T19:01:00.001-05:00

Un periodista en el exilio

2008-06-27T19:00:00.000-05:00

El pasado miércoles 30 de Abril, dentro del marco de la 21 Feria Internacional del Libro de Bogotá, y frente a 260 con-fabuladores, fue presentado este periódico en sociedad que hoy llega a los 50.000 lectores en todo el planeta. El encargado de desplegar las credenciales fue Iván Beltrán Castillo, su director, con un texto que marca el espíritu y derrotero esencial de nuestro proyecto alternativo.

Hay palabras que tienen una doble, o triple, o mejor una infinita lectura. Así, por ejemplo, la palabra amor, la palabra soledad, la palabra noche, la palabra justicia, la palabra pasión, la palabra dicha, la palabra distancia, la palabra plenitud… y así también la palabra exilio, tan populosa y temida.

En ella se acumulan los miedos ancestrales, las esperas innombradas, los desatinos y las crueldades de la historia, la carcajada de los herederos y la pena de los desheredados, la congoja de no encontrar el sitio propicio, el que era profundamente nuestro, y que nos correspondía para respirar sobre la Tierra.

Pero esta palabra puede tener un significado diferente, cuando la usamos como detonante de la realidad, como hondo matiz, herramienta crítica, respuesta de la imaginación necesaria ante el innecesario embate del poder reinante.

Esta noche está dedicada a la parte sublime de la palabra exilio, porque corona el esfuerzo –para muchos suicida- de unirnos voluntariamente al reino de la diáspora, territorio florido donde sufren y aman y se aguzan y se salvan los espíritus más refinados y sensibles.

Llegamos a esta primavera de la rebeldía después de una experiencia de años, de un lenta y programada degradación, de un paso por la garganta del lobo: nosotros fuimos los cachorros y la promesas de la prensa, esa mentira disfrazada, esa falacia oficial. Quisieron coronarnos en aquel palacio en ruinas pero nos exigieron, como contraprestación, que laváramos de inquietud y tensión nuestras palabras, convirtiéramos a la verdad en una invitada de palo y secáramos la fuente de la imaginación como si fuera un río de veneno y sangre.

Sin ninguna vergüenza hemos dedicado la vida al periodismo, sabedores de que es el espejo necesario de una realidad cambiante, a la que manipulan, como a un cadáver, los enfermeros más siniestros… Nos habrían coronado de no ser porque nos negamos al humillante reflejo de un cristal adquirido por los que han comprado todas las cosas y todos los valores del mundo.

Cansados de una espera que empezaba a parecerse demasiado a la tortura de los réprobos, al invierno sin nombre de los nómadas y a la estación salvaje de los que nunca pudieron olfatear la primavera, nos hemos dado a la tentativa de recuperar las palabras esenciales, reconquistar un idioma brutalmente mutilado y devolvernos, con la acción benévola y sustancial de nuestra propia mano, el arsenal de imágenes que nos revelan y relatan.

Ahora, sin temblor, rememoramos el origen de esta ruta equívoca donde constatamos diariamente -con asombro y dicha, con espanto y gloria-, los rastros que la realidad disemina a su paso por la tierra, y que de no ser contados a tiempo y con la transparencia del agua, se transforman en puñaditos de ceniza.

Así aparece Con-Fabulación, este periódico que hoy se presenta ante ustedes y que quiere ser su alternativa, su complicidad errante, su espejo insurrecto, su pase para entrar a la fiesta del mundo con todos los derechos, con todos los recuerdos, con todas las heridas y también con la gravedad que entraña decir que somos hombres.

Muchos nos dicen, en sordina, con preocupación y también con maledicencia, que al asumir este riesgo hemos pactado con la nada, con el fracaso y con los dientes del abismo. Insinúan a nuestro oído que -inmersos como estamos en una existencia dura donde las carencias tienen la forma del cadalso y la revancha-, aún podríamos arrepentirnos, poner marcha atrás, y así nos devolverían nuestro lugar en el palacio de papel de las brillantes mentiras. Y nos emplazan a renunciar a esta magnífica empresa.

Y nosotros les respondemos, como el personaje de alguna novela: “cabrones de mierda, les regalamos las cinco primicias que les quedan…”

Así pues, hoy celebramos y cantamos nuestro exilio, voluntario y feliz, impetuoso y alado… y lo celebramos con todos ustedes, exquisitos con-fabuladores. Nuestra ruta será ardua y puede durar seis décadas… pero que son dos seis décadas frente a la eternidad?

Soñamos con el día perfecto en que la realidad real no sea enemiga de la realidad escrita… y sabemos con el poeta árabe que “el camino más largo es el que pasa más cerca al corazón de Dios”.

Nezahualcóyotl: Coyote Hambriento

2008-06-27T18:59:00.001-05:00

Poeta precolombino, rey de Texcoco (México, 1431-1472), hijo del VI señor de los chichimecas Ixtlixochitl o Flor de pita. Al nacer se le impuso el nombre de Acolmiztli o León fuerte, pero la desdicha que lo persiguió durante su vida hizo que se cambiara de nombre por Nezahualcóyotl, Coyote hambriento. El poder de sus imágenes y la contundencia de su temática asombran y ratifican que su universo creativo es perpetuamente contemporáneo.

YO LO PREGUNTO

Yo Nezahualcóyotl lo pregunto:
¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?

Nada es para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.
Aunque sea de jade se quiebra,
Aunque sea de oro se rompe,
Aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.
No para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.

UN RECUERDO QUE DEJO

¿Con qué he de irme?

¿Nada dejaré en pos de mí sobre la tierra?

¿Cómo ha de actuar mi corazón?

¿Acaso en vano venimos a vivir,

a brotar sobre la tierra?

Dejemos al menos flores

Dejemos al menos cantos.

“La cita” de Carlos Flaminio Rivera

2008-06-27T18:58:00.000-05:00

Por Mauricio Contreras Hernández

Circula por ahí la expresión “literatura sicaresca”, la cual designa una producción editorial (no sólo literaria sino también televisiva y cinematográfica), relativamente reciente y de corte parroquial, dedicada a exaltar, difundir, retratar el mundo y los personajes asociados a la nefasta cultura del narcotráfico.

Predomina en estos libros y películas el uso que, por obra y gracia de la pobreza de los escritores y/o directores, se convierte en abuso de algunos modos expresivos, propios de estos grupos marginales. El uso indiscriminado de este ingrediente exótico ayuda a vender con éxito estas producciones en distintas latitudes, empezando por la nuestra.

Es así como libros, telenovelas, películas atosigan con esta jerga (“parlache” es la más reciente palabra para designarla) que excede a personajes, tramas, dramaturgias o a cualquier intento estético y hasta documental. Tal es la fuerza expresiva de estos giros lingüísticos que se convierten en los protagonistas efímeros de cualquier historia, más allá de una elaboración crítica de las condiciones que los hacen posibles, tales como su historicidad, su marginalidad, su apropiación y su uso contestatario ante el lenguaje unívoco del capitalismo.

Más allá del personaje, de sus avatares está la palabra o la frase contundente que descalifica, condena, exalta o tiñe de ambigüedad aquello que nombra. Hartos estamos de ellas para repetirlas aquí, aún a modo de ejemplo. No sobra decir que esta crítica no pretende desconocer, ni mucho menos descalificar esta expresividad en su génesis ni en sus usos cotidianos.

Todo esto es un pretexto para hablar de la más reciente novela del escritor Carlos Flaminio Rivera, titulada La cita, la cual fue publicada por Pijao editores, en un esfuerzo editorial encomiable.

En esta novela, la trama es sencillamente eso: una cita. Una cita que no llega a concretarse, entre un hombre del bajo mundo y alguien del otro mundo, quizás político, comerciante, cliente o todas las anteriores. ¿Para qué es la cita? quizás la realidad política de nuestro país nos ayude a responder este interrogante apenas insinuado en la novela.

En ese tiempo vertiginoso, todo ocurre en un centro comercial, espacio de los tránsitos cotidianos y anónimos; el autor logra rastrear los orígenes y la historia de un personaje despiadado y siniestro en su máscara frente al mundo pero frágil, solitario y sin alegrías cuando desnuda sus recuerdos.

Y es aquí donde encuentro las virtudes de esta novela. A través de la evocación, su autor construye una polifonía de voces, más aún de lenguajes que muestran su exhuberancia, su complejidad componiendo un fresco en el que se articulan las claves de la existencia de este personaje.

Además, esta pieza coral revela cómo es posible, con maestría más que con fórmulas comerciales, explorar de manera irónica las condiciones de una sociedad que expulsa hacia sus márgenes, negándoles los mínimos derechos, a tantos niños y jóvenes que llegan a convertirse en personajes tanto o más siniestros que el de esta novela.

En esta novela, los personajes son los lenguajes que, con destreza y altas dosis de poesía, permiten recrear distintas atmósferas, otras realidades, desde la intimidad de un diálogo a voces. En medio de tanta algarabía picaresca, esta novela merece leerse.

El prurito de editor me obliga a señalar lo descuidado de la edición. Abundan las erratas, sobre todo en la ortografía, y el papel de la carátula, una vez abierto el libro, nunca más vuelve a cerrarse. Para tener en cuenta en un proyecto editorial tan necesario.

Noche de Conjuros y Confabulaciones

2008-06-27T18:57:00.000-05:00

Con-fabulación y la Fundación Común Presencia convocan a sus insurrectos, soñadores, poetas, prosistas, estudiantes, profesionales, amigos y cómplices a la presentación en sociedad de este periódico virtual y de los cinco últimos títulos de la colección Los Conjurados: “Emprender la noche” de José Zuleta Ortiz, “He venido a ver las nubes” de Gustavo Tatis Guerra, “La tentación inconclusa” de Hellman Pardo, “Eternidad visible” de María Clara González, y “Estación del instante” de Miguel Torres Pereira. El acto será un ritual de comunión y fraternidad, como el registrado el pasado Viernes Santo en el museo Nacional, durante la celebración del Día Mundial de la Poesía. ¡Con-fabuladores del mundo, uníos…!

Fecha: Abril 30, Salón Tomás Carrasquilla, Corferias. 6: 30 pm.

Los Shakespeare de supermercado

2008-06-27T18:53:00.001-05:00

Por Iván Beltrán Castillo

Hubo un tiempo, aunque ya no podemos precisar sus fechas exactas ni sus días gloriosos, en el que el deseo fue coincidente con nuestras realidades interiores, armonizaba con sus usufructuarios, y entre el hombre y las cosas no existía la fisura brutal, la distancia mortífera que hoy nos enajena hasta de los alimentos terrestres.

La satisfacción era entonces posible porque no había encontrado su hipertrofia trágica, y el hombre no estaba ahogado en el océano de un anhelo irrealizable.

La sociedad del libre comercio, de la oferta infinita, transformó el mundo en un intolerable espejismo: caminamos siempre una gran carretera iluminada por todos los llamados posibles, todas las combinaciones de la seducción, todas las efigies de los dioses usureros, y entre más crece la oferta menos capacidad tenemos de adquirirla. En ese sendero lleno de luces hipnotizantes, nuestro destino es pasar de poseer a ser poseídos, y en cambio de ensancharnos las cosas se vuelven nuestra conciencia crítica, totems aguerridos y enemigos, y sentimos que hemos sido capturados y avasallados en una jungla objetal.

Vivimos al servicio de imágenes que nos raptan, presos de un deseo omnipotente y fatal, del que somos apenas los alfiles, pasivos o desesperados, fútiles o trascendentales, celestinos o detractores. Y, detrás de esa carga enajenante, como artífice de un gran chantaje, está una raza de hombres y mujeres que han denigrando su talento, y donde no faltan los Fitzgerald vanos, las Safos degradadas, los irónicos Wilde, los Proust y los Joyce que definitivamente no lo fueron, los Shaw que vendieron el alma, los artistas que truncaron el genio y ahora no cuentan sino con una gran bolsa para solazarse. Se trata de los publicistas y su función es convertirnos en peleles del comercio y su inmisericorde producción de bienes, invitados de piedra al gran festín del consumo universal, esa mesa donde la mayoría de las viandas son equívocas, suntuarias, innecesarias y execrables.

La publicidad ha ido creciendo con una celeridad tan grande que si en sus orígenes era una subsidiaria del bussines, ahora es ni más ni menos que el sostén fundamental de los regímenes que basan su identidad en la compra y venta desalmada, y taladra el subconsciente colectivo en la tentativa de hacer que el inventario de la riqueza planetaria pertenezca a los mercaderes, a los dueños, a los detentadores y, en cambio, se extrañe cada vez más de los seres humanos.

Lo que resulta infame de este próspero negocio es el hecho de que no trabaje para todos, de que inflame la necesidad en el reino donde la satisfacción brilla por su ausencia, de que exhiba con un impudor cercano a la obscenidad, la superproducción de alimentos, de ropas, de viviendas, de diversiones que son exclusividad de algunas clases sociales y que para la gran mayoría son territorios ilusorios y vedados. Es como invitar a un grupo de desheredados a mirar un gran baile a través de los ventanales de una residencia palaciega.

El oficio subterráneo de los Shakespeare de Supermercado es redoblar los embates de la ilusión, hacernos perpetuos sitibundos, lograr que tengamos hambre de cosas para siempre. Como respuesta a ese pérfido llamado los hombres se endeudan, se enajenan, se enloquecen, se obsesionan con esa “Existencia primorosa” que hipotéticamente nace cada vez que logramos obtener una nueva vianda del supermercado gigantesco en el que el capital ha transformado nuestra vida.

El avance de estos demiurgos mercantiles es inverosímil y sus artilugios remplazan las formas originales de la felicidad, la libertad y la ternura: a la literatura, a la poesía, al arte, al humor, y, lo que resulta mucho más grave, remplazan a la dignidad y su hermano gemelo, el amor. Todos estos “Escribidores de la nada” vienen de la gran calle Madison que en nueva York ha sido durante décadas el centro de ebullición de las grandes campañas, los lemas, los spot y todas esas bagatelas de la imaginación mercantil con las que convivimos sin oponer ya ninguna resistencia. En esa avenida famosa por el nivel de sus ingresos y la fiereza de sus metodologías, se perfilan los sueños que habrán de avasallarnos cada tanto tiempo, los artilugios que nos obligarán a seguir obliterados ante el prosaico carnaval de los deseos.

Cuando Willie Loman, el desgarrado agente viajero que describiera con tanta precisión Arthur Miller, acaba de ser enterrado, su esposa Linda Loman le habla frente a la tumba y en una de las escenas más conmovedoras del teatro moderno, le hace un reclamo que es la radiografía de nuestro vasallaje frente a las artimañas publicitarias de los buhoneros industriales: “como te vas morir ahora, cuando ya habíamos terminado de pagar las cuotas de la lavadora y solamente nos faltaban dos pagos para hacer nuestro el televisor” Y , por su parte, el escritor mexicano Carlos Fuentes, en una visionaria entrevista concedida hace más de veinte años a la revista Visión, expresa esta severa inquietud: “¿A veces me pregunto para qué quieren hacer desarrollar a los pueblos llamados ahistóricos…? ¿Para que vean a Batman y a superman en la televisión? ¿Para que se preocupen a muerte por la obtención de un coche? ¿Para que den la vida por una lavadora Bendex?”

Alguna vez conocí una hermosa y dolorida publicista. Se llamaba Marissa y tenía los rasgos exactos de quién ha contrariado su destino y extraviado sus dones. Ella me parece el ejemplo más significativo de lo que le ha inoculado la publicidad a sus propios hijos. Tenía una imaginación en perpetuo movimiento a la que coronaba cierto arrobamiento erótico y sus palabras estaban siempre cercanas a la intensidad poética. Pero la necesidad práctica de una vida no demasiado cómoda la había lanzado a las agencias de publicidad donde era una trabajadora tan exitosa como atormentada.

Ni las prebendas económicas, ni la exultación de sus incontables y exactas imaginerías lograban evadirla de un tormento que parecía estar fijo en ella como un sol oscuro: Había querido ser escritora por sobre todas las cosas, y todavía, a hurtadillas, en sus ratos libres, garrapateaba poemas. Pero el triunfo la había raptado y sentía que ya era demasiado tarde. Estaba casada con un jefe de cuentas, no se podía resistir a los lujos con que se acostumbra cegar a las personas en el mundo de los negocios, y ya no estaba segura de poder amaestrar el idioma castellano para sacar de sí una verdadera obra literaria.

Me enamoré de ella por todo eso y porque en sus ojos grises llevaba inscrito el desatino.

Marissa trató de matarse cuatro veces…

E-mail: ibeltrancastillo@gmail.com

Piñata bélica

2008-06-27T18:50:00.001-05:00

Shakespeare: confabulador clásico

2008-06-27T18:49:00.001-05:00

A propósito de Shakespeare, ese venerable fantasma cuyas palabras tienen tantas versiones y significados, publicamos el fragmento de una vertiginosa escena de Hamlet donde el humor adquiere ribetes terribles.

HAMLET: ¿Para qué hombre cavas esa tumba?

ENTERRADOR: Para ningún hombre, señor.
HAMLET: ¿Para qué mujer?
ENTERRADOR: Para ninguna, tampoco.
HAMLET: Pues, ¿a quién van a enterrar?

ENTERRADOR: A una que fue mujer, pero, que en paz descanse, está muerta.
HAMLET: ¡Qué rotundo es el bribón! Como no hilemos delgado nos matarán los equívocos. De veras, Horacio; lo he notado en los últimos tres años: nos hemos vuelto tan finos que hasta el más palurdo le pisa el talón al cortesano y le roza el sabañón. ¿Desde cuándo eres sepulturero?

ENTERRADOR: De todos los días del año, desde aquel en que nuestro difunto rey Hamlet venció a Fortinbrás.

HAMLET: Y de eso, ¿cuánto hace?

ENTERRADOR: ¿No lo sabéis? ¡Si hasta los tontos lo sabenl Fue el día en que nació el joven Hamlet, el que estaba loco y mandaron a Inglaterra.

HAMLET: Sí, claro. ¿Y por qué le mandaron a Inglaterra?

ENTERRADOR: Pues porque estaba loco. Allí recobrará el juicio y, si no, poco importa.

HAMLET: ¿Por qué?

ENTERRADOR: No lo notarán: allí todos están igual de locos.

HAMLET: ¿Cómo se volvió loco?

ENTERRADOR: De un modo extraño.

HAMLET: ¿Cómo "extraño"?

ENTERRADOR: Vaya, pues perdiendo el juicio.

HAMLET: ¿De dónde salió su locura?

ENTERRADOR: Pues de aquí, de Dinamarca. Mozo y hombre, yo llevo aquí de sepulturero treinta años.

HAMLET: ¿Cuánto tarda en descomponerse un muerto sepultado?

ENTERRADOR: Bueno, si no se ha podrido antes de morir (pues hoy en día nos traen muchos venéreos que apenas se pueden enterrar), os puede durar unos ocho o nueve años. Un curtidor os dura nueve años.

HAMLET: ¿Y él por qué más que los otros?

ENTERRADOR: Pues, señor, porque tiene la piel tan curtida que el agua no la atraviesa en mucho tiempo, y el agua descompone bien a todo asqueroso cadáver. Aquí hay una calavera; lleva enterrada veintitrés años.

HAMLET: ¿De quién es?

ENTERRADOR : De un puto demente. ¿Quién creéis que era?

HAMLET: No lo sé.

ENTERRADOR: ¡Mala peste de loco! Un día me vació en la cabeza una jarra de vino del Rin. Esta calavera, señor, es la de Yorick, el bufón del rey.

HAMLET: ¿Ésta?

ENTERRADOR: La misma.

HAMLET: Deja que la vea. ¡Ay, pobre Yorick! Yo le conocía, Horacio: tenía un humor incansable, una agudeza asombrosa. Me llevó a cuestas mil veces. Y ahora, ¡cómo me repugna imaginarlo! Me revuelve el estómago. Aquí colgaban los labios que besé infinitas veces. Y ahora, ¿dónde están tus pullas, tus brincos, tus canciones, esas ocurrencias que hacían estallar de risa a toda la mesa? Ya no tienes quien se ría de tus muecas. ¿Estás encogido? Vete a la estancia de tu señora y dile que, por más que se embadurne, acabará con esta cara. Hazla reír con esto. Horacio, dime una cosa.

HORACIO: Sí, mi señor.

HAMLET: ¿Tú crees que Alejandro tenía este aspecto bajo tierra?

HORACIO: El mismo.

HAMLET: ¿Y olía así? ¡Uf!

HORACIO: Igual, señor.

HAMLET: ¡En qué bajos usos podemos caer, Horacio! ¿No podría la imaginación rastrear el noble polvo de Alejandro y encontrarlo taponando un barril?

HORACIO: Sería una búsqueda demasiado rebuscada.

HAMLET: No, nada de eso; habría que seguirle con mesura llevados de lo probable. Es decir: Alejandro murió, Alejandro fue enterrado, Alejandro se convirtió en polvo. El polvo es tierra, con la tierra se hace el barro, y con el barro en que se convirtió, ¿por qué no se puede tapar un barril de cerveza? Muerto y hecho barro, el imperial César rellena un boquete y el aire intercepta. ¡Ah, que aquella tierra que al mundo arredró tape una pared y corte un ventarrón! Pero, alto. Apartémonos: se acerca el rey, la reina, cortesanos.

La esquina de Chócolo

2008-06-27T18:49:00.000-05:00

Segundo Diplomado de Confabulación

2008-06-27T18:48:00.001-05:00

“La imaginación Periodística”

Después del éxito obtenido en nuestro primer diplomado “Hacia un Periodismo de Autor”, donde quince profesionales de la comunicación, la literatura y otras áreas de las humanidades se encontraron con el hallazgo de su propia inventiva, a solicitud de muchos interesados convocamos a nuestro segundo diplomado “La imaginación periodística”, que tendrá lugar en la sede de la fundación Común Presencia en Bogotá, los sábados 17, 24, 31 de mayo y 7 y 14 de junio, de diez de la mañana a una y media de la tarde.

Representamos una visión y una propuesta inédita en el cansado panorama de la prensa colombiana, como lo demuestra semanalmente nuestro trabajo independiente y como lo demostramos durante años cuando laboramos en la gran prensa oficial. Con-fabulación es el medio alternativo de más crecimiento, con 44 mil lectores semanales después de tan solo seis meses de su aparición y tiene una prestigiosa nómina de colaboradores nacionales y extranjeros, gozando de una acogida sin par en numerosas páginas Web del planeta. Nuestra tentativa está al servicio de la libertad y de la imaginación.

En nuestra primera versión nos visitaron los reconocidos periodistas y escritores Daniel Coronell, Jotamario Arbeláez, protagonizando apasionantes y críticos conversatorios. En esta versión habrá nuevamente tres comunicadores estelares.

Los módulos serán publicados en el próximo número de Con-fabulación. La conducción del diplomado estará a cargo de Iván Beltrán Castillo, director de Con-fabulación, premio nacional de periodismo 1995, Nominado al mismo galardón en 1.986, 1993 y 1994, Premio al mejor guión de largometraje del ministerio de Cultura en 2000.

Inscripciones abiertas.
Tels: 255 0478, 346 5677.
Bogotá, Colombia

Los Blogs: ¿Epidemia o redención?

2008-06-27T18:47:00.000-05:00

Por Flóbert Zapata *

El problema no es la herramienta sino el uso que se haga de ella. Esta salvedad tautológica y siempre perdida de vista también se aplica a los medios alternativos, en especial a los Blogs. A continuación dos opiniones que reflejan la confianza y el pesimismo frente a un universo en el que no parece asertivo el denominado justo medio. Entrevista al poeta colombiano Fernando Rendón. “¿Qué opinión le merece la prensa alternativa y su exilio voluntario de los grandes medios de comunicación? Los medios alternativos, incluidos los medios digitales, irán sustituyendo gradualmente a los grandes medios de comunicación de nuestro país, en creciente proceso de descrédito, para contribuir a crear una nueva vida (http://con-fabulacion.blogspot.com/)”.

En la medida en que se democratice la posesión y la dirección de los medios, como se hace efectivo con el saber en wikipedia, habrá esperanza de no ir más en detrimento de las actitudes civilizadas. Empresas como Freewebs, Blogger y LiveJournal, con alojamiento total y gratuito, nos dicen que aunque no hay excusa para no tener un Weblog o bitácora de red comprenden el derecho a no administrarlo en aquellos que más pueden beneficiar a las comunidades a través de él. Opinión del escritor de Bolivia Arturo von Vacano:

—Como sabe el 99 por ciento de los blogeros (sic), los blogs apenas sirven para satisfacer su vanidad personal: cada blogero, según Technorati, entidad dedicada a estudiar, analizar y destripar blogs, tiene una treintena de lectores, es decir, la familia más próxima del "autor" y sus amigos de infancia. Nadie más les lee.

Sólo esperamos que las excepciones a esta regla vayan en aumento y el cataclismo disminuya.

Una de ellas fue considerada la mejor en español por un jurado de la Deutsche Welle, entidad convocante, dentro de los Premios Internacionales BOBs 2006 (Léase Premio Internacional de Blogs), mediante este fallo que corto y pego por ser una ajustada declaración de principios.

«El Premio del Jurado para el Mejor Blog en Español ha sido otorgado a La Huella Digital, una bitácora escrita por el periodista Nacho de la Fuente, en la que su autor analiza lo que se cuece en la actualidad, el periodismo y la blogosfera. El galardón supone el reconocimiento al periodismo de calidad realizado desde un blog independiente, bien escrito y atento a los cambios de los medios y el periodismo en la era de los medios sociales».

Una visita a él permite confirmar la justicia de la asignación, sobre todo por su capacidad crítica, su antipatía al acomodamiento y su papel equilibrante, virtudes que pasaron a ser feudo de la nostalgia, aun en un país con un alto, no sólo por legislado, índice de libertad de expresión.

Si nos preguntáramos qué blog colombiano merece una distinción igual o semejante, no cabrían dudas: Con-fabulación. Razones muchas. Va una recordando a Nietzsche. Es reflexión libre a contravía de todo asomo de contrapelo y fanatismo incrustado, esa “única ‘fuerza de voluntad’ a la que pueden ser llevados hasta los débiles e inseguros, como una especie de hipnotismo de todo el sistema sensitivo-intelectual a favor de una alimentación sobreabundante, hipertrofia, de un único punto de mira y de sensación que ya no domina (Gaya ciencia ISBN 84-239-7493-6 p 296)”. No es gratuito que constituya una grata sorpresa su acercamiento a la cifra de cincuenta mil lectores, fruto de un periodismo al que no asusta la redención ni seducen las epidemias

*Poeta y ensayista colombiano

Lou Andreas Salomé o el espíritu del ascetismo

2008-06-27T18:45:00.000-05:00

Por Juan Carlos Arboleda *

Parece ser que el desengaño amoroso que sufriera Nietzsche frente a Lou Andreas Salomé quien le impusiera a su vida el sello trágico de su infinita soledad, única e irrepetible, porque las soledades de todos nuestros trágicos modernos, esto es, Van Gogh, Hölderlin, Artaud, Zweig, son irrepetibles en sí mismas y no se pueden comparar, a pesar del género que las soporta, marcaría por siempre el sino de todo héroe condenado al olvido, el desprecio y el fracaso.

Escribir como no se puede vivir es el estigma: La obra de Nietzsche fue una negación furibunda de su propia vida y con esto, le otorgaría la razón a todos los pesimistas y nihilistas que, tanto personalmente como en su misma obra, despreciaba. Ironía que se le presentaba con Sócrates, el corruptor de la juventud ática, patente en su polémico ensayo El nacimiento de la tragedia en el espíritu de la música, a quien atacó fehacientemente como el “protagonista y gestor de la decadencia”: pues las dos polémicas Grecias, la dionisiaca que no ocultaba su vigor creciente en el espíritu del arte y la tragedia, y la racional que había aniquilado en sí misma todo instinto de vida, crearon un arco de tensión insuperado.

Y en dicho sentido la dicotomía es Lou Andreas Salomé o la paradoja de Nietzsche, o bien: Nietzsche y su madre espiritual Lou Andreas Salomé, ya que ella marcaría para siempre el ascetismo, el cristianismo y la vida puritana de dicho filósofo hacia delante, hacia la negación de su propia obra. Aceptémoslo: Nietzsche, misántropo, misógino, asceta, horrorosamente cristiano, sufría en su propia persona los ideales del “super-hombre” que nunca encarnaría.

Estamos condenados a escribir lo que no somos, esto es, nuestra “carencia-de-ser”, “el vacío”, “la nada” y el “fracaso constitutivo de la tragedia de nuestra “biografía-personal” y postular con lo anterior, que aquella “nada” es, ante todo, metafísica, ontológica y primigenia; como quien dice, “salvable” sólo por la escritura y la poesía.

Lou Andreas Salomé, sin proponérserlo, le reveló dicha verdad al apasionado, dionisiaco y enamorado Nietzsche, y dicha develación aparece de manera prodigiosa en su obra poética Así habló Zaratustra, sólo que, y todavía engañado por el idealismo, él considera que a través del Super-Hombre, existe salvación. La única salvación fue cuando él, profeta del nihilismo lo escribió.

Le debemos mucho a Lou Andreas, más allá del psicoanálisis y del poeta Rilke, por supuesto: la sexualidad y al enamoramiento que el filósofo sintió por ella; la música y la fiesta que, a pesar de todas las negaciones, desencuentros y soledades, quedó inscrita en cada una de sus líneas.

Colaboración enviada por el Cantautor, actor y poeta colombiano
(Fotografía: El triángulo de la desdicha: Lou, Paul Ree y nuestro querido Anticristo)

Nace la Red de Editoriales Independientes Colombianas –REIC–

2008-06-27T18:44:00.000-05:00

Gustavo Mauricio García (Presidente) y Luis Rocca (Vicepresidente)

La Red de Editoriales Independientes Colombianas, REIC, tiene por objeto el desarrollo tanto de una industria editorial nacional independiente, como del oficio editorial, construyendo lazos de colaboración e intercambio. En desarrollo de sus propósitos realiza, entre otras, las siguientes actividades:

-Fomentar la diversidad cultural desde una perspectiva humanista, democrática, plural y latinoamericana, protegiendo la bibliodiversidad.

-Fomentar el papel del libro y la lectura como medio de desarrollo integral del ser humano.

-Promover el conocimiento y la circulación de nuevos autores colombianos.

-Hacer valer los intereses de sus asociados y de la labor editorial, desarrollando iniciativas que fortalezcan el papel del editor como un agente cultural relevante en la sociedad.

-Promover la difusión de las obras editadas por sus asociados.

-Promover la actividad de las editoriales independientes y sus asociados mediante la interlocución con entidades públicas y/o privadas.

-Promover el surgimiento de nuevos proyectos editoriales y establecer mecanismos para su fortalecimiento con miras a su consolidación y posterior vinculación a esta organización asociativa.

-Promover, participar, organizar, auspiciar y colaborar en la generación de políticas para el libro y la lectura; creación, desarrollo y apoyo de librerías, autores, ferias del libro y talleres literarios, de estudios, de capacitación para cualquier estamento que constituya la cadena del libro; otras actividades que tengan relación directa o indirecta con el libro.

-Promover y realizar actividades que tiendan a la consolidación y apertura de mercados para el libro, tanto en Colombia como en el extranjero, lo que incluye la edición y distribución de libros y otros objetivos afines, como organizar foros, seminarios presentaciones y en general toda acción relacionada en forma directa o indirecta con los fines de la Asociación, incluyendo la asociación a cámaras del libro y la formación de federaciones gremiales con asociaciones gremiales del país o del exterior.

-Realizar contratos y celebrar alianzas para fines asociativos o comerciales con las redes o editoriales de otros países.

-Promover la protección de los derechos de autor y del editor.

A 40 años de Mayo del 68

2008-06-27T18:42:00.000-05:00

“Me pone el sistema nervioso”

Por Gonzalo Márquez Cristo *
E-mail: comunpresencia@yahoo.com

El alud sensible de Mayo del 68 jamás fracasó –como lo suponen los sociólogos conservadores– por el sólo hecho de que un sueño nunca puede ser derrotado y el no realizarse es la condición sine qua non que lo hace invencible. Las revoluciones truncadas se eternizan, los héroes al contrariar su destino preparan su retorno. Los fracasos pertenecen al ámbito de lo real pero es atributo del sueño y de su incesante renacer, imaginar que las injusticias podrán algún día ser restañadas.

Hace 40 años el maridaje entre el surrealismo y el marxismo abrió espacios que todavía avanzan por senderos imprevistos. La poesía asaltó la historia. Y cuando los estudiantes escribían consignas en las paredes de las universidades de Nanterre, la Sorbona, el Liceo Condorcet o la Rue Rotrou de París, el mundo asistió al relevo destellante de lo poético, que irrumpía con toda su magia para recordarnos el brillo solidario de la existencia, pues la poesía, es al parecer la única que todavía se acuerda de la vida. "La poesía está en la calle”, rezaba el famoso graffiti escrito en aquel convulso momento, que evocaba los Manifiestos Surrealistas firmados por Breton en la década del veinte.

Los versos del niño salvaje que trabajó para hacerse vidente (Rimbaud) eran escritos en las paredes de numerosas ciudades un siglo después, para que todos recordaran que “la vida está en otra parte”, en otro lugar inaprehensible cuyo acceso siempre nos ha sido denegado. Una extraña fusión de ideologías y sensibilidades campeaba por las calles de París, la idea de “transformar el mundo” de Marx y la de “cambiar la vida” de Rimbaud, tuvieron unas nupcias ardientes durante casi un mes en aquella inolvidable primavera, en la estación violenta. Y la vida –extrañamente invitada– por una sociedad que siempre se empeña en excluirla, asistió desplazándose en el vehículo de una violencia benéfica, en su fulgor arrasador, sin el cual como tantas veces se ha corroborado, pareciera no existir.

Por Mayo del 68 supimos que el sueño era un derecho, en verdad una obligación, si queríamos que una sociedad ruin como la que hemos inventado fuera puesta en entredicho. Comprendimos que nada era más subversivo que el sueño, que en él acechaba todo ímpetu transformador del ser humano. Y entonces su peligro fue convocado por millares de seres que asumieron el riesgo de la ilusión.

El cineasta italiano, Bernardo Bertolucci, al ser interrogado durante la inauguración de su film Soñadores (2003) que recrea los acontecimientos del mítico Mayo, sostuvo algo irrefutable que levantó una oleada de críticas: esa revuelta nunca fracasó, pues a pesar de que muchos de sus protagonistas han virado en su orientación política, es innegable que las conquistas del feminismo, de los grupos étnicos, de los humanismos de izquierda y de la revolución sexual, se han aproximado a su centro real. Y daba así la razón a Jean Paul Sartre quien en un difundido diálogo con el líder estudiantil Daniel Cohn-Bendit (llamado Daniel el Rojo) interpretó lúcidamente los sucesos que fijaban en ese momento la atención del mundo hasta llegar a aconsejar: “Se trata de lo que yo llamaría la expansión del campo de lo posible, nunca renuncien a eso”. Hoy sobra decir que la mayoría renunció a aquella necesaria aventura y eludió los hallazgos legados por el sueño.

"Todos somos judíos alemanes" habían escrito los estudiantes en la Sorbona para luego emprender una de las marchas más fraternales y crepitantes de la revuelta parisina, y gritando esa consigna realizaron un simbólico acto de venganza histórica, y aunque "Exagerar es el arma" como propuso el graffiti de la Facultad de Letras, podríamos concluir –con la ventaja de estas cuatro décadas– que desgraciadamente no todos somos judíos alemanes, porque hemos visto que la mayoría olvida, y el olvido no es sino el triunfo de la traición, a nuestra condición humana, a nuestra etnia, a nuestra clase, a nuestro credo vital.

El poder cuenta desde siempre con los espurios beneficios de la amnesia, estimula la necesidad, tiñe nuestras dependencias, nos niega la opción del placer que Marcuse –brújula filosófica de la insurrección estudiantil- oponía a esta sociedad unidimensional y acrítica. "Prohibido prohibir” y "Decreto el estado de dicha permanente", son dos lemas forjados en aquel entonces por algunos poetas anónimos en la Facultad de Ciencias Políticas, dejando a la lúdica toda la fuerza de la ternura transformadora.

Grandes escritores entraron súbitamente en la vida de los habitantes parisinos. La poesía era escrita en los muros y la ciudad se convirtió en una especie de libro que se leía al caminarla, al recorrerla en metro o autobús. La ciudad fue un libro errante que traía todas las mañanas nuevas frases que modificaban lo consuetudinario. Y entonces el eterno retorno de Nietzsche hizo su advenimiento cuando alguien escribió en el Odeón su perturbador pensamiento: "Es necesario llevar en sí mismo un caos para poner en el mundo una estrella danzante". Y en Nanterre otra mano anónima recobró para los comunes ciudadanos la fuerza indómita de Shakespeare: "Hay método en su locura”, brillante paradoja dedicada al príncipe Hamlet. Y el final de Nadja de André Breton encontraría también su pared virginal: "La belleza será convulsiva o no será”. Porque allí, en la comunicación extensiva de los muros este movimiento magnífico y transparente, adquiría toda la contundencia asumida en la frase de Schiller “¡A la libertad por la belleza!”

Así la imaginación como pedagogía era impuesta por unos repentinos locos que se tomaban las calles con un aerosol y que luego construirían numerosas barricadas entregados a la nostalgia libertaria de la Revolución Francesa: "La imaginación no es un don, sino el objeto de conquista por excelencia (Breton)", escribió algún alumno del Liceo Condorcet. "La imaginación toma el poder”, deseo tan pueril como pertinente. Y el emblemático: "Sean realistas: pidan lo imposible", conforman la selecta antología de aquella muroteca lírica.

Y el humor encontró su tributo: “Soy marxista de la tendencia Groucho”, “Inventen nuevas perversiones sexuales, ya no puedo más”, “Amaos los unos encima de los otros”, “Estamos tranquilos: dos más dos ya no son cuatro”, y “Durmiendo se trabaja mejor, formen comités de sueños”; hacen parte de las creaciones verbales reiteradas por los cronistas de ese tiempo singular.

Pero como una de las características del sueño es su contagio, pronto comenzó la emulación planetaria y la pesadilla reinó. El 2 de octubre de ese mismo año Ciudad de México padecería el episodio de Tlatelolco, cuando el presidente Díaz Ordaz llevó a cabo la masacre de tres centenares de personas, sin que de nada sirviera el conjuro que alguien escribió en la Facultad de Filosofía de la Universidad Autónoma: ¿Cuándo volverás, Zapata?

Desde entonces el graffiti demostró en todas las latitudes su poder de resistencia. Durante la cruenta invasión a Praga un perseguido escribió la luminosa sentencia: “¡Despierta Lenin, el mundo se ha vuelto loco!”, que se convirtió en grito multitudinario cuando las tropas rusas instauraban la denominada Primavera Negra. Posteriormente todo el planeta podría leer en las fotografías testimoniales el terrible “Ellos ganarán”, que algún checo escribiera sumido en el desasosiego.

Luego, durante las dos últimas décadas, vimos surgir una nueva e inocua profesión: la del grafitero, el cual como comprobación de la decadencia de nuestro tiempo, abandonó la palabra y se dedicó a una especie colorida de comic, de letras tridimensionales, signos extraños, pero ajeno a todo contexto político y libertario; y la condición de protesta furtiva contra el establishment se diluyó a tal punto que en varias ciudades del mundo (como en Barcelona) y en numerosas universidades de todos los continentes, existen muros destinados al “graffiti legal”. Así hemos admitido la frivolización de la protesta. La crítica por obligación o divertimento, la extraña institución de lo que antes era perseguido. Ya nadie recordaría que una frase pintada en una pared con letra trémula había podido enfrentar a un ejército.

La poesía se fue de las calles y volvió a su lugar secreto, al libro, de donde es imposible saber cuándo volverá a escapar. Y ya no se podrá decir: “Heráclito retorna; abajo Parménides”, como en ese París convulso, ni como decían los muros en la Bogotá de los setenta y en tantas ciudades latinoamericanas: “Mi mamá me mimaba hasta que la desaparecieron”, o “La esperanza es lo último que se perdió”, o el metafísico “Siempre buscaremos eso”, y ni siquiera la frase escrita en la Universidad Nacional de Colombia en una época de sobresaltos y persecuciones: “Me tiene el sistema nervioso”.

Por ahora desconocemos si los muros enmudecidos (por panfletos obvios y seudo arte) recobrarán su fulgurante factor de resistencia, si la palabra poseída los sacará de su letargo de décadas, porque cuando esto ocurra la poesía se desatará para asaltar la petrificada realidad y entonces será venturoso decir de nuevo: “Locura, no invoco tu nombre en vano”; pero mientras tanto debemos festejar que recientemente alguien en un muro céntrico de Bogotá, escribió su grito solitario como una forma de iluminadora esperanza:

“¡Despierta Marcuse, el mundo se ha vuelto cuerdo!”

* Poeta y periodista colombiano, director de la revista cultural Común Presencia, de la Colección Los Conjurados. Premio Internacional de Ensayo Maurice Blanchot.

Bogotá, Mayo de 2008

2008-06-27T18:40:00.001-05:00

2008-06-27T18:38:00.001-05:00

Minuto de palabras por Césaire

2008-06-27T18:36:00.002-05:00

(26 de junio de 1913 en Basse-Pointe, Martinica -– 17 de abril de 2008

Después de una vida fértil, donde las palabras ocuparon un puesto privilegiado, y tras haber consumido el vaso de la vida con ímpetu lúdico y erótico, dejó el mundo el gran poeta Aimé Cesaire, representante de honor de La Martinica.

Como siempre, la prensa registró el deceso de manera tenue, distante y más como una obligación reporteril que como una noticia de gran trascendencia. No es de extrañarse: tampoco fueron generosos con el autor del Cuaderno de regreso al país natal a la hora de llenar las galeras de los suplementos culturales y las revistas especializadas. Tal vez sea mejor desaparecer con dulce dignidad, como una flor o un antiguo recuerdo. Publicó más de quince poemarios y fue el autor de Notas sobre el colonialismo, inteligente disección de una calamidad histórica que, a veces, regresa con su carga de espectros.

Cuaderno de retorno al país natal (fragmento)

Al salir de Europa toda congestionada de gritos

las corrientes silenciosas de la desesperanza

al salir de una Europa miedosa que

cobra ánimos y orgullosa se sobreestima

yo deseo ese egoísmo hermoso

y que se arriesga

y mi labor me recuerda una implacable

roda.

¡Cuánta sangre en mi memoria! En mi memoria están las lagunas.

Están cubiertas de cabezas de muertos. No están cubiertas de nenúfares.

En mi memoria hay lagunas. En sus orillas no se han extendido ceñidores de mujeres.

Mi memoria está rodeada de sangre.

¡Mi memoria tiene un cinturón de cadáveres!

Y metralla de barriles de ron genialmente rociador

de nuestras innobles rebeliones, pasmos de ojos dulces

por haber trasegado la libertad feroz…

Entrevista a Patricia Ariza

2008-06-27T18:35:00.000-05:00

“Aquí nadie es inocente”

Por Leonardo Gil *

Enarbolando el estandarte del teatro para poner en la escena pública los problemas que aquejan al país, Patricia Ariza se ha erigido como uno de los personajes más importantes de las tablas nacionales. Miembro fundador del Teatro La Candelaria, Nadaísta y militante durante su juventud del Partido Comunista, se ha preocupado por reflejar, tanto en escena, como en la gestión de espacios culturales, la realidad que nos circunda. Después del furor del teatro en Bogotá en el mes pasado, habló para Con-fabulación acerca del Festival Alternativo de Teatro, el Festival Iberoamericano, la cultura en los espacios alternativos, la violencia y los medios de comunicación en Colombia.

El teatro La Candelaria lleva 42 años de resistencia cultural, ¿qué momentos recuerda como los más difíciles?

Los momentos críticos son cíclicos: a nivel económico ha habido instantes muy difíciles, o a veces cuando los actores se van, porque la Candelaria es un grupo estable y la gente permanece muchos años. En ocasiones ha habido problemas por amenazas, recuerdo que hace un tiempo hubo un allanamiento, como en 1988… Esos han sido días muy difíciles.

¿Cree que este tipo de persecuciones a grupos que adoptan la cultura con una postura crítica frente a la sociedad continúan?

Son más subterráneos. Eso que hicieron con el allanamiento a La Candelaria y la Corporación de Teatro les costó muy caro: los artistas más importantes del mundo enviaron a la presidencia numerosas cartas de protesta. Ahora la cosa es más soterrada, es más económica; un grupo con la trayectoria de la Candelaria tendría que tener mayor reconocimiento en este país, pero es muy difícil… Sin embargo no nos quejamos porque tenemos mucho público, no queremos ponernos en plan de víctimas.

Se ha dicho que el arte en Colombia se “está repitiendo”, porque durante décadas la violencia ha sido recurrente en diversas piezas artísticas, ¿qué opina al respecto?

Mientras la violencia se repita… El arte verdadero es un testigo de su época, ojalá que la violencia no se repitiera.

El Festival Alternativo de Teatro surgió en el 73, varios años antes que el Iberoamericano y bajo el nombre de “Festival Nacional del Nuevo Teatro”; pero cuando en 1988 aparece el Festival Iberoamericano dirigido por Fanny Mickey, Colcultura les redujo a ustedes el presupuesto. Sólo hasta 1992 renace el Alternativo. ¿Surge éste como una contrapropuesta al Iberoamericano?

Yo diría que no es una contrapropuesta, es la Propuesta. Nosotros empezamos a hacer festivales mucho antes que el Iberoamericano, y éste poco a poco se ha ido posicionando en el imaginario de los colombianos, quienes creen que el verdadero teatro es el que viene de afuera, no el teatro que se hace en Colombia. Nosotros creemos que es muy importante lo que viene de afuera, pero un país que se forma en eso tiene una mentalidad muy colonizada, muy provinciana, por más de que aparezca como uno de los más grandes. Por eso es necesario hacer un Festival Alternativo. No lo realizamos contra el Iberoamericano, ni de manera contestataria; es más bien una afirmación del teatro colombiano y latinoamericano, un reconocimiento al movimiento teatral nacional, a las regiones.

¿Cómo ha sido la respuesta del público frente al festival Alternativo?

Excelente, mucho público.

¿El Iberoamericano propone una “elitización” de la cultura?

Por supuesto, ese teatro no se plantea una relación con el país salvo la que postula el teatro comercial. Eventualmente vienen grupos muy buenos, pero el contexto en el que se presentan es propio de una cultura-espectáculo.

¿Considera el teatro como un medio de catarsis social o de denuncia política?

Quienes dicen que el teatro no se debe ocupar de la política están restringiendo la libertad del arte. El teatro como el arte en general se debe ocupar de lo que quiera, nada de lo humano le puede ser ajeno.

El poeta Enzensberger, hablando de la población en el conflicto, afirma que no se puede hablar de “población civil inocente”, ¿qué opina frente al panorama nacional?

Uno no puede idealizar al pueblo. Pero en este momento estamos viviendo un terrorismo mediático espantoso. Como decía Piedad Córdoba: el analfabetismo del siglo XXI es la incapacidad de analizar las noticias. Hay quienes leen periódicos a diario, pero no saben interpretar las informaciones, no saben cuán engañados están. No creo en la inocencia de nadie, pero sí creo que hay responsables y que no necesariamente es la gente; las culpables son las multinacionales de la información.

¿Cuál es el papel de los medios frente a manifestaciones culturales alternativas?

¡Un desastre! Anteriormente publicaban cosas sobre la cultura, ahora lo que publican queda inmerso en la industria del entretenimiento, qué horror: hacer medios de información alternativos es la única solución.

¿Ha encontrado eco en los medios alternativos?

Sí, claro, con mucha dificultad porque desgraciadamente algunos creen que la cultura es algo que se puede aplazar, o que hay cosas más importantes. Por ejemplo, existen temas que son considerados por la izquierda como subalternos: los problemas de género, medio ambiente, el arte, etc.

A propósito de género, el Festival de Mujeres en Escena, ¿qué acogida ha tenido?

Ha habido buena recepción pero en Colombia el arte no escapa del patriarcado. Eran muy pocas las mujeres que estaban al frente de la dramaturgia y la dirección teatral, creo que el festival ha contribuido. El festival impulsa a que las mujeres se interesen por dirigir y por escribir…

¿Cómo ve el panorama cultural colombiano en términos de las formulaciones políticas?

Han cambiado algunas políticas, hay conquistas del movimiento cultural y teatral; no son dádivas tampoco del establecimiento, han mejorado cosas, pero la diversidad cultural colombiana está en grave peligro: la guerra y el desplazamiento han hecho un daño terrible en las regiones. Yo diría que algunas expresiones culturales están siendo extinguidas. Ese hecho impune, donde sacan a tanta gente de su tierra y la despojan… hace crecer nuestro cataclismo cotidiano.

*Escritor y periodista colombiano, director de la revista El Ático.

“Modelo” Moral

2008-06-27T18:34:00.000-05:00

Carta del Jefe Piel Roja Seattle

2008-06-27T18:33:00.000-05:00

La Tierra sigue en peligro, expectante, en vilo, atravesada por oscuros y ominosos seres humanos que, además de adueñarse de ella, violarla, malformarla, comprarla, desvirgarla, venderla, ultrajarla e inocularle un desesperado crepúsculo, ahora sienten que quienes no participan de la felonía son seres estrambóticos, insustanciales, insurgentes, subversivos o parasitarios. El 22 de abril, como contrapunto al avance de los señores de la devastación, se celebra el Día Mundial de la Tierra.

Con-Fabulación se adhiere aquí a esta iniciativa notable instituida hace 37 años, publicando el hermoso, cósmico y penetrante discurso del jefe Piel Roja Seattle, escrito en 1854 como respuesta a la pretensión del presidente de Estados Unidos de comprar sus tierras para impulsar el avance de una vía ferroviaria: la voz de este hombre digno y sublime, con-fabulador clásico, gemelo de todas las presencias diáfanas y memoriosas, también es nuestra herencia, otro botín de luz contra los lugartenientes de la sombra.

Desde Washington el Gran Jefe nos envía decir que desea comprar nuestra tierra. El Gran Jefe también nos envía palabras de amistad y buena voluntad. Es muy amable de su parte; sabemos que él no tiene necesidad de nuestra amistad. Pero consideramos su oferta, porque si no vendemos es posible que el hombre blanco venga con fusiles a quitarnos nuestra tierra.

¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, y aun el calor de la Tierra? Dicha idea nos es desconocida.

Si no somos dueños de la frescura del aire, ni del fulgor de las aguas, ¿cómo podrían ustedes comprarlos?

Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo, cada brillante árbol de pino, cada grano de arena de las playas, cada gota de rocío de los oscuros bosques, cada altozano y cada colina, y hasta el sonido de cada insecto es sagrado en la memoria de nuestro pueblo; la savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo la memoria de los Pieles Rojas.

Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden su paseo entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los Pieles Rojas.

Somos parte de la Tierra, y así mismo, ella es parte de nosotros. Las perfumadas flores son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y del hombre... todos pertenecemos a la misma familia.

Por todo ello, cuando el gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente. Él se convertirá en nuestro padre, y nosotros en sus hijos. Por ello, consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros. El agua cristalina que corre por ríos y arroyuelos, no es solamente agua, sino también representa la sangre de nuestros antepasados.

Si les vendemos la tierra, deben recordar que es sagrada, y a la vez, deben enseñar también a sus hijos que es sagrada, y que cada fantasmagórico reflejo en las aguas claras de sus lagos, cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre; los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed, llevan nuestras canoas, y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos, y por lo tanto deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.

El Piel Roja ha retrocedido siempre ante el avance del hombre blanco, como la bruma se retira de la montaña cuando llega el sol. Pero las tumbas de nuestros padres son sagradas. Sus tumbas son tierra santa y así estas colinas, estos árboles, esta porción está consagrada a nosotros.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida; él no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La Tierra no es su hermana, sino su enemiga; y una vez la ha conquistado sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra a sus hijos... tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la Tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden... como ovejas o como cuentas de colores. Su apetito devorará la Tierra, dejando atrás un solo desierto.

No sé..., pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades entristece los ojos del Piel Roja. Pero quizá sea porque el Piel Roja es un salvaje y no comprende nada. No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar cómo se abren las hojas de los árboles en primavera, o cómo aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido sólo parece insultar los oídos. Y después de todo, ¿para qué sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras, ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque?

Soy un Piel Roja que nada entiende. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía, o perfumado por aromas de pinos. El aire tiene un valor inestimable para el Piel Roja, ya que todos los seres compartimos un mismo aliento; la bestia, el hombre... todos respiramos el mismo aliento. El Hombre blanco no parece consciente del aire que respira, como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras, deben recordar que el aire nos es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deberán conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.

Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como sus hermanos.

Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto pudriéndose en las praderas, miles de cuerpos de búfalos muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha... Soy un salvaje y no comprendo cómo una máquina humeante puede importar más que el búfalo, al que nosotros matamos sólo para sobrevivir...

¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que lo que les sucede a los animales también le sucederá al hombre. Todo va enlazado. Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra está enriquecida con las vidas de nuestros semejantes, a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos, como nosotros hemos enseñado a los nuestros, que la Tierra es nuestra madre. Todo lo que ocurra a la Tierra, les ocurrirá a los hijos de la Tierra. Si los hombres escupen el suelo, se escupen a sí mismos.

Esto sabemos: La Tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la Tierra. Esto sabemos: todo va enlazado; como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado. Todo lo que ocurra a la Tierra, le ocurrirá a los hijos de la Tierra. El hombre no tejió la urdimbre de la vida; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama, se lo hace a sí mismo. Pero consideramos la oferta de irnos a la reserva que tiene para mi pueblo. Viviremos apartados y en paz. Importa poco dónde pasaremos el resto de nuestros días. Nuestros hijos han visto cómo sus padres fueron humillados en la derrota. Nuestros guerreros están avergonzados; y tras la derrota viven en el ocio, contaminando sus cuerpos con comidas azucaradas y bebidas fuertes. Importa poco dónde iremos a pasar nuestros últimos días; no nos quedan muchos.

Pasarán unas horas, unos cuantos inviernos más y ya no quedará ningún hijo de las grandes tribus que habitaron esta tierra. Ahora errantes en grupos pequeños por los bosques llorarán la muerte de un pueblo que alguna vez fue tan poderoso y optimista como el suyo. Pero por qué lamentarme del fin de mi pueblo. Las tribus las forman los hombres, ni más ni menos, y los hombres vienen y se van como las olas.

Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él, de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra un día: Nuestro Dios, es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que él les pertenece, lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan... pero no es así.

Él es el Dios de los hombres, y su pasión se comparte por igual entre el Piel Roja y el hombre blanco. Esta Tierra tiene un valor inestimable para él, y si se dañase, se provocaría la ira del Creador... Contaminen sus lechos, y una noche perecerán, ahogados en sus propios residuos.

Pero ustedes caminarán hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza del Dios que los trajo a esta tierra, y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el Piel Roja. Ese designio es un misterio para nosotros, pues no entendemos qué se exterminen los búfalos, se domen los caballos salvajes, se saturen los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborre el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes...

¿Dónde esta el matorral? Destruido. ¿Dónde esta el Águila? Desapareció.

¡Aquí termina la Vida y comienza la supervivencia!

De manera que consideramos su oferta de comprar nuestra tierra. Si la aceptamos, será para asegurarnos la reserva que nos ha prometido. Quizá allí podamos terminar como desearíamos. Cuando el último Piel Roja se haya desvanecido de esta tierra y su memoria no sea más que la sombra de una nube que recorre la pradera, estas costas y estos bosques conservarán los espíritus de mi pueblo, porque ellos aman esta tierra como el recién nacido el latir del corazón de su madre. Si les vendemos nuestra tierra, ámenla como nosotros la hemos amado. Cuídenla como la hemos cuidado. Recuerden siempre el estado en que se encontraba la tierra cuando la tomaron. Con toda su fuerza, con toda su mente, con todo su corazón, consérvenla para sus hijos y ámenla como Dios nos ama a todos.

Lo que sí sabemos es que nuestro Dios es el mismo Dios. Esta tierra le es muy querida. Ni siquiera el hombre blanco puede librarse del destino común. Quizá seamos hermanos después de todo. ¡Lo veremos!

Washington 1854

“Nunca cantes en español”: Crónica súbita

2008-06-27T18:31:00.000-05:00

Por Mario Torres Duarte *

El río está cansado
Ya no hay cuerpo que lo habite
La ropa seguirá desnuda

La fecha

15 de septiembre de 2000, un día corriente para Boris Núñez.

El personaje

Boris Núñez tiene 38 años, esa edad perfecta en la que se ha vivido lo necesario pero no lo suficiente. Es bajo y tiene pelo de negro aunque es rubio como una mariposa; su nariz, grande y gruesa como sus ansiosos labios; sus ojos, verdes e inmensos; su cuerpo, el de un hombre que lo ha trajinado a punta de deporte y bazuco, mezcla explosiva de gimnasia, ladrillo, mariguana, telaraña y otras porquerías más benéficas. Y su piel es cada vez más pálida, del color del que se va a morir.

Trabaja en Barrancabermeja como oficial forense del municipio; como quien dice, es el sepulturero de un pueblo conocido por su luctuosa suerte. Ha tenido que enterrar a más de una centena de amigos y otro tanto de desconocidos.

El terreno

Los muertos de Barranca se clasifican en dos y es fácil saberlo por los carteles de las prósperas funerarias de la región. A unos pocos los anuncian como El Señor FULANO DE TAL descansó en la Paz del Señor, lo cual supone que el muerto se fue por causas diferentes a la aterradora violencia de la zona, es decir, o lo mató un carro, o murió de viejo, o de enfermo, o se suicidó. A los demás, que son casi todos, los carteles los anuncian como El Señor MENGANO DE TAL ha muerto, así de escueto, y es mejor no preguntar las causas.

Pendiente de cada víctima, los pobladores le avisan a Boris la calle dónde encontrar el más reciente muñeco, como denominan allí al cadáver del asesinado, como si así dicho, el muerto adquiriera la vida del inerme.

Entonces, el hombrecito entra a su pieza, se fuma un porro y se pone la bata fosforescente de oficial forense que lo identifica como empleado público con permiso para ejercer; toma una tiza blanca con la derecha y con la izquierda lleva a su boca un Bon Bon Bum, luego se va en busca del occiso, chupándose la colombina como cualquier Kojak tropical.

Observa al muerto para reconocerlo. Se agacha y lo siluetea con la tiza, mira los impactos y sentencia al público el calibre de la bala y la marca del arma homicida, mientras con disimulo y audacia esculca al muerto en busca de algo de valor. Si el muerto iba en moto, Boris sonríe pícaramente por la suerte que tuvo, pues el casco, más pronto que tarde, irá a parar a las arcas de su jíbaro de cabecera.

El viejo Dany

Daniel, uno de los pocos rockeros del Magdalena Medio, tenía un grupo que se hacia llamar Los hijos de Caín. Soñador, idealista, borracho y mujeriego, pregonaba la libertad de volar y sangrar a punta de guitarra y batería.

El día que le avisaron a Boris que El Dany acababa de dejar este mundo bajo la descripción de Ha muerto, Boris se dirigió furioso a la funeraria, no sin antes meterse una traba de bareta con dos copas del fuerte aguardiente santandereano.

Al llegar, miró directo a la cara del amigo a través de aquel vidrio que cada vez le parecía más un espejo. Manoteó y gritó Te lo dije Dany, te dije que no cantaras en español y repitió la parlotada y golpeó la ventana del cajón cada vez con mayor fuerza, Te dije que cantaras en alemán, en francés, en argentino si hubieras preferido –vociferó maltratando la frágil transparencia que los separaba– Malparido Dany, si me hubieras hecho caso, estarías vivo porque los paracos sólo saben español y nunca se hubieran enterado de que los estabas madreando con tus canciones; hasta que zás, el vidrio en átomos volando fue a parar a la cara de Daniel, así que tuvieron que sacar al difunto y limpiarlo para que llegara impoluto a las entrañas de la tierra.

Epílogo

Algo vió Boris en las miradas de sus muertos, algo que lo estaba dejando sordo, porque el 17 de mayo de 2001, según testigos, fue arrojado al río Magdalena, donde los paras -señalados del asesinato de 5.000 pobladores del Puerto- tienen su botadero de cadáveres.

Su hermano Jorge lo buscó durante ocho meses por los pueblos río abajo, hasta que le mandaron a decir que dejara de hacerlo porque iba a tener la misma suerte del desaparecido.

"El río en esta región es cómplice, el río en esta región se lleva a la gente, la historia de mi hermano es una lápida de agua", dice Jorge.

* Escritor y caricaturista, director de la editorial Senderos.
Esta crónica hace parte de las piezas escritas durante el primer Diplomado de Con-Fabulación

Cali-grafías: La ciudad literaria

2008-06-27T18:30:00.000-05:00

Cali-grafías. La ciudad Literaria es una Antología bilingüe (Español-Francés) dirigida por los escritores Fabio Martínez y Hernando Urriago. Publicada en coedición con el Programa Editorial de la Universidad del Valle y la Revista Vericuetos de París que dirige Efer Arocha; el libro es un homenaje literario a la ciudad. Portada: Diego Pombo. Director de la traducción. Ives Moñino

Allí, el lector encontrará a los autores: Jorge Isaacs, Eustaquio Palacios, Isaías Gamboa, Gregorio Sánchez, Fernando Cruz Kronfly, Harold Alvarado Tenorio, Antonio Llanos, Enrique Buenaventura, Arturo Alape, Octavio Gamboa, Jota Mario Arbeláez, Gustavo Álvarez Gardeazábal, Andres Caicedo, Óscar Collazos, William Ospina, Gerardo Rivera, Carmiña Navia, Ómar Ortiz, Jaime García Mafla, Marco Tulio Aguilera Garramuño, Hugo Salazar Váldez, Orietta Lozano, Sandro Romero, Carlos Fajardo, Horacio Benavides, Carlos Patiño, María Elvira Bonilla, Tomás Quintero, Hernán Toro, Antonio Zibara, Cecilia Balcázar, Julián Malatesta, Elvira Alejandra Quintero, Gonzalo Arango, Phillip Potdevin, Álvaro Burgos, Elmo Valencia, Jesús Antonio Arbeláez (Jan Arb), Armando Romero, Laureano Alba, Rodrigo Escobar, Raúl Henao, Germán Cuervo, Humberto Jarrín, Armando Barona, Carlos Vásquez, José Zuleta, Laureano Alba, Rodrigo Parra Sandoval, Umberto Valverde, Aloz Rojas, Aníbal Arias, Fabio Arias (Farías), Amparo Romero, Gabriel Ruiz, Fernando Calero de la Pava, Ángela Tello, Marco Fidel Chávez, Orlando López, Pilar Quintana, Boris Salazar, Eduardo Delgado, Enrique Cabezas, Harold Kremer, Fabio Ibarra, Hoover Delgado, Tim Keppel, Juan Fernando Merino, Alberto Esquivel, Alejandro López, Óscar Osorio, Norman Muñoz, Diego Rodrigo Echeverri, Óscar Perdomo, Elizabeth Marín y Ángela Rengifo.

Lanzamientos:

Jueves 17 de abril. Biblioteca Departamental, Cali. 7 de la noche. Calle 5 No. 24ª-91

Lunes 28 de abril. Feria Internacional del Libro de Bogotá. Auditorio Jorge Isaacs. 4 de la tarde.

Miércoles 14 de mayo. Universidad de la Sorbonne, Paris IV. Salle Delpy. 31 rue Gay Lussac. 7 de la noche.

Éxito del diplomado

2008-06-27T18:28:00.001-05:00

Hacia un periodismo de autor

El primer diplomado de Con-fabulación terminó el pasado sábado 12 de abril, luego de seis semanas de fragorosa investigación sobre el periodismo al que hemos bautizado periodismo de autor, y que se define como un nuevo punto de mira, que privilegia la subjetividad y la impronta personalísima de quién escribe y lanza una estela de duda sobre la prensa tradicional, conservadora, alienante y llena de clichés.

Los lúcidos hallazgos, las inolvidables visitas de Daniel Coronell y Jotamario Arbeláez, y, por sobre todo, el nacimiento de una solidaridad y una amistad genuina con los inquietos estudiantes nos hacen presentir la apertura de un camino, cuya meta es fortalecer la imaginación, la creatividad y los recursos posibles para la invención de bellas y expresivas piezas reporteriles.

Cada uno de los diplomados pudo develar, no sin asombro y fulgurante alegría, la parte dormida o recóndita, desconocida o montaraz de su talento y creatividad. Tuvimos la suerte de aunar hombres y mujeres de grandes valores, inquietos, lúdicos, hambrientos de experimentación, hondos y, para completar el artilugio, de una calidez inolvidable, la misma que nos convirtió en estos seis sábados en un equipo, y que nos hizo, incluso, sentir nostalgia de acabar con tan bello ritual. De todas maneras cada uno de ellos se queda en la casa de con-Fabulación y la Fundación Común Presencia: son los nuevos y volcánicos con-fabuladores.

Nos acompañaros: Andrea Rodríguez Oramas, quién escribió una crónica casi novelada sobre el sexo virtual; Andrea Amaya, una bella y muy joven periodista que investigó a fondo el contradictorio ritual de la fiesta brava; Sandra Milena Puerta, que hizo una divertida crónica sobre la dificultad que se le presenta a un periodista de la prensa libre cuando trata de entrevistar a una estrellita de la televisión; Bibiana Mendoza, quién adelantó un trabajo sobre un librero excepcional y realiza otro sobre las metamorfosis continuas de los teatros del centro bogotano; Jenny Alexandra Rodríguez que buceó en el mundillo de la pedagogía y sus propuestas alternativas; Freddy González, que se fue hasta Santander para retratar las penurias y luchas de una emisora comunitaria; Francy Helena Uribe que escribió una deleitosa recreación de la nostalgia del calor y “EL infierno del frío” en los neivanos que se vienen a vivir en Bogotá; Miguel Ángel Bernal quién con humor describió la función de oscuros zopilotes que cumplieron muchos reporteros en la tragedia de Armero; Alejandro Sánchez, arrojada pluma que fue capaz de entrevistar a un sicario y capturó su lenguaje salvaje, desolado, urbano y curiosamente musical; Mario Torres, quién ha sido uno de nuestros caricaturistas de cabecera y quién reveló su cercanía con la buena escritura como lo demuestra la crónica suya que aparece en este número; Olga Rojas, que retrató las luchas pedagógicas y sociales de una maestra de escuela rural que además es su madre, y Esperanza Martínez, preparada comunicadora quién, no obstante, quería profundizar en la escritura y que terminó buscando nuevos puntos de mira para narrar el dolor y la agonía del río Bogotá…

Ahora estamos menos solos. Algunos de estos diplomados continuarán con nosotros en la Imaginación Periodística, segundo diplomado convocado por la fundación Común Presencia y Con-fabulación. Todos se llevaron su diploma, más como un tótem de la buena suerte, un amuleto de la libertad y la amistad y una memoria sensible, que como otro pedazo de papel y vanidad para hacerse importantes. La comunión periodística y vital, gracias a gente tan hermosa, sigue gozando de cabal salud.

Segundo Diplomado de Confabulación

2008-06-27T18:27:00.000-05:00

“La imaginación Periodística”

Inscripciones abiertas.
Tels: 255 0478, 346 5677.
Bogotá, Colombia

Olimpiadas místicas

2008-06-27T18:25:00.002-05:00

Antonio Correa Losada

2008-06-27T18:24:00.000-05:00

Este poeta actualmente afincado en el Ecuador de la luz, el mismo que hace décadas alucinó a Henri Michaux, es una de las voces más delicadas de la poesía contemporánea colombiana y se cuenta entre los fundadores de los proyectos sensibles: Con-Fabulación y Común Presencia. Debido a su posición estratégica para comprender los actuales problemas colombo-ecuatorianos, próximamente este periódico publicará sus reflexiones sobre el diálogo de nuestros pueblos. Es uno de los visitantes ilustres a la próxima Feria del Libro de Bogotá.

Conjuro

Mientras duermo

sueño con los ojos abiertos

y la muerte se aquieta

De nada sirve

El cuerpo huye de los meses

por el ojo profundo

de una mujer que grita

La blanca luz en la boca

inútil árida

La soledad

del que huye

perseguido por el sueño

Canoa

En la cárcel del agua

una estrecha oquedad

lleva con parsimonia

las vigas de mi cuerpo

No se si muero o vuelo

sobre oscuras maderas

Sueño

Soñé que regresaba

Con un libro escrito

En las escamas de un pez

Noche de Conjuros y Confabulaciones

2008-06-27T18:23:00.001-05:00

Fecha: Abril 30, Salón Tomás Carrasquilla, Corferias. 6: 30 pm.

50 novelas colombianas y una pintada

2008-06-27T18:23:00.000-05:00

Pijao Editores, la empresa creadora que dirigen Carlos Orlando y Jorge Eliécer Pardo, y Caza de Libros presentan en la Feria Internacional del libro de Bogotá-2008, 50 títulos colombianos.

Estas son las 50 novelas (la pintada es del artista Darío Ortiz): Las confesiones del jerarca Brawn de Pedro Gómez Valderrama, El domador de vientos de José Stevenson, Yo Policarpa, de Flor Romero, Cóndores no entierran todos los días de Gustavo Álvarez Gardeazábal, De putas y virtuosas de Óscar Collazos, No morirás de Germán Santamaría Romance del guerrero olvidado de Carlos Bastidas Padilla, La reforma de Humberto Rodríguez, El jardín de las Weissmann de Jorge Eliécer Pardo, Las mujeres de Manosalva de Héctor Sánchez, Con las mujeres no te metas o macho abrázame otra vez de Roberto Burgos Cantor, La última Guerra de Fernando Soto Aparicio Falleba de Fernando Cruz Kronfly La mujer del defenestrado de Ramón Illan Bacca, Juegos de mentes de Carlos Perozzo, Noche de pájaros. Narración a la diabla de Jairo Restrepo Galeano, Tiempo sin nombre de Álvaro Hernández, Capitán Guadalupe Salcedo, de Silvia Aponte, La calle 10 de Manuel Zapata Olivella, Lolita Golondrinas de Carlos Orlando Pardo, Noche de pájaros de Arturo Alape, El fantasma de Ingrid Balanta de Fabio Martínez, Después de la noche de Eutiquio Leal Toque de queda de Adalberto Agudelo, La cita de Carlos Flaminio Rivera La Ñata y Esteban de Cecilia Caicedo, Victoria en España de Benhur Sánchez Desierto en sol mayor de Álvaro Medina. Beeklan 2- 71 de Roberto Ruiz Rojas, Estas otras palmeras de Enrique Cabezas Rher, El pacto de las dos Rosas de Rocío Vélez de Piedrahita. Los caballeros las prefieren muertas de Boris Salazar Rosita Milanta de Eduardo Santa La historia imperfecta de Hugo López, El visitante de Andrés Elías Flórez Brum, El último diario de Tony Flowers de Octavio Escobar Giraldo, Las puertas del infierno de José Luis Díaz Granados, Isaac de José Luis Garcés González, En noche de carnaval de Manuel Giraldo, Magil, Los nuevos iniciados de Antonio Mora Vélez El giro del zodiaco de Jaime Mejía Duque Mateo el flautista de Alberto Duque López, La mirada del adiós de Fernando Ayala, Aquí yace Julián Patrón de David Sánchez Juliao, El desembarco de Humberto Tafur Charry, El silencio de las cosas perdidas de Laureano Alba, Celia Cruz, reina Rumba de Umberto Valverde, Encierro de Alberto Esquivel y El legado de Corin Tellado de Fanny Buitrago.

El lanzamiento será el viernes 25 de abril. Feria Internacional del libro. Bogotá. Auditorio José Asunción Silva. 7 de la noche.

Réquiem por la cultura

2008-06-27T18:21:00.000-05:00

Por Amparo Osorio *

El cerebro de un periodista se llena con tres nombres: el de un deportista, la actriz de moda y el político de turno. Hans Magnus Enzenzberger

¿Por qué se divorció el periodismo de la cultura? ¿Cuándo los espacios dedicados a su difusión en los noticieros radiales y televisivos fueron devorados por la farándula y el deporte? ¿Cómo la cultura en los medios de información llegó a ser la cenicienta y en muchos casos fue condenada a desaparecer? Por qué la frase lapidaria de Enzenzberger debe ser ahora padecida por los verdaderos periodistas?

Hay demasiadas respuestas y responsables; los directores, editores y patrocinadores de los espacios informativos se consideran dueños absolutos del gusto popular, después de una compra paulatina realizada con creciente sevicia a través de los años, y esgrimen la idea equívoca de que al pueblo sólo le interesa deporte más frivolidad, justificando así la diaria ración de bochornosa nadería que han instituido, aplicando con rigor marcial la siniestra frase del movimiento hitleriano en boca de su homicida ministro estrella, el aborrecible Goering: cuando me hablan de cultura, saco el revólver.

Y los periodistas obligados a seguir los parámetros establecidos por los directores de los medios, se han convertido muchas veces en los perseguidores y excluidores de la cultura, haciéndonos recordar a los bomberos de la famosa novela de Ray Bradbury, Farenheit 451, cuyo trabajo era allanar casas en búsqueda de libros que debían ser destruidos por el fuego.

El peligro adosado a la cultura, como eje de conciencia y denuncia, ha sido resuelto con su negación. Es posible que muy pronto, ante esta lógica impuesta del olvido, frente a esta geometría del horror, los cultores del arte, la filosofía y la ciencia, como en Un Mundo Feliz de Aldous Huxley, sean condenados por leer a Shakespeare. Después de eso, es fácil sospecharlo, nada quedará en pie.

Quienes observen un noticiero de televisión, notarán una estructura de tres franjas estrictamente establecidas para cubrir política, deportes y farándula. Es más fácil saber que una diva de telenovela fue embarazada la noche anterior, que enterarse de la muerte de un artista fundamental para el desarrollo de la plástica en nuestro país, a menos que él mismo haya pertenecido a las grandes esferas sociales y oficiales, caso en el cual su nombre será absorbido por la frivolidad hasta hacerse insignificante.

Es posible ver todos los goles de la liga italiana, inglesa o brasileña, o de cualquier equipo profesional, aficionado, e incluso de barrio, pero jamás el registro del importante descubrimiento del científico colombiano Carlos Rincón (bisturí punta de diamante con profundidad única para operar astigmatismo y miopía), ya utilizado en todo el mundo.

Las escasas y brillantes exposiciones de lúcidos congresistas y senadores como Jorge Enrique Robledo o Germán Navas Talero, para citar apenas unos nombres dentro de los grandes debates nacionales, apenas si merecen un pequeño registro tendencioso y miserable en los noticieros de los Canales privados, dejando a los centenares de miles de televidentes en todo el territorio nacional, supeditados a buscar un canal oficial de muy mala señal. ¿Qué hay detrás de esta cortina de humo en el manejo mediático de una información que no informa, y que manipula y canaliza lo que un público debe o merece saber?

Por si lo anterior no basta, tendrá el televidente un minucioso avance de las telenovelas, pero no el registro de la entrega de los más importantes Premios internacionales como el Latinoamericano y del Caribe Juan Rulfo, otorgado en Ciudad de México, el Premio Cervantes de la Academia Española o los Premios Nobel de la Academia Sueca en sus diferentes versiones. Si algo se nos informa al respecto será minuciosamente fragmentario y ajeno por completo a la grandeza de su esencia. Entonces la información cultural ya no será digna de este nombre: Los editores cuidarán de que nadie conserve frente al mundo su peligrosidad.

El receptor verá, a cambio de la verdad ausente, frívolas presentadoras semi-analfabetas haciendo apología de la moda criolla, o destacando escandalosas actuaciones del decadente Hollywood, pero no sabrá tampoco de la realización del Día Mundial de la Poesía, que recientemente convocó en un importante auditorio de Bogotá, a más de trescientas cincuenta personas, durante un Viernes Santo.

El registro inmediato, propio del periodismo en su más deprimente acepción, que también debería servir para enriquecernos, para rendir homenajes merecidos o dejarnos una información que pueda trascender al conocimiento, se ha convertido en una sucesión de notas triviales y nocivas en un mundo lightificado.

Exagerado o no, para que un artista irrumpa dentro de un noticiero de televisión tendrá que ganarse el Nobel, morirse, o ser arrestado por consumo de droga.

Consultados algunos medios sobre la preocupante ausencia de noticias culturales, el veredicto es contradictorio y empobrecedor. Los directores aducen que no hay espacio porque el noticiero es pautado. Los anunciantes afirman que todo obedece al criterio del director, y los editores o jefes de redacción basados en encuestas engañosas y prepotentes, argumentan que al pueblo no le interesa el tema; afirmación asombrosa (y tenebrosa) en una país que edita más revistas culturales que México, que reúne más de 900.000 espectadores durante el Festival Iberoamericano de Teatro de Bogotá y que en el acto de clausura del Festival de Poesía de Medellín congrega a más de 7.000 fervientes soñadores de la palabra, capaces de permanecer incluso bajo la tormenta, como se demuestra en cada una de las versiones realizadas... Sin inventariar otros sucesos de gran acogida que merecen un justo y oportuno registro periodístico.

Ojalá esta botella de náufrago llegue a la sensibilidad de los medios, para que no sigamos siendo las solitarias plañideras de este lamentable Réquiem por la Cultura.

* Poeta, ensayista y periodista colombiana

Casabe: Arde Roma

2008-06-27T18:20:00.000-05:00

Gamoneda: Confabulador clásico

2008-06-27T18:18:00.001-05:00

Se trata del más grande poeta vivo en lengua castellana. Nacido el 30 de mayo de 1.931 en Oviedo (España), desde muy temprano se consagró a la investigación de la vulnerada intimidad del hombre, haciendo del poema un instrumento esencial de conocimiento y conciencia, y lavando sus palabras de la retórica impuesta por ciertas tradiciones de la lírica hispana. Así, el edificio verbal que ha construido parece reencontrar la sublevación original y el salvajismo impetuoso. Por eso, quizá, ha mostrado un gran interés en la parte ritual de la escritura y por venerables íconos científicos y filosóficos como el Dioscórides del siglo XVI. Ganó el Premio Cervantes en 2006, con el beneplácito de la comunidad poética internacional y el acostumbrado mutismo de la gran prensa y los artistas oficiales. Su nutrida obra cuenta con títulos como La Tierra y los Labios,Sublevación inmóvil, Arden las pérdidas, Lápidas, el libro del frío y el Libro de los venenos. Ha colaborado también con grandes artistas plásticos como Antonio Tapies. Aquí una muestra intensa del gran Gamoneda, el mismo que pretende descubrir sin arrogancia “La Perspectiva de la Muerte”.

DOS POEMAS DEL LIBRO DEL FRÍO

Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar mi corazón.

Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras,
pero, ¿qué hago yo delante del abismo?

Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.

Vigilaba la serenidad adherida a las sombras, los círculos donde se depositan flores abrasadas, la inclinación de los sarmientos. Algunas tardes, su mano incomprensible nos conducía al lugar sin nombre, a la melancolía de las herramientas abandonadas.

Cada mañana ponía en los arroyos acero y lágrimas y adiestraba a los pájaros en la canción de la ira: el arroyo claro para la hija dulcemente imbécil; el agua azul para la mujer sin esperanza, la que olía a vértigo y a luz, sola en el albañal entre banderas blancas, fría bajo la sarga y los párpados ya amarillos de amor.

Era incesante en la pasión vacía. Los perros olfateaban su pureza y sus manos heridas por los ácidos. En el amanecer, oculto entre las sebes blancas, agonizaba ante las carreteras, veía entrar las sombras en la nieve, hervir la niebla en la ciudad profunda.

Día Mundial de la Poesía 2008, Colombia

2008-06-27T18:16:00.000-05:00

La segunda versión del Día Mundial de la Poesía, convocado por la Fundación COMÚN PRESENCIA, la UNESCO, el Ministerio de la Cultura y CON-FABULACION, fue un éxito, un fenómeno de audiencia, una tentativa con final feliz. A las tres de la tarde del 21 de marzo, en pleno Viernes Santo, el auditorio Teresa Cuervo del Museo Nacional acogió a 363 con-fabuladores poéticos, quienes escucharon las voces de los poetas Jotamario Arbeláez, Guillermo Martínez González, Alfonso Carvajal, Federico Díaz Granados, Rafael Del Castillo, Amparo Osorio, Alberto Rodríguez Tosca, Mario Jursich, José Zuleta, Mery Yolanda Sánchez, Mauricio Contreras, Rodolfo Ramírez, Jairo López y Gustavo Tatis Guerra; ellos lograron, bajo la conducción de Iván Beltrán Castillo, una hermosa polifonía, construyeron un ecléctico e intenso palacio verbal donde tuvieron acogida los más diversos matices y las más variadas visiones: fue una esencial conspiración de la belleza contra la destrucción, la barbarie y la muerte. Desde ya se habla con entusiasmo de la tercera versión del Día Mundial de la Poesía que llegará, con más fuerza y vitalidad, el 21 de marzo de 2009. Todos soñamos con esa fecha propicia.

El regreso de la anarquía

2008-06-27T18:14:00.000-05:00

Profesor Horacio Martínez Guerrero *

Queridos con-fabuladores, los hago partícipes de algunos estallidos verbales alrededor de la espléndida y difamada anarquía. Creo que su libelo –aún evadido de la luctuosa victoria- está en la obligación de difundir a la más fina casta de la insurrección… aquella que permanece por siempre fuera del poder, en estado de salvajismo beatífico, de suspensión dichosa y de vigilancia perpetua. Va esta oración sin destinatario celeste, por la lucidez terrena y el anhelo de las supresiones. Profesor Horacio Martínez Guerrero, Anarquista sin escrúpulos.

BREVIARIO DEL ANARQUISTA

(Fragmentos)

Que el propulsor de la esperanza sea declarado persona non grata, endiablado mecenas y objetivo militar.

Todo proyecto histórico es abyecto y su función es interrumpir a la felicidad…

Que cada hombre cumpla hasta la saciedad sus necedades recriminatorias, su lacayismo taumatúrgico, los pasos fulgurantes y tenebrosos de los que se permiten todavía tener nostalgia de la luz.

Nosotros podemos ser dichosos en la angustia, sin gobiernos que remplacen a Dios, ni Dioses que remplacen a la risa… angustia que requiere de un golpe de estado cada día: Apocalipsis al que aspira el anarquista.

Ver hombres y no cifras, ver pueblos y no vulgos: Descubrir en el desheredado al elegido silente: es válido ver en él al único endiosado.

Desocupar de contenido toda forma de espera: los que aguardan no saben que ya su actitud es una vindicación del yugo.

Que no se engañen los marxistas, los dialécticos ni los justicialistas; que no sigan delirando los publicistas de dichosos porvenires, el cotarro de embaucadores de la plenitud y de rameras de la ilusión. Nada nos sacará del gran camino y nada nos sanará el tumor original.

En este ensayo pestilente al que los utopistas llaman historia, la única verdadera Diosa se llama guillotina.

Ningún dulce anarquista irá a la cita con la historia.

La única historia a ser reconocida –más allá de violencia, difamación, o sadismo –es la historia de los latidos del corazón soberbiamente individual.

Exigencia de una violencia equilibrada y bienhechora, ácido para despertarnos del sueño impuesto por los calendarios.

Los anarquistas, ebrios de ternura, lo haremos todo por la dicha, pero exigiremos con firmeza que nadie se permita agradecerlo.

No laboremos para reemplazar la sucia riqueza que emana de todos los poderes, sino para exterminarla hasta que de ella no queden sino las piadosas cenizas.

La única conciencia transparente a la que obedece el anarquista es la conciencia erótica.

El que no desdeña el tenebroso calendario, el río de insustanciales fechas, está condenado a naufragar en el mismo mar que los imbéciles…

Sabemos que toda primavera engendra su contrario. Diásporas, prisiones, distancias, desencuentros: piezas trascendentales en el alfabeto de honor del anarquista.

Hay que detectar el rastro de la cicuta en las palabras prometedoras del caudillo y decretarlo mesiánico.

Que la inquietud, la zozobra y la desazón sean bienes en sí mismas… Explotemos como ebrios en la negación de toda ruta, exultemos un presente de dichoso inconformismo, y que no se convierta el insurrecto en una niña nostálgica de horizontes ni una deprimente Penélope piedracielista.

El anarquista no interviene en política sino cuando le es permitido expresarse en formas extremas y arrogantes, aquellas que exigen, sin temblor, la corrección de todos los errores, empezando por el más grave: que el hombre haya transigido con la existencia del poder.

La imaginación se conjuga en presente, el poder en pasado y futuro. La yerta utopía debe nacer ya y ahora como el amor y el sexo… cumplimientos que no resisten la espera y que necesitan del majestuoso estallido para realizarse.

La razón es otra deidad caída… ya casi nos extermina una corriente y plebe sobredosis de cordura.

Viva la inconsciencia de la justicia que atalaya el anarquista. Lejos de esa intención se empollan perpetuamente las formas virginales de la ignominia. En su círculo siempre está a punto de despertarse el Demiurgo de la falsa comunión.

Como un tropel sonámbulo, y cual condenados a los círculos del averno celeste, siguen caminando los que desconocen las potencias de la rebelión instantánea.

Desdeña todo pan que quede en el mañana, todo abrazo que requiera de la mansedumbre de la espera.

Si mereceremos no tener gobiernos no será gracias y a causa de la revuelta por una nostalgia de futuro, sino merced a sus fatales contrarios, los impetuosos y soberbios negadores del mañana. Todo proyecto es convención. No hay nada más utópico que aquello que parece realizable.

Apoyo el sueño de una colectividad de excepciones; blasfemo de un mundo equiparado por falaces espejos. Es imperioso exaltar en cada ser humano su singularidad extrema, y elevarla como un tesoro evadido. Busco por siempre el espejo de la alteridad.

Únicamente quedarán los detractores de la gran costumbre, que no se fían a las causas supremas sino a las hambrunas esenciales.

Haremos todo lo posible para colaborar en el cumplimiento de todo lo imposible.

* Misterioso y asiduo colaborador epistolar de Con-fabulación. Se declara anarquista sin tapujos y dice tener varias obras inéditas. Su punto de vista aporta una visión excéntrica y honda de la rebeldía y, aunque discutible, está contaminado por una inteligente zozobra. Una voz de la diferencia que contribuye a nuestra misión incluyente.

Entrevista con Fernando Rendón

2008-06-27T18:13:00.007-05:00

Con el Festival Internacional de poesía de Medellín, Fernando Rendón ha logrado convertir la palabra esencial en un fenómeno multitudinario, hacer que el sueño deje de ser otro espacio excluyente, lograr que la belleza sea mucho más que otra posesión egocéntrica. Controvertido y polémico, este hijo de una ciudad convulsa, que ha publicado los poemarios Contrahistoria, Canción en los campos de Marte y los Motivos del Salmón, fundador de la revista Prometeo, y quien logra anualmente convocar un grupo de poetas de las más diversas regiones del mundo, se confesó para Con-Fabulación sobre lo sagrado y lo profano, la intimidad y la historia, las ideas sensibles, los ritos sociales, la soledad y el temor y, claro está, sobre las horas cruciales que transita Colombia.

¿Ha contribuido el Festival de Poesía de Medellín a operar un cambio en la sensibilidad y el inconciente colectivo del país? Rememoremos algunos de los pasos esenciales de tan milagrosa transformación.

No hay pasos en el fluir de un río. Hay un lenguaje universal de los humanos de todos los tiempos y lugares, como herencia espiritual y social, contenido en los símbolos y poemas de sus poetas. Los poemas nos hermanan. Rasgos sensibles y concientes de las tradiciones poéticas del mundo comparten una sola identidad humana, que quiere una vida superior, material y culturalmente. En oposición a ello, los verdugos hacen la diferencia. Por eso cierto sicario de la poesía que todos conocemos (muy cercano a José Obdulio), publicó recientemente un ensayo (otro intento) acerca de la “muerte de la poesía colombiana”, su “ajuste de cuentas” por aquello que cree que la vida le ha negado. Los festivales internacionales de poesía celebrados en Medellín, desde hace diecisiete años, han transmutado la sensibilidad y la conciencia de nuestra juventud, no de manera milagrosa sino natural, como una reserva intangible para la vida y la poesía, invisible para la policía. El Festival, como la poesía y como la dialéctica, es un río que avanza transformándose a sí mismo, eligiendo nuevos cauces.

La logística y la directriz del Festival son ejemplares y lo han convertido en uno de los eventos culturales más importantes del planeta. Ilústrenos un poco sobre la ardua organización que lo hace posible.

La logística y la directriz del Festival son orientadas por el espíritu poético del grupo de trabajo de Prometeo. El Festival es “uno de los eventos culturales más importantes del planeta” por la acción de vitales poetas contemporáneos que han convocado con su canto a nuestro pueblo, y por el ejercicio poético de un pueblo que ha retroalimentado a los poetas que han acudido a Medellín. Un acontecimiento se hace visible al mundo en cualquier lugar, cuando hombres alertas, y los pueblos con un destino, han acudido a una cita. Este país espera que sus poetas y artistas acudan a la cita anunciada, pues hay un pueblo que espera su tiempo.

La respuesta de los violentos a los llamados fraternos de la palabra poética ha sido un endurecimiento de sus posiciones altaneras y homicidas. ¿Cómo afrontar la desafiante opción de los sectores más recalcitrantes y retardatarios de la sociedad?

Desde los diferentes pensamientos políticos y sociales (y poéticos), casi sin exclusiones, es preciso superar el incauto y torpe individualismo, y unirnos con entereza en una alta energía para confrontar la cultura de guerra y tierra arrasada del espíritu que quiere hacerse reelegir en un poder oscuro, con más fraude y mayor intimidación armada que nunca. Si la poesía fue para algunos la voz de los que han enmudecido, el mutismo ha contemporizado con la parca. La mesura actual de muchos intelectuales colombianos está toda llena de complicidades y permisiones. Cuando no de abierta perversión. Hay que hacer resonar la matraca, como en la China antigua, para alertar a todos, porque los asesinos han estado y siguen aquí, tocando cada día el aldabón de las puertas de Colombia, especialmente desde la Masacre de las Bananeras, pasando por las dos grandes épocas de violencia desatada por liberales y conservadores en 1948, hasta el genocidio de la UP. Habemus presidente contra la vida.

Algunas voces del sector cultural no han cesado de atacar la estructura y el significado del festival de poesía que usted preside. Desde su punto de vista, ¿qué significado tienen estas percepciones negativas del evento?

Cierto candidato a ícono de la poesía colombiana, que tomó parte una mayor cantidad de veces en el Festival Internacional de Poesía de Medellín desde 1991, paradójicamente ha sido uno de los poetas que más ha desdeñado abiertamente esta propuesta poética en los medios colombianos, dando argumentos a los enemigos de la poesía y a los sectores políticos más reaccionarios del país, que no cesan de combatir el “significado del festival de poesía de Medellín”. No obstante, para sorpresa nuestra, este poeta otorgó un ciclotímico reportaje a un diario de Buenos Aires en el que afirmaba: “Nos dimos cuenta de que en medio de las bombas del narcotráfico necesitábamos la poesía, por eso la respuesta fue tan masiva, y en la medida en que el festival fue creciendo y haciéndose internacional, se fue volviendo más masivo en los parques, en las calles, en las universidades, en la cárcel”.

Pienso que, en Medellín, la poesía contemporánea mundial ha contrastado duramente a la poesía colombiana. Hay egos opacados, la semilla del desasosiego en el éxtasis ególatra, anarquismos nihilistas y visigodos, celos y recelos, el desprecio por la intimidad de la multitud, envidias como boas, poetas neutrales o de extrema derecha con intimidades de sacristía, sapos del tamaño de perros y delatores y, en medio de todo, nuestro saludable deseo de recibir, un día de estos, una sola crítica estructurada y significante, creadora y complementaria de un esfuerzo indiscutible y revolucionario, en este tiempo de terrores y de mutis por el foro.

Ustedes ganaron hace dos años el Nobel Alternativo de la Paz ¿cuál es la importancia de este premio en el panorama colombiano e internacional?

El Premio Nobel Alternativo (que recibimos en el Parlamento de Suecia en diciembre de 2006), fue otorgado al Festival Internacional de Poesía de Medellín porque “afirma y expresa los valores humanos de la belleza, la creatividad, la libertad de expresión y por su trabajo con la comunidad, en oposición al miedo y a la violencia que prevalecen en Colombia y en el mundo todavía hoy”. Se concede un reconocimiento mundial a la sed de vivir y a la resistencia poética de nuestro pueblo y de nuestra juventud, y por extensión a nuestra propuesta poética, en contravía al terrorismo de estado y a la degradada guerra que pesa a todos, menos a Bush y a Uribe, a los que nada les cuesta el deterioro de la vida de todos y de la naturaleza a la que pertenecemos.

¿Qué opinión le merece la prensa alternativa y su exilio voluntario de los grandes medios de comunicación?

Los medios alternativos, incluidos los medios digitales, irán sustituyendo gradualmente a los grandes medios de comunicación de nuestro país, en creciente proceso de descrédito, para contribuir a crear una nueva vida. Se requiere ser un “intelectual” de derecha, o siquiera socialdemócrata que -en ambos casos- escupa en cada columna a la oposición de izquierda, para ser aceptado como colaborador habitual en los medios de comunicación de Colombia. Nuestra vía debería ser confluir para fortalecer los medios de comunicación alternativos, político-culturales, desnudando al mundo la sombría y trágica complicidad de casi todos los periódicos, emisoras y canales de TV de Colombia con la diaria masacre de colombianos durante dos siglos, por parte de la dirigencia liberal y conservadora, de la mano de los Estados Unidos de América.

La cristalización de la belleza escenificada en el ritual poético, denuncia el apogeo de una descarnada mutilación... ¿qué papel cumple la belleza en nuestra actualidad profana y monstruosa?

La belleza contrasta decisivamente al horror. Testimonia el humano deseo y la probabilidad de un nuevo tiempo, una atmósfera respirable, palpable, habitable a partir del diálogo entre los opuestos, que se odian. El amor existe y ha creado a Colombia. El odio existe y está socavando este país. Los poetas y los artistas colombianos debemos elegir la unidad. Es preciso, si lo queremos y comprendemos, fundar un diálogo democrático, multitudinario, para poner punto final a esta guerra mortal, mediante un final justo, digno, acordado entre los letales enemigos.

¿Por qué si la gente quiere escuchar y escribir poesía, ésta sigue sin encontrar eco en la gran prensa y en las esferas del poder?

Los medios de comunicación de masas desprecian a la poesía como a la vida, porque en el fondo les temen. “He aquí la poesía esta mañana. Para la prosa están los periódicos”, escribió Guillaume Apollinaire. Prosa cómplice de magnicidios (cinco candidatos presidenciales colombianos asesinados entre 1987 y 1995) y genocidios (cientos de miles de colombianos asesinados en las guerras civiles colombianas desde 1930), prosa tinta en sangre, que ignora el sacrificio histórico del pueblo para edificar un país para la vida, su hambre, su prisiones, su dolor funesto y su desesperanza, y mucho más su destino, al final emancipado. Los medios se ocupan frívolamente de los empresarios, banqueros, latifundistas o caballistas en el poder, de sus guerras contra la población que esperaba un feliz porvenir. Esa es la prosa de los medios esta mañana. Para los radicales cambios de la historia, está la poesía.

Celebración en París: La Vache Bleue

2008-06-27T18:13:00.003-05:00

Un aquelarre poético organizó la Fundación La Vache Bleue en París para celebrar el Día Mundial de la Poesía. El acto fue coordinado por el poeta Jorge Torres Medina y contó con la participación de los peruanos Jorge Nájar y Fernando Torres, y de los colombianos Eduardo García Aguilar, Doris Ospina y Jorge Gálvez. La Vaca Azul será la aliada europea en el homenaje anual a la poesía celebrado por Común Presencia y Con-Fabulación. En el centro del afiche aparece el muchacho que quiso vivir como un sonámbulo: Arthur Rimbaud.

El reportaje invisible de Matilde Espinosa

2008-06-27T18:12:00.001-05:00

Por Iván Beltrán Castillo

Durante los últimos tres años, como un leitmotiv o un llamado ritual, quise entrevistar a Matilde Espinosa, no solamente porque la admiraba como poeta, como rebelde y como mujer, sino porque presentía -certeza soterrada, vanidad inevitable- que iba a lograr una pieza temblorosa, clarividente y expresiva, como la que urdí, en enero de 2004, con Débora Arango, cuando, en medio de la dificultad que planteaban sus 92 años, dialogamos por espacio de cinco horas en la quimérica casona de Envigado donde pasó sus últimos años, acompañada del tropel de sus recuerdos, y que fue publicada en la revista Diners, con unas espléndidas fotografías de Carlos Duque. Pero cada vez las cosas se complican más para aquellos reportajes esenciales que ponen en riesgo la estabilidad y las costumbres del lector, y que escapan, galopantes, de los clisés y las exigencias mercantiles de la hora presente, cuando la gran prensa ha sido carcomida por el pragmatismo de los gerentes comerciales, los infiltrados ideológicos y los celestinos del analfabetismo... En pocos meses todos los directores de los medios, con quienes trabajé largos años, habían perdido el apetito por el reportaje, por la belleza y, lo que es peor, se mostraban desganados frente a la verdad. Por eso nadie quiso aceptar mi reportaje con la gran Matilde, aunque las disculpas fueron gentiles, diplomáticas y del todo falaces. Ese encuentro, que ya no será, queda entonces para siempre en ese espacio sagrado de los hechos imperiosos que no sucedieron, en la nación de los sueños abortados y los abrazos incumplidos, y recuerda la frase de Borges según la cual “Solo los dioses pueden prometer porque son inmortales”. A continuación el poema leído en homenaje a su memoria, como “un minuto de palabras”, durante la celebración del Día Mundial de la Poesía, Bogotá, 2008.

“UNO DE TANTOS DÍAS”

Matilde Espinosa *

Me sumerjo
en las claridades nocturnas
para entender mejor el medio día.
Umbrosa recojo las pavesas
de quienes fluye el asombro
debajo de las frondas crepusculares.
Alas angélicas o simplemente desvaríos
de una infancia que empezó con el tiempo.

Distraída busco la esperanza
sobre los pliegues del día lento
como el vuelo del pájaro que pasa.
Los árboles se agitan
y sorprende el mensaje tímido y sudoroso
del instante.

Por la insistencia de saber
que los días se van
con sus oros deshechos y sus danzas festivas
donde mueren las rosas.

Todo magnificando la soledad
floración de congojas altiva incertidumbre
de tener otra vez esas gotas
de sol entre las manos.

* Poeta colombiana recientemente fallecida a sus 97 años, fue autora de: Los ríos han crecido (1955), Por todos los silencios (1958), Afuera las estrellas (1961), Memoria del viento (1987), Estación desconocida (1990), Los héroes perdidos (1994), Señales en la Sombra (1996), La sombra en el muro (1997) y La tierra oscura (2003).

TALLER DE CREACIÓN POÉTICA

2008-06-27T18:12:00.000-05:00

Departamento de Literatura. Universidad Nacional

El 1 y el 3 de abril (de 4 a 6 p.m.) en el Aula No.1 del Edificio de Postgrados Facultad de Ciencias Humanas de la Universidad Nacional el poeta Gonzalo Márquez Cristo dictará un Taller de Creación con el propósito de fomentar en sus asistentes un acercamiento esencial al universo de lo poético, propiciando el desarrollo de los recursos expresivos y dando a conocer los hallazgos de algunos de los más influyentes creadores universales, que ofrecieron un legado estético que ha iluminado nuestro devenir.

Si la “poesía es la única prueba concreta de la existencia del hombre” (Cardoza y Aragón), y “la palabra en libertad y la palabra de la libertad” (Roberto Juarroz); el objetivo del Taller será forjar en los participantes a través de lecturas y análisis fenomenológicos, filosóficos y estéticos, una actitud sensible y reflexiva hacia la creación literaria, y desarrollar una pedagogía de la percepción que pueda enriquecer la ardua contienda con la imagen poética. El Taller no tendrá ningún costo.

Inscripción previa: Departamento de Literatura, Edificio Manuel Ancízar. Oficina 3055 Teléfono 3-165229. Universidad Nacional.

Destino amazónico

2008-06-27T18:11:00.001-05:00

Comunicación y discurso

2008-06-27T18:10:00.000-05:00

Por Gabriel Arturo Castro

Resultado de un trabajo arduo y riguroso, de la lectura cuidadosa de desarrollos teóricos y conceptuales, y a la vez de la experiencia de campo en las aulas de clase, el presente libro viene a contribuir al debate sobre los estudios del lenguaje, sobre todo cuando está orientado a concebir el discurso como un “conjunto de instancias de voces agrupadas en una voz significante ante unas necesidades concretas de relación comunicativa y de acción”. Yace en su interior una concepción teórica, de ética responsable, donde el lenguaje se entiende como acción, singular, más no abstracta o general con destino a estudios formales.

Su punto de partida es el individuo productor o intérprete de su situación mediante la producción del discurso, a quien han desconocido y reducido a convertirse en un “objeto de estudio”, sin voz propia ni conciencia. De ahí el cometido e intención del autor: hacerse vocero teórico de los excluidos en las voces teóricas del lenguaje y del discurso. “Es mi voz para disentir y proponer un diálogo con pensadores de muchas épocas, especialmente de aquellos que no fueron la voz oficial o normal, como los sofistas, Nietzsche, Foucault y Bajtín”, expresa el profesor Ramírez Peña.

Su decisión es apartarse de los enfoques teóricos de la lingüística, acto dado por la convicción de que el lenguaje no es definible ni explicable solamente desde la consideración de éste como mundo objetivo. Perspectivas que desconocieron la presencia subjetiva o social del lenguaje y tuvieron el afán de parcelar la realidad a manera de disciplinas, compartimentos estancos que se apartaron de la dimensión universal del lenguaje y sus realizaciones.

Dicha posición, propia de la pedagogía crítica, sólo puede ser asumida al interrogar las verdades oficiales y las prácticas académicas institucionales, las cuales han sido de carácter fundamentalista y elitista. Al ser crítico, el autor propone en el fondo un cambio, de base dialógica, que mejore nuestra educación y nuestra sociedad. El discurso dialógico se hace posible a través del pensamiento y la acción crítica, la apropiación reflexiva de las teorías y la constante autorreflexión que incide en las prácticas pedagógicas al interior y exterior del aula.

Comunicación y discurso, al abrir un debate lúcido con argumentos consistentes, se enfrenta así a otras teorías eclécticas, de naturaleza acrítica, en el ámbito de una pedagogía amparada desde la confusión ética y epistemológica, el autoritarismo, el imperio de la información, el pragmatismo, la concepción ahistórica de la realidad, la primacía de la cultura trivial, el espectáculo, entre otros. La coherencia del autor, la comprensión de las contradicciones y contrastes, su conocimiento de la historia y de las tradiciones teóricas, su experiencia docente en el campo de la pedagogía y la didáctica, son los fundamentos que soportan el peso crítico de sus afirmaciones. Viene a confrontar esta obra una Escuela que todavía abraza la aventura del conocimiento, pero despojada de la riqueza de los procesos, ofreciéndose como un conjunto frío, abstracto y lejano de objetivos y logros descarnados. Una Escuela que ignora las peculiaridades y diferencias del desarrollo individual, imponiendo la adquisición homogénea de contenidos, olvidando o despreciando las contradicciones y conflictos del pensar y del hacer.

Es menester, entonces, inscribir el presente libro dentro de un reto educativo de la nueva pedagogía, la cual procura interrogar asuntos fundamentales como la universalidad de las normas, la no existencia de la tolerancia, el irrespeto por la multiplicidad y pluralidad, el protagonismo perdido del individuo creador a favor de la masa, la mitificación de la razón, la certeza absoluta en el progreso de la ciencia y las formas elitistas de acceso al conocimiento.

La reivindicación del individuo, eje de la tesis del profesor Ramírez Peña, es vista aquí como el enriquecimiento de su libertad para facilitar su reflexión crítica y su actitud creadora. Por tal razón la obra mencionada amplia los horizontes del pensar sobre la comunicación y el lenguaje, y al mismo tiempo estimula la detección del contraste, de la diferencia. Más que un aprendizaje teórico, disciplinar y formal, Ramírez Peña propone una vivencia oblicua, rica y compleja, del acto pedagógico. Recrea los elementos tensionales del proceso educativo, donde incluye las nociones de complejidad y multiplicidad, la ambigüedad e incertidumbre del pensamiento, el contrasentido de toda verdad absoluta, el inconveniente del dogmatismo, la urgencia de provocar la subjetivación, la necesidad de que el individuo sea capaz de convertirse en una voz activa, intérprete, transformadora, crítica y creadora de sus propias elaboraciones.

(Comunicación y discurso, Luís Alfonso Ramírez Peña,

Editorial Magisterio, Bogotá, 2008, 258 páginas)

Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo

2008-06-27T18:08:00.000-05:00

El 21 de marzo señala el advenimiento de la primavera, la estación exultante que invade con idéntica fiereza los campos y los cuerpos, la realidad fugitiva y el deseo impetuoso; la “estación violenta”. Su presentación enardecida, su expresiva encarnación, su efluvio incorregible, constituyeron por siglos el estandarte de la mirada distinta, el canto de los diferentes, el ánfora de las danzas y la música donde se refugió la libertad, la respuesta de la imaginación creadora contra las cruzadas del miedo, el grito de la rebeldía incapturable: el 21 de marzo inaugura las mitologías libertarias. La noche de Walpuris y el cumpleaños de la bruja, la apoteosis de la fertilidad, el minuto de los conjuros amorosos y los endriagos eróticos, la retaliación sublime de los muertos, la bacanal del pensamiento sensible y la génesis del placer inteligente, el despertar de los dioses asesinados y la resurrección de los hombres dormidos.

Por eso, el 21 de marzo ha sido escogido universalmente para celebrar el Día Mundial de la Poesía en las grandes capitales del orbe, porque la palabra poética es el lugar de todos los encuentros, verbo evadido de la morgue del idioma y del presidio de la convención, cruzada contra el miedo, insurrección innombrada y mitología rebelde...

La Fundación Común Presencia, la UNESCO, el Ministerio de Cultura y Con-fabulación invitan a sus cómplices, sus rebeldes, sus amantes, sus desasosegados, sus magos y pitonisas, sus poetas y narradores, sus iconoclastas y periodistas, a la segunda celebración del Día Mundial de la Poesía en Colombia, que se realizará el Viernes Santo a las 3 pm en el auditorio Teresa Cuervo del Museo Nacional (Cra 7 No 28 – 66), Bogotá. Entrada gratuita.

¡Quedamos a le espera de todos los confabulados!

Sobre la dignidad del pensamiento

2008-06-27T18:07:00.003-05:00

Por Mauricio Contreras Hernández

Nada más peligroso en una situación compleja como la que vivimos, de hecho según Morin toda situación es compleja, que caer en el fácil juego de los reduccionismos. Por esta vía, la falaz objetividad de las encuestas o el señalamiento público, se convierten en criterios que permiten dirimir acaloradamente lo que requiere otros escenarios de discusión, reflexión y acción.

Una de esas estrategias reduccionistas, utilizada por gobernantes autoritarios como es el caso de Uribe, en Colombia, consiste en agitar el sentimiento chauvinista para justificar sus burdas equivocaciones en política nacional e internacional y que ponen de manifiesto un desprecio rampante por quienes no comulgamos con sus actuaciones mesiánicas, prepotentes y camorreras argumentadas con un lenguaje de capataz de finca.

La polarización es una de esas palabritas del léxico reducido y “pragmático” del combo uribista que, desde palacio, y a través de su ventrílocuo de cabecera; usa para describir una supuesta situación nacional, conformada por dos bandos en extremos irreconciliables, y cuyas acciones y actitudes se definen con referencia a un supuesto paradigma nacional: la seguridad democrática.

Por esta vía, supuesta, toda situación o hecho es entregado para su valoración a una hipotética “opinión pública” que adhiere o rechaza, mediante el mecanismo perverso de las encuestas, y cuyos resultados son difundidos con bombos y platillos como la santa verdad. Opinión pública que es prefabricada, manipulada e interpretada de manera coyuntural y prescindiendo de cualquier asomo de memoria histórica que permita darle profundidad a esos hechos.

Así, las piezas del rompecabezas se arman siempre al calor de los acontecimientos y de las necesidades del poder reinante y de su coro, los medios de comunicación; lo que les impide abstraerse a la abrumadora sucesión de hechos para dar sentido a lo que acontece.

Pues bien, ante estas maniobras que ofenden y buscan desplazar el ejercicio de la controversia y la democracia, no queda más que develar lo que pretenden soslayar: ejercer un desprecio rampante por la dignidad del pensamiento y la diferencia en nombre de una unanimismo mesiánico y delirante. Para ellos el pensamiento es algo inútil pues cuestiona su ejercicio de razón instrumental en la que el fin justifica los medios.

Cada día es más difícil expresar una reflexión, producto del ejercicio del pensamiento desinteresado y ajeno a las exigencias del poder, sin ser criticado de traidor, apátrida y similares. Cada día es más evidente la condición de indignidad que se ejerce, por parte del gobierno y sus corifeos, contra quienes nos arrogamos el derecho a pensar y a disentir en contravía de los resultados de encuestas, de marchas y de conciertos.

Recordemos que agitar este marbete de indignidad contra sus detractores, ha sido una de las estrategias usadas, en todos los tiempos, por gobiernos autoritarios que como el de Uribe, pretenden convencernos, a sangre y fuego, de remedios que, a la larga, resultan peores que la enfermedad.

Como lúcidamente lo señala René Char:

“Acordémonos de que ese cáncer, bajo el nombre de fascismo, ha comenzado por devorar una nación, luego otra. En la actualidad está agazapado en el inconsciente de los hombres, en particular, de aquellos que se declaran sus peores enemigos... Ese mal, en el cual nos hemos detenido a pensar, es el desprecio del prójimo: una especie de indiferencia colosal con respecto a la inteligencia de los demás y de su alma viviente. ¡Una intolerancia de dementes! ¡Su caballo de Troya es la palabra felicidad! Y yo creo que eso es mortal. No se trata de un peligro relativo sino absoluto.”

Maldoror - Nuevos Pecados Capitales

2008-06-27T18:07:00.001-05:00

Proverbios del Infierno: Blake

2008-06-27T18:05:00.001-05:00

Genial poeta y grabador inglés (1757- 1827), una de las más visionarias imaginaciones del arte de todos los tiempos. Inventó el método de imprimir sus poemas ilustrados, conocido con el nombre de «impresiones iluminadas». Autor de: Canciones de inocencia (1789), El matrimonio del cielo y del infierno (1793), El libro de Urizén (1794) y Canciones de experiencia (1794) entre otros. Esta es la manera con-fabulada de celebrar la Semana Santa ahora que lo sagrado respira en todas partes, excepto en las iglesias y los templos. Una diatriba contra la manera convencional de hablar a Dios y una espada contra el sentimiento de culpa y de castigo que nos persigue desde la tradición judeo-cristiana. Para nuestra legión de aliados enviamos este magnífico poema filosófico.

En tiempo de siembra, aprende; en tiempo de cosecha, enseña: en invierno, goza.

Conduce tu carro y tu arado sobre los huesos de los muertos.

El camino del exceso conduce al palacio de la sabiduría.

La Prudencia es una vieja solterona rica y fea cortejada por la Incapacidad.

Aquel que desea pero no obra, engendra pestilencia.

El gusano perdona al arado que lo corta.

Sumerge en el río a aquel que ama el agua.

El necio no ve el mismo árbol que ve el sabio.

Jamás se convertirá en estrella aquel cuyo rostro no irradie luz.

La Eternidad está enamorada de las obras del tiempo.

La abeja laboriosa no tiene tiempo para la tristeza.

El reloj cuenta las horas de la necesidad, pero ningún reloj puede contar las horas de la sabiduría.

Los únicos alimentos sanos son aquellos que no recoge la red ni el cepo.

Usa número, pesa y medida en un año de escasez.

Ningún pájaro se eleva demasiado alto, si vuela con sus propias alas.

Un cuerpo muerto no vindica las injurias.

El acto más sublime consiste en colocar otro delante de ti.

Si el necio persistiera en su necedad se volvería sabio.

Villanía, máscara de la astucia. Pudor, máscara del orgullo.

Las prisiones están construidas con piedras de la Ley, los burdeles con piedras de la Religión.

El orgullo del pavo real es la gloria de Dios.

Lubricidad del chivo, generosidad de Dios.

La cólera del león es la sabiduría de Dios.

La desnudez de la mujer es la obra de Dios.

Exceso de pena, ríe. Exceso de alegría, llora.

El rugido de los leones, el aullido de los lobos, la cólera del mar tempestuoso y la espada destructora son porciones de eternidad demasiado grandes para el ojo del hombre.

La zorra cautiva no acusa sino al cepo.

La alegría, fecunda; el dolor da a luz.

Dejad que el hombre vista la piel del león y la mujer el vellón de la oveja.

El pájaro, un nido; la araña, una tela; el hombre, la amistad.

El necio egoísta y sonriente, y el necio triste y ceñudo serán tenidos por sabios y servirán de norma.

Evidencia de hoy, imaginación de ayer.

La rata, el ratón, la zorra y el conejo cuidan de las raíces; el león, el tigre, el caballo, el elefante, de los frutos.

La cisterna contiene; la fuente rebosa.

Un pensamiento llena la inmensidad.

Prepárate para decir siempre tu opinión, y el ruin te evitará.

Todo lo creíble es una imagen de la verdad.

Nunca perdió más tiempo el águila que cuando escuchó las lecciones del cuervo.

La zorra se provee; pero Dios provee al león.

Piensa por la mañana, obra al mediodía, come por la tarde y duerme por la noche.

Aquel que ha permitido que abuses de él, te conoce.

Como el arado obedece las palabras, Dios recompensa las plegarias.

Los tigres de la cólera son más sabios que los caballos del saber.

Del agua estancada espera veneno.

Nunca sabrás lo que es suficiente a condición de que sepas lo que es más que suficiente.

Escucha el reproche de los necios: es un título real.

Los ojos de fuego, la nariz de aire, la boca de agua, la barba de tierra.

El débil en valor es fuerte en astucia.

Nunca pregunta el manzano al haya cómo crecer, ni el león al caballo cómo coger su presa.

El que agradece lo que recibe, da a luz una abundante cosecha.

Si otros no hubiesen sido necios, nosotros lo seriamos.

El alma llena de dulce placer no puede ser manchada.

En un águila miras una porción de genio. ¡Alza la cabeza!

Así como la oruga elige las hojas más hermosas para poner sus huevos, el sacerdote deposita su maldición sobre los mejores goces.

Crear una sola flor es trabajo de siglos.

La maldición fortifica; la bendición relaja.

El mejor vino es el más viejo, la mejor agua es la más nueva.

Las plegarias no aran; las alabanzas no maduran.

Las alegrías no ríen. Las tristezas no lloran.

La cabeza, lo Sublime; el corazón, el Pathos; los órganos genitales, la Belleza; los pies y manos, la Proporción.

Como el aire al pájaro o el agua al pez, así el desprecio al despreciable.

La coneja quisiera que todo fuese negro, y el búho que todo fuese blanco.

Exuberancia es Belleza.

El león sería astuto si tomara consejo de la zorra.

El progreso traza los caminos derechos; pero los caminos tortuosos, sin progreso, son los caminos del genio.

Antes asesinar a un niño en su cuna que nutrir deseos que no ejecutes.

El hombre ausente, la naturaleza estéril.

Nunca puede ser dicha la verdad de manera que pueda ser comprendida sin ser creída.

¡Bastante! o, más aún, demasiado.

Los poetas de la antigüedad animaron los objetos sensibles con dioses y genios, nombrándolos y dotándolos con las propiedades de los bosques, ríos, montañas, lagos, ciudades, naciones y todo lo que sus enormes numerosos sentidos podían percibir. Estudiaban particularmente el genio de cada ciudad y país colocándolo bajo la tutela de una deidad espiritual. Bien pronto, para ventaja de algunos y esclavitud de muchos, se formó un sistema intentando dar realidad a las deidades espirituales o abstraerlas de su objeto. Así dio principio el sacerdocio, instituyendo ritos según los relatos poéticos. Y, al fin, declararon que los Dioses lo habían querido de este modo.

Así olvidaron los hombres que todas las deidades residen en el corazón.

Mexicanos en las FARC

2008-06-27T18:05:00.000-05:00

Por Eduardo Cruz Vázquez

¿Será México un nuevo protagonista en la incesante y conflictiva relación de los países latinoamericanos? ¿Qué significado tiene la presencia de varios jóvenes de la nación del norte en el campamento de las FARC asolado por el ejército Colombiano el sábado 1 de marzo? ¿Era Raúl Reyes una devoción ideológica de aquellos furtivos visitantes? Eduardo Cruz Vásquez, escritor y diplomático mexicano, hasta hace poco Agregado Cultural en Bogotá, intenta un primer acercamiento al tema, sabedor de que este cobrará vital importancia en las próximas semanas.

La trifulca de días pasados entre Colombia, Ecuador, Venezuela y Nicaragua, puso al gobierno mexicano en una ruta inesperada. Amén de territorio privilegiado para el movimiento del narcotráfico, ahora debe asumir con más notoriedad que la geografía nuestra sigue siendo propicia para los empeños de los movimientos guerrilleros que se pueden contar.

En verdad viejas generaciones de estudiosos, académicos, ex militantes de izquierda y políticos de diversa ralea, quizá no vivan con mucho sobresalto el despliegue de noticias. Nuestro catálogo de experiencias es tan amplio como el número de páginas de ensayo y literatura al respecto. Y hoy en día hay registro de quienes albergan la utopía de una revolución armada como única vía de ajuste estructural en la nación.

Hay varios elementos que, sin embargo, invitan a no ser menospreciados. El primero, que en virtud a su senectud, a su ideario fundacional y por ello, a su carácter único en Latinoamérica, las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC) sean ejemplo a seguir.

No sabemos cuántos mexicanos (jóvenes y adultos, hombres y mujeres) andan agarrados a ese clavo lleno de sangre y estupefacientes. Dicen las informaciones que su cuna se mece desde hace años fundamentalmente en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. El nicho confirma el prestigio ganado y cierra el paso a otros menos notorios en distintos puntos del país.

Quienes ven en las FARC modelo o guía, saben que no cultivan las semillas que les vieron nacer. En su afán de algún día tomar Palacio Nacional a la fuerza, justifican el quehacer criminal y las formas de financiamiento de los dizque guerrilleros colombianos. Ese puñado o esas docenas de seguidores que existen en el país vienen abonando a la vez, su alianza con los narcotraficantes y con los vendedores de armas.

Esto nos lleva al segundo elemento. Fiel a su papel hipócrita, el gobierno de los Estados Unidos guarda silencio. Y la diplomacia de la Organización de Estados Americanos y el flamante Grupo del Río le hacen el juego. En el show que en buena medida nos entregaron los países involucrados (el más penoso en manos del Presidente de Nicaragua, Daniel Ortega) no pidió cuentas a quienes ganan con ese comercio que alimenta los espíritus revolucionarios.

En ese escenario, quizá alguno reclame la herencia de la antigua Rusia y de la Cuba de los hermanos Castro. La memoria apelará de igual forma a las historias de El Salvador, Guatemala, Nicaragua, Perú. Usted podrá especular si las raíces comunistas subsisten en los modos de ser y operar de las guerrillas mexicana y colombiana. Unos más pensarán en Hugo Chávez y en su cotidiana urgencia de un socialismo bolivariano.

Elemento interesante es, entonces, aclararnos los móviles ideológicos y culturales de quienes en México dan vida a o las guerrillas. Será útil repasar si en efecto, los planes de estudio y la libertad de cátedra de la UNAM tienen la culpa, o si otras instituciones de educación superior públicas generan que algunos de sus estudiantes y maestros se radicalicen al grado de justificar el clan con grupos criminales.

El paneo tendría que pasar por formas de organización social de naturaleza subversiva. Y todo esto implica conocimiento: antes que cerrar la información, hay que abrirla.

La grave desarticulación incentivada por la pobreza, es un detonante inobjetable para la organización clandestina. Habrá que hacer cuentas: de los millones que son miserables, cuántos no ven otro remedio que ofrendar sus vidas en pos de una lucha que sólo desde las armas es viable.

En suma, no se puede menospreciar lo que simbólicamente proyecta la incursión de varios mexicanos en territorio del Ecuador y en dominios reales y ficticios de las FARC. Invita a pensar, a su vez, en un México desdibujado políticamente. Hace años que esta nación nuestra no sabe de la comunión alrededor de un líder.

Cierto, no contamos con liderazgos que puedan encauzar descontento, demandas y credibilidad, menos aún, capaces de absorber por la vía pacífica a los radicales. Vivimos tiempos de anemia política, de resquebrajamiento de la línea de conducción del país. Mire usted lo que a diario nos entregan los hoy protagonistas de los distintos partidos políticos y los mandos de los tres niveles de gobierno.

Al cerrar estas líneas, pienso en los que estiman que las alianzas entre insurgentes, tanto al interior como al exterior del país, son indispensables, útiles. Que cualquier lucha pasa necesariamente por la ilegalidad de sus prácticas. Que nadie financia revoluciones con cheques, ni con compras en centros comerciales.

El debate y seguimiento del papel de o las guerrillas en México y Colombia no serán temas de primera plana en unos días. Pero sus nexos con la criminalidad, además de noticia de ocho columnas, pueden llegar a causar males irremediables, rutas sin regreso.

Un negocio, sin duda, tentador para una minoría poderosa.

Casabe: El mundo Uribe

2008-06-27T18:02:00.001-05:00

El trofeo de la traición

2008-06-27T18:00:00.000-05:00

Por Luz Helena Cordero Villamizar

Como si se tratara de una visión futurista, cargada de oscuras y tempestuosas nubes, el columnista Gonzalo Márquez Cristo escribió en la edición número 28 de Con-fabulación un artículo, bajo el título de El Comercio de la Traición. Allí, el escritor habla de un mundo que empieza a sacralizar la delación y la deslealtad, que las trastoca en nuevas mercancías, que hace de ellas atractivas transacciones y, con sombrías y bellas palabras, muestra la aciaga ruta que esta miserable devoción está produciendo en la pisque contemporánea. Pues bien, apuntalando de manera trágica su teoría, y tan solo una semana y media después, Colombia asiste con pavor al espectáculo de la traición remunerada, luego del episodio en el que murió el comandante de las FARC Iván Ríos. Lo mató, según debemos creer, uno de sus más cercanos colaboradores, quién ahora será premiado por su gesto traidor con la nada despreciable suma de 5.000 millones de pesos. La polémica está a la orden del día, y la columna de Márquez se eleva a la categoría de videncia. Fueron muchas las cartas que nos llegaron sobre el tema –antes y después de la monstruosa coincidencia- pero resaltamos aquí la enviada por la poeta Luz Helena Cordero.

Quiero compartir lo que sentí ante este lúcido ensayo de Gonzalo Márquez Cristo sobre la traición, uno de los “valores” más premiados por estos días en Colombia. Lo que duele no es que se vaya desarticulando un grupo que también traicionó sus orígenes y que tendrá para siempre una deuda con la historia. Lo que duele no es que el Estado use sus armas más viles para ganar la guerra, porque pensar que la guerra tiene principios éticos es una inocentada y desde que el ser humano la practica, la guerra se ha servido de crucifijos, espejos, sexo, veneno, minas “quiebrapatas”, virus, cohetes, armas nucleares y los productos más depurados de la creatividad y el horror. El único valor que respeta la guerra es el valor de matar y atrás quedan los discursos humanistas que rayan con la ingenuidad. Bien atrás han quedado las exclamaciones éticas y las evocaciones sobre la valentía de los héroes, la lealtad a la causa, el respeto por el enemigo o los inquebrantables lazos de solidaridad entre compañeros. Eso queda para nostálgicas damas e incautos caballeros, cercanos en su delirio al bello hidalgo de la Mancha.

Lo que duele (lo que me duele) es la ruindad de los actos y el espectáculo siniestro de una mano convertida en trofeo para recibir el premio gordo de la infamia. El espectáculo de alguien que se convierte en protagonista de la horrenda novela nacional, que posa y se regodea para salir triunfante en medio del morbo y la inconsciencia colectivos, honrado por el gobierno, por la prensa y por una opinión pública que ha llegado a la sima (con S, la misma de fosa) de la indolencia, al umbral más alto del asombro, al lugar donde la validación de todos los medios violentos no raya con el cinismo sino con el cretinismo. Hace ya un buen tiempo consagramos la nación a los sicarios y a los traidores, y la oración nacional es el “todo vale”, el verbo elegido es “fumigar” (en todas sus acepciones) y la frase más aplaudida es “que los maten a todos”. Qué decir de las fosas comunes, que de tan “comunes”, ya no logran estremecernos. Triste. Triste para los nostálgicos del “había una vez”, para los defensores del amor sobre todas las cosas, para los adalides de las palabras, para los creyentes en valores exhaustos. Asco, dolor y vergüenza me produce el asesino de las tres manos sangrantes, la tercera cercenada y puesta sobre la tribuna del poder. No importa de quién sea la mano, es el trofeo de la traición. De una traición ascendida a virtud por obra de la guerra, del poder político y de la anuencia de estos hijos e hijas consagrados al corazón de Jesús, irónicamente el más célebre traicionado. Loa a los traidores, para que sigan cortando manos y rodando cabezas (literales).

El difícil equilibrio de ser bueno

2008-06-27T17:59:00.000-05:00

Por Guillermo Linero Montes *

E-mail: guillermolinero@hotmail.com

Qué difícil es hablar de nuestra realidad sin caer en reiteraciones. Todo lo que uno quisiera anunciar, desde la emoción y perplejidad que nos producen los hechos, pareciera estar sonando a mil voces. Cada atrocidad que nos llega vestida de noticia, es ya algo viejo. Si mencionamos un factor equis para connotar el asombro que nos produce, recibimos el desaliento de nuestros interlocutores, porque de eso ya ellos sabían. Los lenguajes que describen esas mismas noticias, parecieran, de tanto repetirse, la adhesión a unos códigos comprometidos.

Si inadvertidos, o libres, decimos, por ejemplo, que x es una lamentable cruz inclinada, nos señalarán como adeptos cómplices de la y, pero, si somos partidarios de esta penúltima letra, entonces recibiremos la observación prevenida y justiciera de sus opositores.

Si huimos de un polo a otro, o si escapamos de un extremo de la cuerda para alcanzar su idéntico contrario, concluiremos, sin duda alguna, que el más seguro lugar es el centro, el punto de equilibrio. No el centro, plagado de infundadas y malsanas interpretaciones, sino ese impreciso lugar donde no ocurren las prevenciones típicas de lo humano (el miedo a la miseria y el orgullo de la riqueza).

Pienso que tal vez, sea ese el ámbito donde existe el sujeto y donde ocurren las acciones que lo identifican como bueno. Me explico: no hay que tener mayor agudeza perceptiva, para entender que así como la felicidad es un momento y la amargura un largo tramo, igual la benevolencia es un instante en la eternidad de lo malévolo. ¿Cómo atrapar entonces esa oportunidad fugaz? ¿Cómo ser buenos en un mar de experiencias negativas?

Basta echar un vistazo a nuestro entorno para comprobar que ello es así. Las religiones –con sus instituciones y oficiantes-, son hoy un montón de noticias adversas. No provocan milagros y a cambio utilizan sus rituales para explicar lo inexplicable: la pena de muerte y la condición sagrada de la pobreza.

Por su parte, “los elegidos”, que deben construir y ordenar, son agentes del caos. Parecen emisarios de un dios travieso y corruptible, si acaso no es un desafuero nombrar como tal, de dios o divinidad, lo proveniente de su contrario atroz.

Pienso ahora, que tal vez el escritor Norman Mailer tenía razón cuando, en su última entrevista, confesara que a su juicio el diablo le va ganando a Dios. Y no es difícil entender porqué un escritor afortunado -de la talla del autor de El Rey del Ring- haya terminado los años bajo la frustración de esa fatídica conclusión, si contextualizamos su vida en el marco convulsivo del Siglo XX, y en su caso, si consideramos su nacionalidad norteamericana. Quizás, si Mailer hubiera sido colombiano, habría dicho, además, que los espectadores de semejante lid ya están haciendo urras al diablo.

Es erizante vivir en medio de un mundo maniqueísta donde es muy complejo distinguir quiénes son los buenos o quiénes son los malos. Donde escuchar, por ejemplo, a los ministros de la iglesia, y sus discursos de cuya ambigüedad cortan tela para encubrirse unos y otros, es una experiencia de inmerecida indefensión.

¿Cómo tomar partido, verbigracia, por esta o aquella idea, si todas tienen el viso del estigma? A los oprimidos los representan los opresores, y a los opresores los legitiman los oprimidos: cada “elegido” es el vivo retrato de nuestra inconciencia.

No es lícito hablar hoy de la inocencia de los iletrados –los desamparados de la asistencia social- cuando cometen delitos de corte irracional, si los peores crímenes provienen del guante blanco, es decir, de aquellos a quienes la sociedad les ha legitimado una aureola de santidad, o de quienes hemos autorizado para ejercer, en nuestro nombre, los asuntos que deben asegurar y armonizar la estabilidad ciudadana.

No obstante, de la misma manera, el entorno de nuestras cercanías igual parece derruirse. La familia, los amigos, los correligionarios, los colegas, se distraen en la obnubilación que les exige su personalísima responsabilidad de subsistencia. Afectos y camaraderías, están tocados por la misma incertidumbre: ¿quiénes serán los buenos? ¿quiénes serán los malos? o, lo que resulta peor, ¿de quién hay que cuidarse?

Los hechos del presente, los que ocurren en Colombia y en el mundo, se encargan de hacer todo confuso, y tal vez ocurrirá “la mala hora” si los pájaros no aprenden rápido a dispararle a las escopetas. Pero como no se trata de invitar a ser malos, quizás les corresponda a los pájaros dialogar de una vez por todas con las escopetas.

* Ensayista, poeta y dibujante colombiano

Día Mundial de la Poesía, Bogotá 21 de marzo

2008-06-27T17:58:00.001-05:00

Porque la poesía es el único lugar donde el principio de la realidad es el deseo, porque resulta inimaginable que alguien siembre el horror después de leer un gran poema, porque se trata del fuego iniciático cuya extinción sería la muerte de la vida, porque la belleza nos acecha con su resplandor benéfico, porque el cansancio de una existencia mediocre encuentra en la poesía su barricada y su interregno, porque la unión de la poesía pone en entredicho la tiranía de lo prosaico, porque mientras existan poemas tendremos latente la esperanza, porque celebramos el amor como la contraparte del tiempo de los asesinos, porque la palabra poética se enfrenta a nuestra colección de heridas, porque creemos que alguna vez la excepción será el nutriente cotidiano... y porque si nos toca morir lo haremos llevando una metáfora en los labios…

Por esa brújula fulgurante: La UNESCO, la Fundación Común Presencia, Con-Fabulación y el Ministerio de la Cultura convocan a la segunda celebración del Día Mundial de la Poesía, que tendrá lugar el 21 de marzo, equinoccio de primavera, y en el que participarán veinte reconocidos poetas colombianos. Entre quienes se encuentran: Jotamario Arbeláez, Augusto Pinilla, Guillermo Martínez González, Alfonso Carvajal, Federico Díaz-Granados, Rafael del Castillo, Amparo Osorio, Alberto Rodríguez Tosca, Mario Jursich, Gustavo Tatis Guerra, Jairo López, Mery Yolanda Sánchez, Jorge Cadavid, Mauricio Contreras, Rodolfo Ramírez y José Zuleta. El acto será conducido por Iván Beltrán castillo, director de Con-Fabulación.

Invitamos a todos los Confabuladores a participar de esta fiesta de la palabra esencial. Entrada gratuita.

Fecha: 21 de marzo de 2008. Lugar: Museo Nacional, Bogotá, 3 pm.

Genocidios

2008-06-27T17:58:00.000-05:00

Por Óscar Collazos

(Exclusivo para Con-Fabulación)

Marcelino Jiménez, colono blanco de La Rubiera, finca ubicada en Los Llanos Orientales de Colombia, pretendía a la joven Lilia, una indígena de El Manguito, perteneciente a la comunidad cuiba. Marcelino no cejaba en su empeño. Al no servirle la persuasión intentó llevarse a la fuerza a la nativa. No sirvieron de nada las mediaciones de terceros, ni siquiera la intervención del sacerdote español Gonzalo González, cura de la localidad de Elorza. Jiménez estaba dispuesto a cobrarse su pieza a cualquier precio.

Todo esto ocurría en la primera quincena del mes de diciembre de 1967.

Pocos días después, exactamente el 26 del mismo mes, la historia de amor entre Jiménez y la indígena, pasaría a un segundo plano. Sin embargo, ésta se convertiría en una de las piezas claves de un proceso abierto cinco años más tarde a un grupo de colonos, que, como Marcelino, fueron acusados de haber dado muerte violenta a dieciséis indígenas de la región.

Lilia, la indígena pretendida por Jiménez, se había convertido en testigo de excepción del proceso. Sólo ella y dos indígenas más, sobrevivientes de la masacre, podían dar testimonios directos sobre el espantoso crimen, al que la prensa colombiana llamó: “el banquete de la muerte”.

Las pretensiones de Jiménez no eran excepcionales. Un colono blanco decidía sobre la vida de los indígenas, en algunos casos asalariados o trabajadores temporeros en sus fincas. La historia podía remontarse a tiempos más lejanos: todas estas tribus, guahibas, sálivas, plapocos, ciubas y amorúas, habían sido desposeídas de sus tierras y condenadas a sobrevivir en el nomadismo, sombra siniestra de una casi aceptada herencia colonial.

El episodio central empezó a tomar cuerpo aquel 26 de diciembre, cuando dieciocho indígenas marcharon de la finca El Manguito hacia el hato La Rubiera, llamados por el propio Jiménez, quien les prometía ropas y alimentos. El primero en conocer esta noticia –según se sabría cinco años más tarde en el curso del proceso- fue el padre González. Trató de averiguar por las razones del viaje imprevisto de los indígenas y sólo supo que iban a recoger ropas y alimentos ofrecidos por Jiménez. La siguiente noticia, recibida por el dominico González, adquirió la forma de una repugnante tragedia: dieciséis de los dieciocho cuibas habían sido masacrados.

Los culpables del genocidio trataron de ocultar las pruebas del delito: los cadáveres habían sido amarrados a la cola de las mulas y se pretendía conducirlos a un lugar cercano para proceder a la incineración. No lo consiguieron. Y aquí empieza la historia de un genocidio que habría de encontrar en los dos únicos sobrevivientes, Antuko y Cevallos, a los únicos relatores de los hechos. Habían observado la matanza subidos en lo alto de unos árboles.

Pero no sólo se había producido la matanza. No sólo se había conseguido que los indios acudieran al encuentro fatal. ¡Habían sido agasajados! “Comiendo con la mano en una mesa y sentados en la mesa -diría uno de los testigos-, después la gente llegó a la mesa por ambas partes de la cabeza, y llegaron a matar, y los perros salieron a morder y en la mesa cayeron Doris y Carmelina, la niña de Doris, y los demás huimos”.

La descripción del indígena Antuko es escalofriante, incluso en su entrecortado y pobre castellano. “Y por la mañana vimos que llevaban arrastrados de la cola de la mula los cadáveres, no vimos humo, y ese día, por la tarde, nos fuimos Cevallos y yo para El Manguito, llevando dos canoas cada uno por el río Capanaparo”.

Cinco años más tarde, el 9 de junio de 1972, se abrió proceso a los colonos de La Rubiera, acusados de la matanza de dieciséis cuibas. En la ciudad de Villavicencio, en una sala atestada de periodistas, antropólogos y curiosos, sólo se hablaba del “banquete de la muerte”. Además de los dos testigos sobrevivientes de la masacre, estaba allí el padre González, intérprete de los indígenas y conocedor de los pormenores de una pretendida historia de amor entre Jiménez, uno de los acusados, y Lilia, la “joven y hermosa” indígena que tuvo la fortuna de no acudir al “banquete” de La Rubiera.

Todavía recuerdo, como si conservara una fotografía, los rostros impenetrables, severos, curtidos por la intemperie, de los seis colonos sentados en el banquillo de los acusados. En las barras, representantes de la distintas comunidades indígenas del país, llegadas a Villavicencio para presenciar el juicio. Si algo había en sus rostros era una extraña mezcla de cólera y escepticismo. En otro plano de la sala, los tres jurados de conciencia: graves, circunspectos, con el peso de una responsabilidad poco frecuente en sus vidas de ciudadanos del común.

El primer día de juicio se oyó por boca de los acusados una de las frases más significativas de la sesión y acaso la clave antropológica del caso. “No creíamos que matar indios fuera malo”, fue la unánime explicación dada por los colonos.

A partir de aquí, poco importa saber si los autores del genocidio fueron condenados o absueltos. Poco importa al menos a efecto de la crónica. A partir de aquel instante, cuando los colonos pronunciaron la tremenda frase exculpatoria, muchos de los asistentes al juicio (antropólogos, periodistas, estudiantes de sociología) cruzamos miradas de consternación y tuvimos la certidumbre de que, condenados o absueltos, había algo más revelador en el hecho de declararse inocentes.

(*Escritor y periodista colombiano. Una de las voces más vigorosas de la generación posterior a García Márquez. Autor de: El verano también moja las espaldas, A son de máquina, Batallas en el monte de Venus, Adiós Europa, La modelo asesinada, y del deleitoso libro periodístico La bella y la bestia…)

Secreto Nuclear

2008-06-27T17:55:00.000-05:00

Discurso de la servidumbre voluntaria

2008-06-27T17:53:00.001-05:00

Étienne de La Boétie

(1530 -1563) produjo uno de los textos fundamentales en la reflexión sobre la libertad. Su inquietud esencial era desentrañar el porqué los hombre se someten a los tiranos cuando, de unirse, podrían alcanzar rápidamente su liberación. La cuestión a dilucidar son las razones de la obediencia voluntaria de los muchos al poderoso. La Boétie no era partidario del tiranicidio, de la muerte física de la persona del tirano, porque "matar" a un tirano consiste en destruir su poder mediante el retiro no violento del apoyo o consentimiento a su autoridad. Así, se mata no a un hombre sino a la tiranía misma. La posición libertaria de La Boétie en pleno siglo XVI, en el comienzo de las monarquías absolutistas, es un antecedente del gesto liberador de la ilustración y del Contrato social de Rousseau, de la resistencia no-violenta y la desobediencia civil de siglos posteriores.

El discurso fue escrito cuando La Boétie era un estudiante de abogacía en la Universidad de Orleáns, vinculada con los hugonotes y con posturas heréticas. El ensayo surgió puntualmente como consecuencia de la Revuelta de la Gabela en Bordeaux. La gabela era un impuesto que se aplicaba sobre la sal, y que era vivamente rechazado por el pueblo. Esta tensión provocó que los disidentes asesinaran al director general de la gabela y a dos de sus oficiales. Como castigo, el gobierno sentenció a muerte a ciento cuarenta personas, azotó a otras, e impuso desaforadas multas. Espoleado por estos hechos, La Boétie se preguntó por las condiciones que permiten que uno solo someta a los muchos. Las principales causas de esta situación las encontraba en la manipulación de la educación por los poderosos para estimular el olvido del don de la libertad. Y en la estimulación de costumbres de juegos y prácticas, que también disipan el natural apego del hombre a la vida libre. Se fecha su escritura entre 1538 y 1548. Aparece publicado en una edición de los Ensayos de Montaigne.

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(…) De lo que aquí se trata es de averiguar cómo tantos hombres, tantas ciudades y tantas naciones se sujetan a veces al yugo de un solo tirano, que no tiene más poder que el que le quieren dar; que sólo puede molestarlos mientras quieran soportarlo; que sólo sabe dañarlos cuando prefieren sufrirlo que contradecirlo. Cosa admirable y dolorosa es, aunque harto común, ver a un millón de millones de hombres servir miserablemente y doblar la cerviz bajo el yugo, sin que una gran fuerza se lo imponga, y sí alucinados al parecer por el nombre Uno, cuyo poder ni debería ser temible por ser de uno solo, ni apreciables sus cualidades por ser inhumano y cruel.

(…) Mas ¡Oh buen Dios! ¿Qué título daremos a la suerte fatal que agobia a la humanidad? ¿Por qué desgracia o por qué vicio, y vicio desgraciado, vemos a un sinnúmero de hombres, no obedientes, sino serviles, no gobernados, sino tiranizados; sin poseer en propiedad ni bienes, ni padres, ni hijos, ni siquiera su propia existencia? Sufriendo los saqueos, las torpezas y las crueldades, no de un ejército enemigo, ni de una legión de bárbaros, contra los cuales hubiera que arriesgar la sangre y la vida, sino de Uno solo, que no es ni un Hércules ni un Sansón; de un hombrecillo, y con frecuencia el más cobarde y afeminado de la nación, que sin haber visto el polvo de las batallas, ni haber siquiera lidiado en los torneos, aspira nada menos que a gobernar los hombres por la fuerza, incapaz como es de servir vilmente a la menor mujercilla ¿Llamaremos a eso cobardía? ¿Llamaremos cobardes a los que así se dejan envilecer?

Que dos, tres o cuatro personas no se defiendan de uno solo, extraña cosa es, mas no imposible porque puede faltarles el valor. Pero que ciento o mil sufran el yugo de Uno solo, ¿no debe atribuirse más bien a desprecio y apatía que a falta de voluntad y de ánimo? Y si vemos no ciento, ni mil hombres, sino cien naciones, mil ciudades, un millón de hombres, dejar de acometer a Uno solo y prestarle vasallaje, mientras que éste los trata peor que infelices esclavos, ¿diremos que sea por debilidad?

(…) Admirable es el prodigio que obra la libertad en el corazón de sus defensores. Pero lo que sucede en todos los países, con todos los hombres y todos los días, que un solo hombre pueda esclavizar cien mil ciudades y privarlas de sus derechos. ¡Quién lo creyera a no haberlo oído con certeza o visto con sus propios ojos! Si se refiriera únicamente como cosa acontecida en países extraños y tierras remotas, se creería más bien ser un esfuerzo de invención que el puro idioma de la verdad. Pero ello es así, y aún más prodigioso si se considera que este tirano sería destruido por sí mismo, sin necesidad de combate ni de defensa, con tal que el país no consintiera en sufrir su yugo; no quitándole nada sino con dejar de darle. Si un país trata de no hacer ningún acto que pueda favorecer al despotismo, basta y aún sobra para asegurar su independencia. Los pueblos deben atribuirse a sí mismos la culpa si sufren el dominio de un bárbaro opresor, pues cesando de prestar sus propios auxilios al que los tiraniza recobrarían fácilmente su libertad. Es el pueblo quien se esclaviza y suicida cuando, pudiendo escoger entre la servidumbre y la libertad, prefiere abandonar los derechos que recibió de la naturaleza para cargar con un yugo que causa su daño y le embrutece. A ser necesario un gran esfuerzo para recobrar la libertad, no fueran tan vivas y justas mis reconvenciones. No hay cosa más dulce para el hombre que reponerse en su derecho natural, o por decirlo mejor, de bruto pasar a ser hombre. Con todo, no exijo de él tanto arrojo, acepto que prefiera no sé qué seguridad viviendo en la miseria a la dudosa esperanza de vivir a su antojo. ¿Acaso no se consigue la libertad con sólo desearla? Y si basta un simple deseo, ¿qué nación habrá en el globo que aún la considere demasiado cara, pudiéndola obtener con sólo quererla? ¿Habrá voluntad a que repugne el recobrar un bien tan precioso aún al precio de su sangre y que una vez perdido, toda persona de honor no soporta su existencia sino con tedio y espera la muerte con regocijo? A manera que el fuego de una pequeña chispa se hace grande y toma fuerza a proporción de los combustibles que encuentra, y con sólo no darle pábulo se acaba por sí mismo perdiendo la forma y nombre de fuego sin necesidad de echarle agua; así los tiranos a quienes se les sirve y se adula cuantos más tributos exigen, más poblaciones saquean y más fortunas arruinan, así se fortifican y se vuelven más fuertes y frescos para aniquilarlo y destruirlo todo; cuando, con sólo no obedecerles y dejando de lisonjearles, sin pelear y sin el menor esfuerzo, quedarían desnudos y derrotados, reducidos otra vez a la nada de que salieron. Cuando la raíz no tiene jugo bien pronto la rama se vuelve seca y muerta.

¡Hombres miserables, pueblos insensatos, naciones envejecidas en vuestros males y ciegas cuando se trata de vuestra felicidad! ¿Cómo os dejáis arrebatar lo más pingüe de vuestras rentas, talar vuestros campos, robar vuestras casas y despojarlas de los muebles que heredasteis de vuestros antepasados? Vivís de manera que pudiérais asegurar que nada poseéis, y aún tendríais a gran dicha el ser verdaderos propietarios de la mitad de vuestros bienes, de vuestros hijos y hasta de vuestra propia existencia. ¿De qué provendrá esta calamidad, este estrago, esta ruina? ¿Acaso de los enemigos? No por cierto: pero sí proviene del enemigo, de aquel Uno que vosotros engrandecéis, de aquel por quien os sacrificáis tan valerosamente en la guerra, ofreciendo vuestros pechos a la muerte para conservarle en su tiranía. Este poderoso que os avasalla, este tirano que os oprime, sólo tiene dos ojos, dos manos, un cuerpo, ni más ni menos que el, hombre más insignificante de vuestras ciudades. Si en algo os aventaja es en el poder que le habéis consentido. ¿De dónde adquiriera él tantos ojos para acecharos si vosotros no se los facilitaseis? ¿Cómo tuviera tantas manos para subyugaros si no las tomara de entre vosotros? ¿Con qué pies hollara vuestras ciudades sino con los vuestros? ¿Cómo ejerciere el despotismo sobre vosotros sino mediante vosotros? ¿Cómo se atrevería a perseguiros si no estuviera de acuerdo con vosotros? ¿Qué mal pudiera haceros a no constituiros en encubridores de sus rapiñas, cómplices del asesino que os mata y traidores a vosotros mismos? Sembráis, y él recoge el fruto de vuestros sudores; adornáis las habitaciones, y él dispone de vuestros muebles; educáis hijas honestas y tímidas, y él las sacrifica a su lujuria; alimentáis a vuestros hijos y él os los arrebata para llevárselos a sus guerras y conducirles al matadero después de haber servido a sus antojos y ejecutado sus venganzas: vosotros sufrís todo el peso del trabajo, y él a costa de vuestros afanes nada entre infames delicias y viles placeres; vosotros os debilitáis mientras él se robustece para mejor oprimiros. Y cuando para libraros de tanta infamia, que hasta los animales se avergonzaran de sufrirla si la conocieran, os basta no sólo con intentar libraros de él, sino con querer hacerlo ¿permanecéis no obstante indiferentes y fríos espectadores de vuestra deshonra? Resolveos a no ser esclavos y seréis libres. No se necesita para esto pulverizar el ídolo, será suficiente no querer adorarlo; el coloso se desploma y queda hecho pedazos por su propio peso, cuando la base en que se sostenía llega a faltarle.

Pero los médicos aconsejan no poner la mano -en heridas incurables; y no es obrar con acierto aconsejar a los pueblos la reivindicación de la libertad que consintieron perder y ya que no notan su mal, ello muestra de sobras que su enfermedad es mortal. Indaguemos no obstante cómo pudo el servilismo echar tan profundas raíces hasta el extremo de que incluso el amor por la libertad dejó de ser un sentimiento natural (…)

Entrevista con Hernán Díaz

2008-06-27T17:50:00.001-05:00

El voyeur de la farsa nacional

Al lado de Leo Matiz, Carlos Caicedo y otros grandes fotógrafos, escribió con luz el discurrir del siglo XX colombiano. Capturó con su lente los rostros y el rictus de quienes tendrían papeles protagónicos –no siempre dignos y loables– en la enorme, desaforada y contradictoria farsa nacional. Nacido en Ibaqué en 1931, empezó su quehacer a los diez años y no concibe la existencia sin su oficio minucioso. Ácido crítico de la misma sociedad a la que retrató, aceptó exorcizarse para Con-fabulación.

¿Cómo definiría a la sociedad colombiana, a la que capturó con sus cámaras durante más de cincuenta años?

Es una inmensa alcantarilla que ha fomentado la injusticia perpetua. Mi relación con el poder fue continua pero distante, aunque muchos siguen creyendo que fui uno de los elegidos. La gran certeza de mi vida es que las amistades importantes no sirven para absolutamente nada. Aquí reina la desmemoria, la zancadilla, la traición y, colofón melancólico, la lagartería, ciencia de los arribistas, práctica que me es odiosa: si yo hubiera sido “lagarto” habría llegado más lejos que Plinio Apuleyo Mendoza.

Háblenos de otros protagonistas de nuestra hoguera de las vanidades.

Un país no puede funcionar bien, ni encontrar su horizonte, ni paladear la mieles del encuentro, ni ser justo, ni hacer una repartición sabia de lo que tiene en caja, si en él son importantes y decisivos nombres como el de Gloria Zea, Belisario Betancur, Plinio Apuleyo, la revista Soho, Ivonne Nicholls o Daniel Samper Pizano.

¿Daniel en su lista negra?

Voy a contarle algo... Cuando apareció el Sida anunciando su tarea luctuosa, Daniel Samper creyó que había encontrado un filón más para sus artículos pillines y se dio a la horrible tarea de hacer humor con la tragedia. Aquello era como leer comedia sobre el Apocalipsis. No sé si Samper se arrepintió luego pero el daño ya estaba hecho. Él es en el fondo un homofóbico... debería saber que no es de nuestro tipo... pero no voy a polemizar al respecto: sería como polemizar con el doctor Turbay sobre homosexualidad y estética, o con el doctor Uribe sobre democracia.

¿Qué piensa de Álvaro Uribe Vélez?

Soy uribista. Después de muchos años me he convencido de que es cierto aquello de que los pueblos tienen los gobiernos que se merecen. Y Colombia se merece a Uribe: es el fascista perfecto, La horma exacta para nuestros horribles zapatos. Resulta indispensable para manejar esta gleba de insensatos, de zalameros y traidores...

Hablemos de pintura: usted fue el gran amigo y el retratista de los más importantes creadores del país...

Fui amigo de Obregón, Botero y Grau: lástima que ya estén muertos.

Esa frase parece más venenosa que nostálgica…

Todos dejaron de pintar muchos años antes de abandonar los pinceles. Botero se masificó... el último verdadero cuadro lo pintó hace treinta años. Obregón dejó de pintar en 1.970 y la sobreactuación de Grau duró tres décadas. En mi casa no tengo ya ninguno de las obras que me regalaron. No dejé para mi gozo sino un cuadro de Guillermo Wiedemann y con eso tengo suficiente.

¿Usted tuvo una estrecha relación con el ex presidente Betancur?

¿Cuál relación? Hace por lo menos diez años que una distancia insalvable se instaló entre nosotros. Su gobierno desastroso, su actitud de escapismo frente a la deuda que tiene con la historia colombiana, su lobería perpetua, su triste concepción de la cultura, me impiden recordarlo con un mendrugo de benevolencia. Detesto la traducción señorera que hizo de Constantin Kavafis, uno de los poetas que llevo conmigo como un relámpago esencial. Fui yo, también, el que le presentó a Yourcenar y tiempo después supe que, derrochando su folklorismo se presentó en el apartamento neoyorkino de la escritora para conocerla. Ella lo recibió, seguramente porque no sabía quien era...

¿Cómo era Alejandro Obregón?

Su personalidad era tan exuberante como su pintura. Una pesadilla colorida y genial. Acabó con mi apartamento en varias ocasiones. La más inolvidable fue una en la que, después de beberse tres botellas de Pernou, en compañía de Cepeda Samudio y Antonio Panesso Robledo, dispuso su artillería salvaje contra el eterno colaborador de El Espectador. Fue cuando le dijo: “¿Qué frasecita genial nos tienes para mañana, Pangloss de mierda?”... Panesso que era muy proclive a sentar cátedra recitó una frase y ahí fue Troya. Alejandro se obsesionó con lanzarlo por la ventana, y ante los esfuerzos que hicimos Cepeda Samudio y yo para detenerlo, optó por despedazar mi casa... tuve que echarlos a la calle bajo un tremendo chubasco y terminaron con neumonía, pero la cosa jugó a favor de los damnificados porque Obregón pintó durante su convalecencia una espléndida serie de dibujos eróticos y Cepeda Samudio escribió La Casa Grande

¿Qué fuerzas minan a la cultura colombiana?

Ser el antro de una burocracia cada día más pestilente, inexpugnable, kafkiana y absurda. Haberme enfrentado contra ese tejido aborrecible me costó bastante caro. Sus siniestros alfiles me detestan. Así es como me han echado de muchos sitios, entre ellos de la Revista Cromos.

¿Cuál es el propósito de su presente?

La tarea a la que me aplico es volverme cada día más cínico.

El universo que le tocó en suerte era muy bohemio y utilizaba el alcohol y la droga. ¿Usted también visitó los paraísos artificiales?

Probé la hierba y la cocaína, pero nunca bajo la creencia de que su uso significara algo trascendente y fundamental, ni de que sus usuarios fueran elegidos, videntes, mártires irredentos, utopistas, malditos geniales o profetas desesperanzados.

¿Cuál debe ser el decálogo del gran fotógrafo?

El fotógrafo es un voyeur y como todos los mirones debe acostumbrarse a que lo echen de la fiesta. Su presencia enrarece la atmósfera de los lugares y parece capaz de desnudar rostros y ciudades.

¿Cómo lo tratan los que manejan en la actualidad la fotografía colombiana?

¿Quiénes son los dueños de la fotografía? Es tolerable que existan y se subsidien de nuestro arte? Recuerdo una historia muy ilustrativa: hace un tiempo Felipe López Caballero organizó un almuerzo en el jockey Club, únicamente para decirme que no me iba a pagar mis fotos... lo curioso es que el almuerzo costó una fortuna. Gloria Zea, por su parte, lleva treinta años ofreciéndome una exposición en El Mambo que nunca llegó a realizarse, Gonzalo Canal hace libros con fotos que no cancela y la señora Gilma Suárez, dueña del Foto Museo y capo di mafia de la fotografía, se jacta diciendo que no hay dinero para pagarle a nadie y que los artistas debemos conformarnos con que nos de la oportunidad. Como sucede con todo en Colombia son los mercachifles y los intermediarios los que hacen fortuna mientras que quienes gastamos la vida disparando una cámara estamos a la deriva.

Durante el fragor lúdico y revolucionario de los sesentas, usted estuvo muy cerca de los Nadaístas. ¿Qué recuerdos tiene de ellos?

Creo que eran muy talentosos pero su imagen de escritores malditos, pérfidos sacerdotes de la lujuria y el desenfreno y grandes convocadores de actos sacrílegos es completamente falsa. Gonzalo Arango me parecía un tipo bello pero ordenado, ingenuo y muy equilibrado. Casi una señorita. Todo lo contrario de lo que pueden imaginarse las personas que persiguen y fomentan esta leyenda literaria. Jotamario y Jaime Jaramillo tienen la virtud de haber dado la batalla contra los años y no dejarse barrenar, como lo han intentado sus detractores en innumerables ocasiones.

¿Cómo vislumbra el porvenir de Colombia?

Colombia no tiene remedio... habitamos una Siberia cultural. Nuestra historia es un enorme desatino: en este país ha pasado de todo, y finalmente no ha pasado nada.

¿Siente nostalgia?

¿Cómo no voy a sentir nostalgia? La mitad de los que retraté están muertos... y la otra mitad en la cárcel.

A marchar el 6 de marzo

2008-06-27T17:49:00.001-05:00

Invitamos a todos los confabuladores a ser protagonistas de la marcha contra todas las formas de violencia que hostigan a Colombia

Por el pájaro enjaulado.
Por el pez en la pecera.
Por mi amigo, que está preso
porque ha dicho lo que piensa.
Por las flores arrancadas.
Por la hierba pisoteada.
Por los árboles podados.
Por los cuerpos torturados
yo te nombro, Libertad.

Por los dientes apretados.
Por la rabia contenida.
Por el nudo en la garganta.
Por las bocas que no cantan.
Por el beso clandestino.
Por el verso censurado.
Por el joven exilado.
Por los nombres prohibidos
yo te nombro, Libertad…
(Poema "Libertad" de Paul Eluard. Versión libre de Gian Franco Pagliaro)

Casabe - Semántica bélica

2008-06-27T17:48:00.001-05:00

Dos Crónicas súbitas

2008-06-27T17:46:00.004-05:00

Por Rafael Ortega Lleras

Este escritor, titiritero y anarquista colombiano de 1985 a 1992, se dedicó a la minería del oro en la serranía del Naquén, ubicada en la lejana zona fronteriza entre Colombia, Brasil y Venezuela; como resultado de estas vivencias escribió el libro de crónicas breves: La Quimera del oro, del cual publicamos un adelanto para todos los confabulados

Me voy a morir, hermanito...

Simplemente no lo podía creer. Sonó un disparo de escopeta y alcancé a pensar que ojalá el animal fuera grande, a ver si la carne alcanzaba para todos. Nos habría caído muy bien un pedazo de carne de cajuche o danta. En esos días casi no había nada qué echarle a la olla. Pero no era cacería. Con una cara absolutamente fría, se paró frente a mi cambuche y me lo soltó como quien dice buenos días:

—Allá arriba dejé tirado a su amigo...

Traté de preguntarle a quién se refería, aunque en el fondo sabía que hablaba del amigo mutuo, pero no me dio tiempo de hacerlo. Se echó la escopeta al hombro y desapareció entre el monte de la misma silenciosa manera en que había llegado.

No fue fácil sacarlo de entre el hueco y mucho menos llevarlo hasta mi rancho, porque el menor movimiento le arrancaba unos quejidos atroces. Cuando por fin pudimos recostarlo en mi cama y se calmó lo suficiente para hablar con cierta coherencia, me miró con ojos tristes y me dijo:

—Me voy a morir, hermanito... Prométame que no va a dejar que me entierren con el oro encima.

—Lo prometo.

Aunque traté de ser lo más convincente posible y de armar las frases de tal forma que no parecieran un vano consuelo, ambos sabíamos muy bien que el tiro le había desgarrado las entrañas y no había manera de curarlo. El médico más cercano estaba a más de tres días de camino.

Cuando dejó de jugar a que creía en mis palabras y sus ojos adquirieron la inexpresividad que sólo da la muerte, los que habían escuchado mi promesa me exigieron que la cumpliera.

Por más que buscamos en todos los sitios donde podría haberlo escondido, su frasco de guardar el oro no apareció en ninguna parte. Entonces alguien sugirió lo que yo, macabramente, presentía.

—Ríos no hablaba del oro del frasco, hermano. Él se refería al de los dientes. Y usted prometió que no lo enterraba con el oro encima.

Aunque ya pasaron diez años, todavía me duele el rostro. De manera salvaje profané, armado de un alicate de los grandes, las mandíbulas de mi amigo para cumplir con la promesa.

Ríos

Eran tiempos difíciles. Ya no se trataba de la posibilidad de enriquecernos de un día para otro con el hallazgo de un depósito grande. No, ahora el problema era de otro orden. Era necesidad, era ver de qué manera podíamos conseguir lo mínimo para vivir. Simplemente estábamos con hambre.

Ese día, cuando llegó a trabajar con las primeras luces de la mañana, no podía dejar de pensar en que la leche para el tetero de Arturo se había acabado la noche anterior y que la nota del comerciante era terminante: “Si no me manda un abono de por lo menos la mitad de la cuenta, lo siento mucho, pero no le puedo despachar nada”.

Lo siento mucho. Como si en realidad sintiera algo. ¿Qué iba a sentir ese hombre acostumbrado a levantarse simplemente porque estaba cansado de dormir? A su preciosa niña nunca se la había oído llorar de hambre. ¡Qué iba a sentir!

Recostó la escopeta contra una piedra y se dispuso a trabajar como lo hacía todas las mañanas.

—¡Mierda!

Era lo único que le faltaba. El agua estaba corriendo sucia y eso no podía significar sino un cosa: alguien estaba trabajando arriba. ¿Por qué se tenían que meter precisamente allí cuando estaban en la mina de oro más grande del mundo?

Tomó el arma y se dirigió caño arriba con paso resuelto. Al llegar lo encontró metido entre el hueco.

—¡Ríos... O se sale de ahí, o lo quemo!

—Usted verá...

El estampido de la escopeta hizo huir a los pájaros y a los micos en medio de una gran algarabía.

Cuando de nuevo reinó el silencio había perdido a dos amigos.